Саша, оцени, получилось/нет?mitrichuApril 16 2015, 19:05:17 UTC
ЗАЧАТИЕ
Весь мир - бардак, а девушки невинны, Они как бабочки-цветы, и истекают мёдом Винным, и отношения так кажутся просты, Что ты её как будто понимаешь, внимаешь Ты её речам, но не её ты нынче обнимаешь,
И позже, при свечах, когда то происходит Чудо, когда рождается, ну...появляется на Свет то новое полюдие, то незнакомое Полюдие, красивое и чоткое полюдие, В котором никогда тебя отныне нет
Не люблю этот город: он тёмен, он Мордор, Он суёт свою лапу под шубу, он гордый, Он насилует Любу, он такой очень грубый, Он пьёт пиво усиленное. но не портер
Мордор, чисто Мордор!
Но бывает, проснёшься с утра, колокола, Нет конечно в окраине Храма, и дела, но Колокола запоют между дел, против дел, Запоют и упрямо заставят всё это смертодествие
Стать современным, пусть даже и эклектическим Храмом, где поют свою песню с утра Колокола
Лучше не это, аmitrichuApril 26 2015, 01:02:35 UTC
Когда-нибудь в Москве настанет лето, Но нынче я не верю в сказки эти, Текёт по окнам хладная вода, она нас растворила навсегда,
Она влекёт нас со своею мутью В наверно давние и затхлые пространства, Вода, она смысл перепутья, И тут же - смысл наверно постоянства
она течёт, и длится наша жизнь, Всё в ней не так. как в нашем детстве млилось, Вода - наверно это символ истинно отчизны, Ну типа вот была, а ныне испарилась...
Саша, помоему опять получилось:mitrichuMay 18 2015, 22:07:47 UTC
Писать стихи - не удовольствие, ты сам, Дружище, понял-нет? Писать стихи как Становится на довольствие у Бога потому Что ты поэт, а Бог он ведь такой скупой Что не оплачивает жизни твой, Бог требует
Наверно службы, но служащие Богу видимо не нужны, и получается смешно: поэт возможно Заработает лишь на вино, на жизнь простую и На чай, на хлеб, на масло постное и невзначай Вдруг ему даст иных веществ. которые поэт
Не любит, но надо быть с своим полюдием, Курить с ним тот продукт общественный, И, будь что будет, наш поэт живёт так просто, Он простой, и проще может быть поэта нет, Поскольку правильный поэт - лишь холостой...
Comments 7
а как звучит есть послушать?
Reply
Reply
Весь мир - бардак, а девушки невинны,
Они как бабочки-цветы, и истекают мёдом
Винным, и отношения так кажутся просты,
Что ты её как будто понимаешь, внимаешь
Ты её речам, но не её ты нынче обнимаешь,
И позже, при свечах, когда то происходит
Чудо, когда рождается, ну...появляется на
Свет то новое полюдие, то незнакомое
Полюдие, красивое и чоткое полюдие,
В котором никогда тебя отныне нет
Reply
Reply
Не люблю этот город: он тёмен, он Мордор,
Он суёт свою лапу под шубу, он гордый,
Он насилует Любу, он такой очень грубый,
Он пьёт пиво усиленное. но не портер
Мордор, чисто Мордор!
Но бывает, проснёшься с утра, колокола,
Нет конечно в окраине Храма, и дела, но
Колокола запоют между дел, против дел,
Запоют и упрямо заставят всё это смертодествие
Стать современным, пусть даже и эклектическим
Храмом, где поют свою песню с утра
Колокола
Reply
Но нынче я не верю в сказки эти,
Текёт по окнам хладная вода,
она нас растворила навсегда,
Она влекёт нас со своею мутью
В наверно давние и затхлые пространства,
Вода, она смысл перепутья,
И тут же - смысл наверно постоянства
она течёт, и длится наша жизнь,
Всё в ней не так. как в нашем детстве млилось,
Вода - наверно это символ истинно отчизны,
Ну типа вот была, а ныне испарилась...
Reply
Дружище, понял-нет? Писать стихи как
Становится на довольствие у Бога потому
Что ты поэт, а Бог он ведь такой скупой
Что не оплачивает жизни твой, Бог требует
Наверно службы, но служащие Богу видимо
не нужны, и получается смешно: поэт возможно
Заработает лишь на вино, на жизнь простую и
На чай, на хлеб, на масло постное и невзначай
Вдруг ему даст иных веществ. которые поэт
Не любит, но надо быть с своим полюдием,
Курить с ним тот продукт общественный,
И, будь что будет, наш поэт живёт так просто,
Он простой, и проще может быть поэта нет,
Поскольку правильный поэт - лишь холостой...
Reply
Leave a comment