Предисловие к пока ненаписанной книге.
Пару лет назад был написан этот текст. К одной безумной книге. Неопубликованной. Мне показался он очень уместным для первого поста в жж.
Что то типа вместо предисловия.
Как начинаются предисловия к книгам? Когда садишься его писать вопрос оказывается не таким простым. Впрочем как и написание самой книги. Но это после, сейчас надо осилить предисловие. Итак. Многоуважаемый читатель сих строк. ….. И тут следующий вопрос и возможно на данный момент он самый главный: кто он этот самый «читатель сих строк»? Когда что-то пишешь, то подразумевается, что кто-то это будет читать. У больших писателей понятно, что это некий читатель, купивший или скачавший книжку. В соцсетях соответственно пользователи этих сетей. А кто прочтёт ЭТО? Будучи школьником я несколько раз порывался писать дневник. Отец постоянно пропагандировал этот жанр литературного творчества да и самому, в пору становления гармонального аппарата, мозг тоже требовал излить то, что роилось по извилинам на бумагу. Садился два раза. Первый раз, кажется это было в восьмом классе (тогда в школе учились по 10 лет) вел дневник в течении недели. Второй раз в выпускном классе продержался примерно месяц. Бросил оба раза по одной и той же причине. Перечитывая, понимал, что это крайне лживое чтиво. То есть каждый раз, излагая тетрадке свои мысли, одна мыслишка, самая главная, руководила всеми остальными: а как бы всё это так изложить чтобы в глазах читателя выглядеть достойно. Если мысли, то чтобы умные, дела и устремления чтобы правильные и не стыдные. А чтоб какая бяка из потаённых уголков пролезла так об этом и подумать страшно. И получается, что в этих рукописных строчках не Константин Щербина, а какой то романтичный зайка с комсомольского плаката. А всё из-за того самого пресловутого вопроса: кто читатель? Окромя самого писателя возможные читатели личного дневника в порядке убывания вероятности: родители, брат-сестра, девушка-жена, собственные дети. И конечно ни перед кем из них не хочется представать таким, какой ты есть на самом деле. Со всеми своими глупостями, сомнениями, онанизмами, страхами, несчастными любовями и т.п. Есть конечно ещё одна категория возможных читателей. Это если ты когда то доживёшь до ранга Пушкина, то потомки любому твоему исподнему благодарны будут и готовы на него молиться. Но во-первых это слишком маленькая вероятность, чтобы серьёзно на неё рассчитывать, а во-вторых и рассчитывать то смысла особого нет так как к этому моменту лично тебе по причине уже небытия будет совсемсовсем всё пофиг. Вот и получается что вопрос об адресате, является весьма проблемным для любого искреннего творения. А очень хочется, чтобы эта книга была в первую очередь искренней.
О чём она? На момент написания этих строк нет ни малейшего представления что в ней будет и какой она будет по форме. Возможно где-то воспоминания, где-то сиюминутные впечатления и эмоции, фантазии и размышления, неотправленные письма и ненаписанные стихи. А где-то просто поток жизни.
Что то типа вместо предисловия.
Как начинаются предисловия к книгам? Когда садишься его писать вопрос оказывается не таким простым. Впрочем как и написание самой книги. Но это после, сейчас надо осилить предисловие. Итак. Многоуважаемый читатель сих строк. ….. И тут следующий вопрос и возможно на данный момент он самый главный: кто он этот самый «читатель сих строк»? Когда что-то пишешь, то подразумевается, что кто-то это будет читать. У больших писателей понятно, что это некий читатель, купивший или скачавший книжку. В соцсетях соответственно пользователи этих сетей. А кто прочтёт ЭТО? Будучи школьником я несколько раз порывался писать дневник. Отец постоянно пропагандировал этот жанр литературного творчества да и самому, в пору становления гармонального аппарата, мозг тоже требовал излить то, что роилось по извилинам на бумагу. Садился два раза. Первый раз, кажется это было в восьмом классе (тогда в школе учились по 10 лет) вел дневник в течении недели. Второй раз в выпускном классе продержался примерно месяц. Бросил оба раза по одной и той же причине. Перечитывая, понимал, что это крайне лживое чтиво. То есть каждый раз, излагая тетрадке свои мысли, одна мыслишка, самая главная, руководила всеми остальными: а как бы всё это так изложить чтобы в глазах читателя выглядеть достойно. Если мысли, то чтобы умные, дела и устремления чтобы правильные и не стыдные. А чтоб какая бяка из потаённых уголков пролезла так об этом и подумать страшно. И получается, что в этих рукописных строчках не Константин Щербина, а какой то романтичный зайка с комсомольского плаката. А всё из-за того самого пресловутого вопроса: кто читатель? Окромя самого писателя возможные читатели личного дневника в порядке убывания вероятности: родители, брат-сестра, девушка-жена, собственные дети. И конечно ни перед кем из них не хочется представать таким, какой ты есть на самом деле. Со всеми своими глупостями, сомнениями, онанизмами, страхами, несчастными любовями и т.п. Есть конечно ещё одна категория возможных читателей. Это если ты когда то доживёшь до ранга Пушкина, то потомки любому твоему исподнему благодарны будут и готовы на него молиться. Но во-первых это слишком маленькая вероятность, чтобы серьёзно на неё рассчитывать, а во-вторых и рассчитывать то смысла особого нет так как к этому моменту лично тебе по причине уже небытия будет совсемсовсем всё пофиг. Вот и получается что вопрос об адресате, является весьма проблемным для любого искреннего творения. А очень хочется, чтобы эта книга была в первую очередь искренней.
О чём она? На момент написания этих строк нет ни малейшего представления что в ней будет и какой она будет по форме. Возможно где-то воспоминания, где-то сиюминутные впечатления и эмоции, фантазии и размышления, неотправленные письма и ненаписанные стихи. А где-то просто поток жизни.