Некоторые книги меня убивают. Они высасывают мою жизнь по капелькам, настойчиво, тягуче больно. Весь мир тогда покрывается серой пеленой, чувство безысходности окутывает меня противной слизью. И еще какое-то время после того, как я выбрасываю книгу вон, мне плохо
(
Read more... )
Comments 4
Я разрыдалась, прочитав это.
Вот только сегодня утром мне пришлось пройти через эту боль: когда мне хамили в лицо, без обиняков, в лоб, я из своей боли-страдания, пыталась простить этого человека, пыталась вести с ним переговоры, пыталась понять, простить, когда, пардон, срали в душу, с изящным таким злым намерением...
Мне до сих пор плохо и тяжко от напряжения. Да, мне это тяжело. Мне еще жить с этим и жить...
Наверное, проходя такое, мы только и можем чуток, самую малость попытаться просветлеть...
Reply
Простить очень тяжело бывает. Понять еще можно иногда, а простить... На это надо такое мужество, такую душевную работу надо проделать.
Я вот представляю, что обида, как заплесневелая, тухлая грязь, которая отравляет душу. Разве можно прийти к себе, в себя и насладиться отдыхом и покоем, если в душе вот такая вот тухлятина плодится.
Вот и пытаюсь вычистить себя потихоньку :)
Reply
Reply
Reply
Leave a comment