Утро фрилансера
Время от времени френды пишут, что они делают в реальном мире. Причем так с самого звонка будильника день и описывают. Я, может, тоже хочу писать лытдыбр по утрам и ужасаться тому, как из телика "добрутром" прозвучали новости о зверском убийстве. Но мое утро - это утро фрилансера.
Просыпаюсь под тягучий, нежный рингтон телефона БМ. Натянув губы на зубах (типа улыбка) ласково шиплю в трубку "алё". Так на "ё" и разговариваю по поводу доставки заказа на пять (пять!) пар зимней обуви, подобранной Мышью в интернете. Черт, эта женщина думает, что я Абрамович? БМ спит, ее не спросишь, у нее температура 38 третий день. Наверное, от температуры ее и пробило на зимнюю обувь. Открываю почту. Письма от тех, кому я должна заказ. Я должна всему миру. Работай, Цыпа, вся эта обувь не скупит себя сама. Завтрака меж тем нет и неизвестно. Конечно, можно самой всё нарезать, сварить и сожрать, но я привыкла, чтобы все подавали. С утра моя голова, рот и руки заняты чем угодно, кроме приготовления пищи (если это не блины, не сырные гренки, не маффины, не капкейки, не кокот, не пашот...). А черт, пашот. Пойду и приготовлю чертов пашот.
Пашот - яйцо, сваренное без скорлупы в кипятке. Поскольку для блюда требуется очень свежее яйцо, иначе оно легко расползется хлопьями, а очень свежие яйца в городских магазинах не сыщешь, проще всего намазать растительным маслом пищевую пленку, вылить на нее яйцо, осторожно завязать пленку в виде мешочка, выдавив по возможности весь воздух (я туго закручиваю верх и затягиваю пленку пластиковой "завязкой" - одной из тех, которыми фиксируют свернутые провода и которые потом всегда пригодятся в кулинарии). Мешочек положить в кипяток и варить на маленьком огне в не сильно бурлящей воде. Вы увидите, что яйцо готово, по тому, как затвердеет белок и начнет отставать от пленки. Желток должен оставаться жидким и при надавливании вытечь.
Выпендрежники, шиплю я сквозь зубы, скручивая скользкую намасленную пленку, тупые выпендрежники, чтоб я еще раз... Эх раз, еще раз, весело отвечает внутренний голос, еще много, много раз. Бу-у-удешь, детка, бу-у-удешь. Потому что тебе это нра-вит-ся. От злости на всезнающую паскуду в моей голове готовлю соус морнэй, поливаю яйца и иду читать собственный блог. Читаю блог и испытываю большое желание побиться лицом об клаву: сколько я всего хочу сделать и не успеваю! И не успеваю еще больше, потому что отвлекаюсь на всякую фигню типа кулинарного лытдыбра!
До завтрака мое настроение было адским, после завтрака оно становится ажитированно-адским. Как было бы хорошо оказаться в тихом, спокойном месте без искушений соцсети и без интернета! Стать поваром маленького провинциального кафе, который ненавидит очередь к прилавку и все-таки жить без нее не может. Поскольку именно эти люди, черт бы побрал их здоровые аппетиты и неугомонные желудки, наполняют его жизнь смыслом. Что не мешает ему ругаться на окружающих на трех живых языках и пяти мертвых. Местные жители считают повара злым колдуном, который печет охеренные булочки именно благодаря ведьмачьим способностям. Прежде чем откусить от выпечки, они тайком крестят ее - и палятся, привычно выслушивая презрительное шипение от прилавка, то ли на идиш, то ли на аккадском.
Но кажется, примерно так я и живу.