Между мирами.
Дождь. Какой-то странный полет. Словно через пустыню желаний вытягивает в пустоту пространства. Осознание осталось где-то позади. Только ощущения на уровне клеток. Или и этого нет. Ничего нет. Каждая волна порождает заново, даря больше сил и вдохновения. До конца дней моих будет мучить меня один вопрос. Нет, ни в чем смысл бытия, а существую ли я? Есть ли личность? Что Я такое?
Люди придумали бесконечно много способов расширения своего горизонта. Но человек странное существо. Он словно старается убежать от своей любознательности и уникальной возможности познать. Он бежит от любой возможности реализовать себя, выполнить свое высшее назначение. Точно муха, подползшая к щели света - вместо того, чтобы вылететь на свободу, когда откроют дверь, она шарахается назад. В глубину своего беспробудного мрака. Пуганый ментальными табу.
Где-то слабо барахтается одно существо как-то неосознанно и стремительно смытое, поглощенное вихрем новой волны. Оно пытается понять, где оно и что оно. Куда его несет. Может это я? Одинокий путник посреди необъятного величия Мироздания. Зачем мне надо поднимать голову там, где все жмутся к полу? Я не знаю. Знаю только, что иначе уже не могу. И где-то там в вышине я вижу, как медленно рассеивается мгла. Это еще не рассвет. До него далеко, очень далеко. Но это уже не та дикая тьма, к которой мы так привыкли и полюбили. Это первый предвестник сумерек - щели между мирами. И я еще забываю, что нужно молчать, что нужно тихонько стоять, не то раздавишь муравья, усердно собирающего корм у ног.
Между мирами бывает неуютно. Уже забываешь, что позади, но еще не знаешь, что впереди.
Единственное во что мне хочется верить - это в победу Человеческого. И что в эволюции присутствует смысл. Я люблю жизнь такой, какая она есть, но иногда она нестерпимо печальна, а ми слишком жестоки. Не обижайте землю, по которой ходите, не унижайте память свою, не страдайте - ибо никто вам не виноват.
Выстроили грандиозные храмы, научились танцевать и петь, забыв суть слов и движений. Масками покрыли лица, а чистоту детских душ променяли на правила. Тут больше от тьмы, чем от Бога. Мы забыли имя Его. Как давно мы не слышим и не видим Его. А ведь когда-то мы были на «ты»…
Мы рассчитываем на Вечность, но по пути ли Ей с нами… Сколько тайн мы не можем разгадать из-за своей уверенности, что во всем всегда правы, что наш путь единственно верный. Если мы нечестны с собой, почему Вселенная должна быть честна с нами?
Любовь к миру подарила мне ощущение великой печали за маленьких хрупких существ, что живут в его объятьях и корчат из себя чудовищ. Тех, что уверили себя в своей непогрешимости и праве на исключительное отношение к своему эго (цари природы, цари и боги мира!). Эго настолько велико, за ним не видно чистоты истины - мы придумали себе образ и заменили им свою сущность. Уверовали: мы это и есть эго. Но оно только маска, одетая на душу. Стена, глухая, каменная стена, сквозь которую ничего не просачивается. Ничего, способного ее разрушить.
Мы хотим все жить в чистом и светлом мире без зла и подлости. Но почему же мы ничего не делаем, чтобы сделать свой таким, а ждем манны небесной или создания фантазийного прекрасного будущего? Это наш путь, это наша боль и печаль. Великая истина лежит у наших ног. Но обманывать себя стало правилом. Одного не могут понять люди - это правило отбирает столько сил!, и их ни на что, кроме поддержания маски и лжи, не хватает. Не хватает на любовь и творчество. И жизнь, и любая деятельность стали просто имитацией, повторением виртуального образа. Но природе своей не изменить. И в глухую темную ночь, когда весь мир замер и притих, мы пугаемся собственного отражения. Как дикого зверя боимся своих привычных спутниц - лжи и ее маски.
Только тогда, когда жизнь становится по-настоящему невыносимой, человек прикладывает усилия, чтобы изменить свою жизнь, найти выход из трагического положения. И он не пошевелится, пока его устраивает та имитация, придуманная им. Словно страдать потребность, муки - воздух и пища. Уметь хранить и дорожить тем, что имеем, уметь расставаться с тем, что уже не принадлежит - это искусство, без которого жизнь превращается в ад. И тогда мы спотыкаемся о тонны собственных обид, неисполненных дел и километры обещаний, которым не суждено никогда принести нам радость. А жизнь идет своим чередом, будто ничего не случилось, время течет, руки стареют, волосы седеют. И чувство собственного неудовлетворения разрастается с каждым прошедшим годом. Расплата особенно горька, чем ближе время прощания с этим удивительным миром. Ничего не дарится просто так, все имеет цену.