ненавистна им птичка-веер
над холёной белой щекой,
и салоны, где свет и ветер
служат белым наперебой,
и в сердцах фальшивая пылкость,
и нытьё в носовой платок,
и когда жующим в ухмылку
раздирают живой цветок.
им мила голубая пустошь,
где коровы бредут толпой,
где луны лукавое буйство,
выгибаясь, пляшет прибой.
помня травы, и пот, и говор,
нервы - прутья для гончара.
а слюне их сорок веков и
она смазывает ветра.
где-то там, за хрустящей синью,
где никто ещё не ступал,
где бесстрашны дожди босые
и нетронута скорлупа,
в той дали, где всё только будет,
в синей ночи без страха дня,
где бежит за сонным верблюдом
мальчик-ветер по облакам,
где, упав, всосёшься улиткой
в распахнувшей глотку траве,
над кораллом и пеплом свитков
снова танца бушует смерч.
оригинал