С Днем рождения, друг!
Жил Пушкин. Из квартиры
Любит сбежать с утра.
Заглядывал в трактиры,
Играл там в чур-чура.
Ловил в Неве ряпушку,
Мотался по садам.
И щекотал макушки
Своих знакомых дам.
Бывало, день минует,
И Пушкин - за перо.
Напишет: «Вас люблю я…»…
И выглянет в окно…
А там стоит собранье,
Рассеянный народ.
Все ждут, когда им Пушкин
Станцует и споет.
А Пушкин съест ряпушку,
Махнет, не глядя, штоф.
И скачет все поверху
Барьеров и голов.
