С цыганами о вкусах не спорят
Сегодня, 27 октября у нас большой переезд Из Брашова в Тимишоару, и он занял весь день - 8 часов. Удаляемся от восточной границы Румынии, ближе к центру Европы.
Западная часть страны оказалась (или показалась) менее колоритной, довольно однообразной, грязноватой, короче не такой интересной, как в начале нашего путешествия.
В общем, писать в дороге было нечего, и я решил, пока едем, вернуться к тексту про паровоз в Вишеу де Сус.
Чтобы лучше сочинялось, на ближайшей автозаправке зашёл в туалет за Музой. Вдохновение снизошло в виде лучей с потолка уборной немедленно.
И тут же следом я сделал феноменальное селфи с отражениями в ящике для салфеток и рефлексами на унитазе (Унитаз после пришлось отсечь в угоду эстетике и композиции).
А потом принялся за тему паровоза ...
Но на середине пути у нас произошла неожиданная для меня остановка в сумасшедшем ... нет, не доме, а целом посёлке! Совершено безумном.
Румынский городок, в котором находится то великолепие, о котором я сейчас расскажу, называется Хунедоара, он находится в примерно 170 км не доезжая Тимишоаро. Сам по себе город не сильно примечательный, но тут есть особый микрорайон, цыганская Рублевка. Если вам знакомо слово цыганщина, то лучшего места для ее демонстрации трудно подыскать. (Интересно, ктати говоря, а существует ли термин «рублевщина»?)
В общем мы ахнули, еще не выходя из машины. А когда вдвоем с Витей осторожно пошли вглубь этого дворцового цыганского табора, то просто дух захватило.
В этом цыганском микрорайоне много особняков недостроенных, видимо у хозяев денег не хватило (еще бы - такое режущее глаз богатство, такие затраты!), но в целом поселок жилой, что очень явно выражено.
В самом начале улицы навстречу нам попалась группа аккуратно, полуспортивно одетых местных подростков, которые поравнявшись с нами остановились в довольно агрессивных позах. Ну вот они - цыганские детки, которых я мечтал сфотографировать! Таких, правда, не попросишь поскакать по осенним листьям за деньги. Даже если им денег дать. И вообще ситуация сложилась «нефотогеничная».
В стае был вожак. У некрупного по размерам, но дерзкого предводителя пацанов под чёрной курткой была надета красная рубаха. Из под ее расстегнутого ворота сверкала толстая золотая цепь с жирным навороченным крестом. Остальные четверо были одеты в какие-то толстовки и джинсы.
Самый младший из группы - 12 летний мешковатый противнец с Х- образными ногами вытащил маленький пистолет, направил его в Витин живот и с расстония в полметра стал стрелять громкими хлопушечными пистонами. Вид у плохиша был злобный и его не смущало что двухметровый "противник" способен прибить стрелка одним щелбаном. Ну, короче, реальные мажорчики с цыганского района.
На выстрелы в упор Витя никак не реагировал и сохранял полнейшее спокойствие..
Одновременно вожак начал задавать вопросы на румынском, которого мы ни слова не знаем, но и без переводчика все было ясно. К тому же парень изредка вставлял английские слова. Завязался диалог «глухого с немым».
- Что вы тут делаете?
- Увидели красивые дома, пошли посмотреть
- Нельзя фотографировать
- Но у вас тут очень красиво, хотим детям показать
- Откуда вы, кто такие?
- Мы из России
- Россия и Румыния плохо! Но гуд! Нельзя фото
«Ну нет, так нет», - подумал я. Мне же «National Geographic» съемку цыган не заказывал, деньги за разбитую камеру (а, возможно и морду) не компенсирует, так зачем нарыпаться и рисковать. Тут же где-то и взрослые неподалеку.
Но в это время у маленького поганца пистоны кончились, а старший вдруг передумал и сказал:
- Ладно, можно фото! Идите смотрите.
И пацаны пошли из поселка, а мы отправились ахать и фотографировать.
Мраморные заборы с кованными золочеными решётками и царскими воротами и дверьми. Огромные дома из пенобетона, колонны. Но самое впечатляюще - крыши из фантастически сложных жестяных деталей. Такого буйства цыганщины я ещё в жизни не видел. Кажется мне, даже в Индии, откуда цыгане разошлись по всему миру, и то я нет столько пафоса.
Но стены часто нештукаткрены. Недострой тотальный. Но больше обжитых. В одном из домов ворота были настежь распахнуты, во дворе играли дети
И машины во дворах стоят последних моделей. BMW и подобные.
Пройдя еще немного вниз по улице, увидели развалившегося на скамейке посреди посёлка толстопузого цыгана в шляпе. Он был похож на человека, который присматривает за всей улицей. Поздоровались с ним, похвалили красоту, я спросил разрешения сфотографировать его самого. «Нет», - говорит, не надо.
Ну, тут ничего не поделаешь. … Но потом я издали незаметно все же снял «смотрящего», чтобы хоть что-то осталось.
Мы все, что смогли, отсняли, стараясь вести себя максимально корректно, и пошли обратно мимо «наблюдателя», он так и сидел в той же развалившейся позе.
Из глубины посёлка к этом же месту, где сидел «смотрящий», выехал автомобиль, и мы как раз оказались рядом. Машина остановилась, из нее вылез важный, еще более колоритный цыган с огромными седыми усами и тоже в шляпе. Он был похож на местного барона. Видимо, остановился он исключительно для того, чтобы выяснить про незваных гостей с фотоаппаратами.
Я принялся по-русски повторять нашу «шпионскую легенду» про красивые дома, прекрасный поселок, жестами, мимикой и прочей пантомимой демонстрировать наш неподдельный восторг от цыганской архитектуры.
- Очень хорошо тут у вас!... - Говорю на своем языке, не заморачиваясь румынским, - дома красивые, люди удивительные. - И ни грамма при этом не вру. Но чувствую себя точно так же, как испытал однажды перед тремя черными в негритянском районе, куда из любопытства углубился на пару кварталов. Это было в штате Коннектикут, в Хартворде, в центре города практически, и черные тогда задавали аналогичные вопросы, а я отвечал.
- Hi! Вы чего тут ходите?
- Ну просто смотрим, интересно…
- Интересно? Что тут интересного?!
- Конечно интересно! У нас в стране такого нет.
- Тут белым лучше не гулять, деньги можно потерять, и вообще…
- ОК, спасибо, мы пошли.
Короче, с цыганским бароном вышел почти такой же разговор, только «по-румынски». Вроде как хорошо пообщались, я изо всех сил пытался наладить международные отношения.
- Красиво живёте! - Говорю. - У нас в России такого и близко нет. - Это чистая правда
Тут цыган мне поверил и говорит с улыбкой:
- Ну тогда деньги давай, - и очень понятно трет пальцами
- Нету денег, - отвечаю, - тоже тру пальцами, развожу руками, выворачиваю и показываю пустой карман из брюк
Барон заулыбался и тоже вывернул свой карман:
- Видишь, и у меня нет! Ну ладно, идите…
Но как так взять и уйти, даже не попытавшись сфотографировать такого красавца?
Говорю:
- Можно сделать ваш портрет? Два кадра…, ну хоть один!?
- Нет, - отмахивается, - не надо фото. - Без раздражения сказал, но наотрез.
Потом по улице прошла группка типичных представителей цыганского среднего класса. Семья направилась в город, снял их вдогонку.
На этом, собственно, закончилась экскурсия по цыганской «Рублевке». Мы поехали дальше, смотреть замок Корвинов XIV века в этом же городе.
Замок конечно, шикарный, но со всех сторон окружен каким-то пустырями, стройками, помойками, огородами с заборами из хлама, бурьяном. Едва-едва сумели отыскать точку, откуда можно более-менее сносно сфотографировать архитектурный исторический шедевр. Да и то на этом месте страшно воняло падалью. Жуть, короче, полнейшая.
Сам по себе замок очень красив, и видно, что отреставрирован. Туристы в него текут ручейком… Но в сравнении с цыганскими виллами ¬- теми, что мы видели 15 минут назад, Корвинов смотрится примитивной каменной лачугой. Не зря же богатые цыгане не стараются копировать его архитектуру. А с цыганами о вкусах не поспоришь :-)
Западная часть страны оказалась (или показалась) менее колоритной, довольно однообразной, грязноватой, короче не такой интересной, как в начале нашего путешествия.
В общем, писать в дороге было нечего, и я решил, пока едем, вернуться к тексту про паровоз в Вишеу де Сус.
Чтобы лучше сочинялось, на ближайшей автозаправке зашёл в туалет за Музой. Вдохновение снизошло в виде лучей с потолка уборной немедленно.
И тут же следом я сделал феноменальное селфи с отражениями в ящике для салфеток и рефлексами на унитазе (Унитаз после пришлось отсечь в угоду эстетике и композиции).
А потом принялся за тему паровоза ...
Но на середине пути у нас произошла неожиданная для меня остановка в сумасшедшем ... нет, не доме, а целом посёлке! Совершено безумном.
Румынский городок, в котором находится то великолепие, о котором я сейчас расскажу, называется Хунедоара, он находится в примерно 170 км не доезжая Тимишоаро. Сам по себе город не сильно примечательный, но тут есть особый микрорайон, цыганская Рублевка. Если вам знакомо слово цыганщина, то лучшего места для ее демонстрации трудно подыскать. (Интересно, ктати говоря, а существует ли термин «рублевщина»?)
В общем мы ахнули, еще не выходя из машины. А когда вдвоем с Витей осторожно пошли вглубь этого дворцового цыганского табора, то просто дух захватило.
В этом цыганском микрорайоне много особняков недостроенных, видимо у хозяев денег не хватило (еще бы - такое режущее глаз богатство, такие затраты!), но в целом поселок жилой, что очень явно выражено.
В самом начале улицы навстречу нам попалась группа аккуратно, полуспортивно одетых местных подростков, которые поравнявшись с нами остановились в довольно агрессивных позах. Ну вот они - цыганские детки, которых я мечтал сфотографировать! Таких, правда, не попросишь поскакать по осенним листьям за деньги. Даже если им денег дать. И вообще ситуация сложилась «нефотогеничная».
В стае был вожак. У некрупного по размерам, но дерзкого предводителя пацанов под чёрной курткой была надета красная рубаха. Из под ее расстегнутого ворота сверкала толстая золотая цепь с жирным навороченным крестом. Остальные четверо были одеты в какие-то толстовки и джинсы.
Самый младший из группы - 12 летний мешковатый противнец с Х- образными ногами вытащил маленький пистолет, направил его в Витин живот и с расстония в полметра стал стрелять громкими хлопушечными пистонами. Вид у плохиша был злобный и его не смущало что двухметровый "противник" способен прибить стрелка одним щелбаном. Ну, короче, реальные мажорчики с цыганского района.
На выстрелы в упор Витя никак не реагировал и сохранял полнейшее спокойствие..
Одновременно вожак начал задавать вопросы на румынском, которого мы ни слова не знаем, но и без переводчика все было ясно. К тому же парень изредка вставлял английские слова. Завязался диалог «глухого с немым».
- Что вы тут делаете?
- Увидели красивые дома, пошли посмотреть
- Нельзя фотографировать
- Но у вас тут очень красиво, хотим детям показать
- Откуда вы, кто такие?
- Мы из России
- Россия и Румыния плохо! Но гуд! Нельзя фото
«Ну нет, так нет», - подумал я. Мне же «National Geographic» съемку цыган не заказывал, деньги за разбитую камеру (а, возможно и морду) не компенсирует, так зачем нарыпаться и рисковать. Тут же где-то и взрослые неподалеку.
Но в это время у маленького поганца пистоны кончились, а старший вдруг передумал и сказал:
- Ладно, можно фото! Идите смотрите.
И пацаны пошли из поселка, а мы отправились ахать и фотографировать.
Мраморные заборы с кованными золочеными решётками и царскими воротами и дверьми. Огромные дома из пенобетона, колонны. Но самое впечатляюще - крыши из фантастически сложных жестяных деталей. Такого буйства цыганщины я ещё в жизни не видел. Кажется мне, даже в Индии, откуда цыгане разошлись по всему миру, и то я нет столько пафоса.
Но стены часто нештукаткрены. Недострой тотальный. Но больше обжитых. В одном из домов ворота были настежь распахнуты, во дворе играли дети
И машины во дворах стоят последних моделей. BMW и подобные.
Пройдя еще немного вниз по улице, увидели развалившегося на скамейке посреди посёлка толстопузого цыгана в шляпе. Он был похож на человека, который присматривает за всей улицей. Поздоровались с ним, похвалили красоту, я спросил разрешения сфотографировать его самого. «Нет», - говорит, не надо.
Ну, тут ничего не поделаешь. … Но потом я издали незаметно все же снял «смотрящего», чтобы хоть что-то осталось.
Мы все, что смогли, отсняли, стараясь вести себя максимально корректно, и пошли обратно мимо «наблюдателя», он так и сидел в той же развалившейся позе.
Из глубины посёлка к этом же месту, где сидел «смотрящий», выехал автомобиль, и мы как раз оказались рядом. Машина остановилась, из нее вылез важный, еще более колоритный цыган с огромными седыми усами и тоже в шляпе. Он был похож на местного барона. Видимо, остановился он исключительно для того, чтобы выяснить про незваных гостей с фотоаппаратами.
Я принялся по-русски повторять нашу «шпионскую легенду» про красивые дома, прекрасный поселок, жестами, мимикой и прочей пантомимой демонстрировать наш неподдельный восторг от цыганской архитектуры.
- Очень хорошо тут у вас!... - Говорю на своем языке, не заморачиваясь румынским, - дома красивые, люди удивительные. - И ни грамма при этом не вру. Но чувствую себя точно так же, как испытал однажды перед тремя черными в негритянском районе, куда из любопытства углубился на пару кварталов. Это было в штате Коннектикут, в Хартворде, в центре города практически, и черные тогда задавали аналогичные вопросы, а я отвечал.
- Hi! Вы чего тут ходите?
- Ну просто смотрим, интересно…
- Интересно? Что тут интересного?!
- Конечно интересно! У нас в стране такого нет.
- Тут белым лучше не гулять, деньги можно потерять, и вообще…
- ОК, спасибо, мы пошли.
Короче, с цыганским бароном вышел почти такой же разговор, только «по-румынски». Вроде как хорошо пообщались, я изо всех сил пытался наладить международные отношения.
- Красиво живёте! - Говорю. - У нас в России такого и близко нет. - Это чистая правда
Тут цыган мне поверил и говорит с улыбкой:
- Ну тогда деньги давай, - и очень понятно трет пальцами
- Нету денег, - отвечаю, - тоже тру пальцами, развожу руками, выворачиваю и показываю пустой карман из брюк
Барон заулыбался и тоже вывернул свой карман:
- Видишь, и у меня нет! Ну ладно, идите…
Но как так взять и уйти, даже не попытавшись сфотографировать такого красавца?
Говорю:
- Можно сделать ваш портрет? Два кадра…, ну хоть один!?
- Нет, - отмахивается, - не надо фото. - Без раздражения сказал, но наотрез.
Потом по улице прошла группка типичных представителей цыганского среднего класса. Семья направилась в город, снял их вдогонку.
На этом, собственно, закончилась экскурсия по цыганской «Рублевке». Мы поехали дальше, смотреть замок Корвинов XIV века в этом же городе.
Замок конечно, шикарный, но со всех сторон окружен каким-то пустырями, стройками, помойками, огородами с заборами из хлама, бурьяном. Едва-едва сумели отыскать точку, откуда можно более-менее сносно сфотографировать архитектурный исторический шедевр. Да и то на этом месте страшно воняло падалью. Жуть, короче, полнейшая.
Сам по себе замок очень красив, и видно, что отреставрирован. Туристы в него текут ручейком… Но в сравнении с цыганскими виллами ¬- теми, что мы видели 15 минут назад, Корвинов смотрится примитивной каменной лачугой. Не зря же богатые цыгане не стараются копировать его архитектуру. А с цыганами о вкусах не поспоришь :-)