Кулинарно-мемуарное
За обсуждением рецептов шашлыка, вспомнилось, как я генералу Литвину шашлык готовил.
Было это жарким летом 2005 года, когда я, свежеподписавши контракт, выполнял обязанности начальника банно-прачечного комбината и начальника прод склада одновременно. Было весело и тупо. Как обычно, впрочем.
И в процессе выдачи продуктов на столовую, звонит у меня телефон (хороший был телефон - Нокия 1100 в стальном корпусе с парсуной Гарри "Грязного" Поттера, я им гвозди в деревья на спор забивал. Телефоном, не Гарри), и некто, голосом Командора требует незамедлительно явиться к командиру отряда. Вышеупомянутому Командору. Было у полковника Сердюка С.И. такое прозвище заглазное.
Являюсь, стараясь особо не намусорить мукой, сыпящейся с камуфляжа. Десять тонн на пекарню привезли...
Чего, спрашиваю, вам, тарищ полковник, надо от бедного ефрейтора?
Того, говорит, что к нам скоро глава ПогранДепартамента приезжает. Литвин, который.
И че, отвечаю, почуйствовав какой-то подвох. Мне-то, что генерал-полковник, что генерал-майор, один хрен, генералы рядовой состав не трогают, а морально ебут исключительно полковников и подполковников.
А то, товарищ ефрейтор с нерусской фамилией, что решил совет офицеров Отряда, угостить дорого гостенька шашлыком. А так как готовить его никто не умеет, то решили озадачить единственного носителя басурманской фамилии. У вас, мол, умение кулинарное в крови.
Сказать что я был удивлен, значит соврать. Я охуел. И че, что фамилие басурманское? У меня прадед азер, и все. Остальные - русские да украинцы.
Но, против воли командира не попрешь. Не те габариты. У него и звезды есть, и рык начальствующий...
На тот момент, шашлык я готовить, естественно, не умел. Его и ел-то, раз пять до этого. Конец девяностых на Украине был не самым финансово удачным периодом. Но делать нечего. Надо делать.
Спас звонок другу. То есть, отчиму. Мобильника у него не было, пришлось дозваниваться домой:
"Сосна, я Береза, дай Пихту! Пихта, соедини с Дубом! Дуб, ты, блин, дуб! Кто-кто?! Полковник Страхов, Южное Управление! Мариуполь мне! А срать что не по коду..."
Все же дозвонился. Рецепт и рекомендации выслушал. И даже приготовил. И даже получилось. Почти.
Правда, Литвин не приехал, и обугленную хрень, совсем недавно бывшую мясом мы с прапорщиком Мищенко скормили срочникам-кинологам. СРСок кормить побоялись. Вдруг с желудком нехорошо будет...
Было это жарким летом 2005 года, когда я, свежеподписавши контракт, выполнял обязанности начальника банно-прачечного комбината и начальника прод склада одновременно. Было весело и тупо. Как обычно, впрочем.
И в процессе выдачи продуктов на столовую, звонит у меня телефон (хороший был телефон - Нокия 1100 в стальном корпусе с парсуной Гарри "Грязного" Поттера, я им гвозди в деревья на спор забивал. Телефоном, не Гарри), и некто, голосом Командора требует незамедлительно явиться к командиру отряда. Вышеупомянутому Командору. Было у полковника Сердюка С.И. такое прозвище заглазное.
Являюсь, стараясь особо не намусорить мукой, сыпящейся с камуфляжа. Десять тонн на пекарню привезли...
Чего, спрашиваю, вам, тарищ полковник, надо от бедного ефрейтора?
Того, говорит, что к нам скоро глава ПогранДепартамента приезжает. Литвин, который.
И че, отвечаю, почуйствовав какой-то подвох. Мне-то, что генерал-полковник, что генерал-майор, один хрен, генералы рядовой состав не трогают, а морально ебут исключительно полковников и подполковников.
А то, товарищ ефрейтор с нерусской фамилией, что решил совет офицеров Отряда, угостить дорого гостенька шашлыком. А так как готовить его никто не умеет, то решили озадачить единственного носителя басурманской фамилии. У вас, мол, умение кулинарное в крови.
Сказать что я был удивлен, значит соврать. Я охуел. И че, что фамилие басурманское? У меня прадед азер, и все. Остальные - русские да украинцы.
Но, против воли командира не попрешь. Не те габариты. У него и звезды есть, и рык начальствующий...
На тот момент, шашлык я готовить, естественно, не умел. Его и ел-то, раз пять до этого. Конец девяностых на Украине был не самым финансово удачным периодом. Но делать нечего. Надо делать.
Спас звонок другу. То есть, отчиму. Мобильника у него не было, пришлось дозваниваться домой:
"Сосна, я Береза, дай Пихту! Пихта, соедини с Дубом! Дуб, ты, блин, дуб! Кто-кто?! Полковник Страхов, Южное Управление! Мариуполь мне! А срать что не по коду..."
Все же дозвонился. Рецепт и рекомендации выслушал. И даже приготовил. И даже получилось. Почти.
Правда, Литвин не приехал, и обугленную хрень, совсем недавно бывшую мясом мы с прапорщиком Мищенко скормили срочникам-кинологам. СРСок кормить побоялись. Вдруг с желудком нехорошо будет...