memento mori и всё такое
может быть оттого что детство было у меня дрянное и психотравмирующее, да и юность под прессом,
а может оттого, что нужные книги читала и любила - Экклезиаст, Книгу Иова и подобное...
но
к смерти у меня отношение благодарное, скорее, чем сторожкое и боязливое.
мне легко читать в Книге Иова: " На что дан страдальцу свет, и жизнь огорченным душею, которые ждут смерти, и нет ее, которые вырыли бы ее охотнее, нежели клад, обрадовались бы до восторга, восхитились бы..."
Я понимаю всей кожей как можно этому радоваться.
Я точно так же хорошо понимаю, апостола, сказавшего: "Для меня жизнь - Христос, а смерть - приобретение".
и в Книге Премудрости сына Сирахова я согласно киваю строкам: "О, смерть! отраден твой приговор для человека, нуждающегося и изнемогающего в силах, для престарелого и обремененного заботами обо всем, для не имеющего надежды и потерявшего терпение".
мне кажется, я такой человек и есть - при всем моем гедонизме.
Жить - тяжкий труд, даже когда всё неплохо.
Для некоторых натур жить - это влачить ощущенческий ад и нет от него анестезии.
Биофилам этого не понять, и хорошо что так. Кто-то должен получать кайф от этого долгосрочного планетарного мероприятия.
и да, я завидую тем, кто умирает в расцвете лет, и трагизма в том не вижу.
"пресыщение" днями - не моя мечта.
...однажды лишь был период, мне было остро хорошо и я перестала дружить со смертью, потому что праздновала любовь, и жизнь под ее наркозом виделась сущим сокровищем, огромным даром...
я так ее страстно ощущала этим даром, уникальным шансом к ... чему? трудно сказать, но к чему-то восхитительному, к становлению какой-то новой, небывалой собой...
но любовь оказалась изощренным экспериментом а я - лохушкой, наркоз выдохся, старая история и растиражированная в веках, чего там...
я стала искушенней, но жизнелюбия мне этот опыт не добавил.
словом, я знаю с самого смутного детства, что моё жительство не здесь.
где-то оно, безусловно, есть.
где-то есть моя жизнь и радость.
и смерть - мой транзит туда.
а может оттого, что нужные книги читала и любила - Экклезиаст, Книгу Иова и подобное...
но
к смерти у меня отношение благодарное, скорее, чем сторожкое и боязливое.
мне легко читать в Книге Иова: " На что дан страдальцу свет, и жизнь огорченным душею, которые ждут смерти, и нет ее, которые вырыли бы ее охотнее, нежели клад, обрадовались бы до восторга, восхитились бы..."
Я понимаю всей кожей как можно этому радоваться.
Я точно так же хорошо понимаю, апостола, сказавшего: "Для меня жизнь - Христос, а смерть - приобретение".
и в Книге Премудрости сына Сирахова я согласно киваю строкам: "О, смерть! отраден твой приговор для человека, нуждающегося и изнемогающего в силах, для престарелого и обремененного заботами обо всем, для не имеющего надежды и потерявшего терпение".
мне кажется, я такой человек и есть - при всем моем гедонизме.
Жить - тяжкий труд, даже когда всё неплохо.
Для некоторых натур жить - это влачить ощущенческий ад и нет от него анестезии.
Биофилам этого не понять, и хорошо что так. Кто-то должен получать кайф от этого долгосрочного планетарного мероприятия.
и да, я завидую тем, кто умирает в расцвете лет, и трагизма в том не вижу.
"пресыщение" днями - не моя мечта.
...однажды лишь был период, мне было остро хорошо и я перестала дружить со смертью, потому что праздновала любовь, и жизнь под ее наркозом виделась сущим сокровищем, огромным даром...
я так ее страстно ощущала этим даром, уникальным шансом к ... чему? трудно сказать, но к чему-то восхитительному, к становлению какой-то новой, небывалой собой...
но любовь оказалась изощренным экспериментом а я - лохушкой, наркоз выдохся, старая история и растиражированная в веках, чего там...
я стала искушенней, но жизнелюбия мне этот опыт не добавил.
словом, я знаю с самого смутного детства, что моё жительство не здесь.
где-то оно, безусловно, есть.
где-то есть моя жизнь и радость.
и смерть - мой транзит туда.