Что-то посты на ганзе одного моего земляка напомнили о Приморке...
Вечер. Сырость. Цикады. Пьяные инспектора орут. Иваныч, мой сосед, говорит на это - вот, затоковали родимые. - Ну что, поехали в "Фарт" (ну или как там ларёк называется, я уже и забыл, слава Богу).
- Ну, поехали...
Дубаки с тюрьмы идут, поселенцы...
Самогонкой бабка у калитки торгует.
И прёт над всем этим запах жженых веревок...
