Современная поэзия: Татьяна Виткова

[karl_y_klary]

Продолжаем знакомить с творчеством современных поэтов, чьи произведения публикуются в поэтической серии Издательство "СКИФИЯ: Антология сетевой поэзии

Существенным отличием запланированной серии является то, что автор не издает

Comments

[ioioioio]

не спасибо.
прям вот ваще ни разу.

[karl_y_klary]

подождите, я только начал эту рубрику... если вам вообще никто не понравится - я готов буду съесть свою шляпу.

[ioioioio]

вы меня простите, я стихи вообще как-то не люблю. ну разве что тексты гребенщикова. не, ну пушкина люблю, конечно, на крайняк цветаеву, ахмадуллину.
а уж вот эти разбанальнейшие розовые бабосопли - это вообще выше моих сил. особенно ненавижу, когда такие "поэтессы" начинают рассуждать восторженно и высокопарно о своей высокой миссии творца, о чудесном творчестве своем. безусловно, они считают его гениальнейшим откровением, которое принес им на белых крыльях добрый ангел, ага. да лучше б он им водки принес. и мужика хорошего.
не, для любительского уровня, для открыток друзьям на праздники - это отличные стишки. но представлять их широким массам, по-моему, всё равно что выставлять в суриковском музее рисунки 5-летнего ребенка. ребенок-то, конечно, весь при счастье, но каковО посетителям?

[karl_y_klary]

ну, например:

В этом городе каждой твари добрый боженька дал по паре, только я - как всегда, в опале - невелик, видно, тот ковчег. В душном воздухе гадкий запах их влюбленных животных страхов: как бы кто бы чужой не трахнул тех, кто якобы им навек.

Грязных пальцев сплетая нити в своем сочном дурном соитии, словно воют: не подходите, а не то в мягкий пах - ногой. Мне обидно, мне больно, странно - территория под охраной, всем здесь есть, кого бить и ранить, мне же вечно ходить одной.

Где же, господи, одиночки, с кем они коротают ночки, с кем рожают они сыночков, для кого разрезают кекс? Неужели, как я, сломались, в угол спальни своей забрались и ко рту во сне тянут палец - неосознанный, черт, рефлекс.

О, как хочется этих пупсов, что друг к другу так сладко трутся, что над счастьем своим трясутся, в котловане одном зарыть, пусть они бы там все кричали, задыхались и умирали, но уже никогда б не стали, не посмели при мне - любить.http://www.musbooks.