Такое прохладное, большое, чистое движение где-то там вверху, как воздушный фронт, а тут, внизу - какие-то листья, обрывки, солома, и ветер укладывает их в смерч. Контуры соломы кажутся осмысленными, иногда она вспыхивает, но все же движения ветра укладывают типичные паттерны, в этом регионе ветер обычно северо-западный, эту ямку давно выдуло, эта скала крошится мильен веков. Это, что внизу - мое личностное мышление, то, что хоть немного зашло в голову, но мысль целиком это тот воздушный фронт, что не помещается даже в видимый горизонт. Часто еще за мысль выдают себя мелкие существа, пробегающие туда-сюда. Всматриваясь в воздушный фронт, чувствуешь с ним странное родство, как будто то, что порождает тебя и то, что порождает ветер - одно.
Reply
Leave a comment