Город огрехов
Теперь, когда фуа-гра под запретом, люди пользуются тайным сервисом Фуаграмм, где самые отчаянные фотографируются с запретным плодом. Другие, еще более отчаянные, слушают группу "Фуагра", куда продюсеры берут только красивых девок без печени.
фуагру фуагре фуагрой фуакройка и шитье
- что у вас там в рюкзаке? что? ФУАГРА????
- не стреляйте! это куриная печень, я прикладываю ее к больному копчику, говорят помогает, не стреляйте!
Помню, зачем-то, ночные квартиры, где мы ели из трехлитровых банок квашеную капусту, так как больше ничего не было. Была водка, конечно, но она была тогда всегда. Она была главной едой. Моя дочь вчера выучила слово "утка", но произносит его как "вотка". Водка. Капуста. Панельные хрущевки. Ночи, полные мучительной страсти, дни, заполненные поиском водки. Раскрытые объятия. Те ночи в чужих квартирах, когда на столе только трехлитровая банка с квашеной капустой, а впереди километры дней, невозможно забыть. Они как любимые сказки, над этим столом всегда будет нимб, над этой капустой всегда будет запах любви.
не жди меня, мамонт, хорошего сына. Приключения мамонтенка.
элитное лежбище накрыло цунами снов. мы шли по Швейке, нас было двое. мы были в костюмах. Олег стал сбивать саблей буйны головы пыльных трав на клумбе перед ДК, охраняемым стариком-буденновцем, мрачным убийцей, цербером окраинной постройки, выскочившим на нас со злым носом наперевес. Олег, не спеша, достал клинок из ножен. Дед осекся и вернулся в свою коморру.
У Олега откуда-то была трость-сабля. С острым как бритва клинком. Мы могли спокойно гулять вечером по дворам Швейки, в костюмах и белых рубашках, не опасаясь никого, а было это в начале 90-ых.
Иногда, очень редко, думаю про новости. Какие они должны быть. Идеальная новость, как мне кажется, должна выглядеть так: Жертвой урагана стал одинокий человек.
фуагру фуагре фуагрой фуакройка и шитье
- что у вас там в рюкзаке? что? ФУАГРА????
- не стреляйте! это куриная печень, я прикладываю ее к больному копчику, говорят помогает, не стреляйте!
Помню, зачем-то, ночные квартиры, где мы ели из трехлитровых банок квашеную капусту, так как больше ничего не было. Была водка, конечно, но она была тогда всегда. Она была главной едой. Моя дочь вчера выучила слово "утка", но произносит его как "вотка". Водка. Капуста. Панельные хрущевки. Ночи, полные мучительной страсти, дни, заполненные поиском водки. Раскрытые объятия. Те ночи в чужих квартирах, когда на столе только трехлитровая банка с квашеной капустой, а впереди километры дней, невозможно забыть. Они как любимые сказки, над этим столом всегда будет нимб, над этой капустой всегда будет запах любви.
не жди меня, мамонт, хорошего сына. Приключения мамонтенка.
элитное лежбище накрыло цунами снов. мы шли по Швейке, нас было двое. мы были в костюмах. Олег стал сбивать саблей буйны головы пыльных трав на клумбе перед ДК, охраняемым стариком-буденновцем, мрачным убийцей, цербером окраинной постройки, выскочившим на нас со злым носом наперевес. Олег, не спеша, достал клинок из ножен. Дед осекся и вернулся в свою коморру.
У Олега откуда-то была трость-сабля. С острым как бритва клинком. Мы могли спокойно гулять вечером по дворам Швейки, в костюмах и белых рубашках, не опасаясь никого, а было это в начале 90-ых.
Иногда, очень редко, думаю про новости. Какие они должны быть. Идеальная новость, как мне кажется, должна выглядеть так: Жертвой урагана стал одинокий человек.