Дождь шуршит, тихо-тихо дотрагиваясь до памяти. Баюкая, нашептывая, вспоминая. И память, послушная ему, безвольно разворачивает перед затуманенным взором картинки прошлого. Они кружат в медленном хороводе такие живые, такие ярки, такие искрящиеся, что хочется шагнуть в них прямо из этой серой, пропитанной дождем улицы. Спокойно на душе, нет
(
Read more... )