Лохматым псом взахлёб лакать из лужи. Шагрень пути становится всё уже. И в очертаниях размыты берега. И остаётся вдариться в бега. И кто-то кружит над полями. Кружит. Кружит. Кружит.
Я люблю цветные тени, когда утренним лучом разогреет горячо и в прозрачное оденет обнаженное плечо... Но меня иные тени настигают иногда: не обличье ли врага на ступени вдруг ложится, отчуждением косится, пребывая в спящей лени...