Запятая с точкой
Я не могу додумать мысль.
Я смог бы додумать её, если бы был честен перед собой.
Но передо мной стоит некто - я сам, искажающий себя.
Это словно бы вот что. Я гляжусь в зеркало и жду, чтобы оно отражало меня не зеркально, а правильно. Но мои ожидания не оправдываются мною же. Я так привык видеть себя зеркально, что мне жутко увидеть себя, как есть. И вот я вижу себя, как нет.
Эта мысль - о бесстрашии. О том, что время жизни - это оксюморон. Но додумать это страшно. Нужно перестать ждать от себя вещей привычных, которые делают меня самим собой, превращают меня в истукана самого себя.
Вот это банальное: жизнь - то, что сейчас. А что - сейчас? Сейчас - вечный страх не быть, а казаться. Но кому? - Самому себе же. Сам в себе видишь изъяны, углубляешься в них и теряешь выход. Вот это последнее, предпоследнее усилие - выйти из себя, отказаться от себя узнаваемого и до невозможности тесного, привычного. Сделать нечто такое, чему было бы тесно во мне самом. Перевести себя в другой регистр. Я не знаю, как это сказать.
Это болезненное ощущение - нужности этого, важности и недостатка отваги. У меня есть надежда, что это равносильно безумию поступательного хода любого дела, которое навязываешь себе, как значимый труд. Не значительный, но значимый, как значимую задачу.
То, что я пишу - не важно, как это можно прочесть. Важно то, что я могу с этим сделать для себя. Как выразить себя, чтобы стать бездонным, выразить бездонность. Но хватит. Это становится похожим на жалобу. Это стыдно.
Нужно вырываться из обыденности. Нельзя её принимать, надо что-то с собой делать ежеминутно, постоянно.
Человек - бравурный осёл. То, что я хочу сказать: мы должны быть как бы постоянно на острие самих себя