Сверхъестественное. Пост-316. "Привет. Бобби..."
Все, финиш. Не могу сбежать из 316.
Название: Привет, Бобби…
Автор: Игрушка
Фандом: Сверхъестественное
Жанр: несколько зарисовок и пропущенных сцен (не хочу писать, что ангст, и не буду)
Рейтинг: G
Категория: gen
Герои: Бобби Сингер
Время действия: после эпизода 316 «No Rest for the Wicked», но в фанфике упоминаются различные встречи Бобби с Винчестерами - реальные и нереальные, в воспоминаниях и снах
Спойлеры: конец третьего сезона
Длина: 4149 слов
Примечание автора: смотрела гэг рил и вдруг вспомнила, что не писала по Бобби. Ну то есть писала пару раз, но это было так давно…
Спасибо Ли за то, что терпеливо выслушивала мои бредовые вопросы в любое время суток.
Дисклеймер: Поиграю и отдам.
Аннотация: Он открывает дверь, и годы складываются в один миг…
Привет, Бобби…
Каждый раз, когда раздавался стук в дверь, он выставлял на стол три бутылки пива, приготовленного по своему рецепту - с добавкой святой воды: не слишком много, чтобы испортить вкус, но и не так уж мало, чтобы демон смог спокойно им наслаждаться. За годы он точно высчитал пропорции.
Он ничего не мог поделать с собой - перед самой дверью он задержал дыхание. Сколько он ни пытался побороть это, ничего не выходило. Он знал, что когда тянул дверь на себя, он ждал…
- Вам посылка, мистер… эээ… - посыльный заглянул в бланк, - мистер Сингер. Распишитесь, пожалуйста.
Бобби прикрыл глаза и выдохнул. Да, ждал, но совсем не этого.
- Вам нехорошо, сэр? - в голосе разносчика послышалось легкое беспокойство.
Он открыл глаза и покачал головой. Потом молча расписался в протянутом бланке. Посыльный кивнул и быстро убежал. Бобби слегка улыбнулся, глядя ему вслед: наверное, этот мальчишка подумал, что старик получил от кого-то посылку, которую долго ждал, вот и расчувствовался. Поэтому разумнее будет быстрее смотаться отсюда, а то этот странный дед в бейсболке еще надумает устроить себе сердечный приступ, и ему потом скорую вызывать и ждать врачей, а мистеру Ригану - его боссу - совсем не понравится, если он потратит на одну доставку больше положенного времени.
Бобби закрыл дверь, сунул посылку куда-то в угол и вернулся на кухню, заваленную книгами. Три бутылки пива со святой водой одиноко стояли на столе. Бобби сел на стул, глядя на них. Каждый раз после того, как кто-то стучал в его дверь, он не мог придумать, что делать с ними. Вылить? Оставить на случай, если сегодня еще кто-то придет?
Он знал, насколько все это глупо. По крайней мере, если и ждать кого-то, то хватило бы двух бутылок - для него самого и того, кто придет. Кто придет один. Потому что сейчас прийти может только один их них.
Он знал все это, и все равно каждый раз, когда раздавался стук в дверь, он задерживал дыхание, ожидая двойного «Привет, Бобби».
***
- Что ты делаешь??
Сэм, стоящий перед склепом посреди старого кладбища, оглядывается. Обычные люди не гуляют ночами среди могил. Только охотники. Но об этом месте знает лишь один из них.
- Бобби…
- Что ты делаешь? Отойди от них!
Сэм отдергивает от дверей в склеп руку и делает шаг назад.
- Привет, Бобби.
- Это все, что ты можешь сказать? Черт возьми, Винчестеры, для вас в аду медом что ли намазано?
Сэм обводит взглядом могилы и пытается спрятать руки за спиной. Он очень старается выглядеть спокойным и равнодушным. Может быть, у него и получилось бы, если бы перед ним был кто-то другой.
- Причем тут ад? - интересуется он ровным голосом.
- Сэмми. Я знаю вас с детства. Я знаю, когда ты пытаешься врать.
- С какой стати я буду тебя обманывать? - Сэм старается нарисовать на лице крайнее возмущение, но не может ничего поделать с надеждой, смущением и виной, которые не уходят из его глаз.
- Потому что ты знаешь, я против того, что ты задумал.
- И что же я задумал?
- Еще одна фраза в таком духе, Сэмми, и ты схлопочешь по шее. Даже не посмотрю на твой возраст и рост. Ты же собирался их открыть?
- У меня же нет кольта, как бы я их открыл? - Сэм смотрит на Сингера самыми честными глазами, но ему далеко до брата по части лжи.
- У вас всегда какой-нибудь фокус в кармане, - бросает Бобби, хотя точно знает, что, когда открываешь Врата, дело совсем не в кольте. - Так ты хотел их открыть?
- Нет, - лжет Сэм, и двери у него за спиной, будто желая подтвердить свою связь с Адом и посмеяться над ним, начинают со скрежетом открываться. Второй раз в своей жизни Бобби смотрит в разверзающийся ад. Сэм вздрагивает и оборачивается.
- Что ты наделал… - Бобби качает головой и отступает.
Он знает, что дело не столько в кольте, сколько в крови. Человеческой с каплей крови демона. Такой, которая сейчас капала с порезанной ладони Сэма. Такой, которая блестит на черном металле дверей. Такой, которая просочилась внутрь запорного механизма Врат и запустила его.
- Помоги мне! Их надо закрыть!
- Нет! - сердито кричит в ответ Сэм. - Они будут открыты.
- Ты сошел с ума?
- Он выберется, - убежденно отвечает Сэм.
- А демоны?
А что демоны? Бобби замечает, как Сэм против воли улыбается. Мальчишка уверен, что затолкнет их обратно.
Как только появится Дин.
Душа охотника требует, чтобы Бобби бросился к створкам, препятствуя открытию, но что-то более человеческое внутри него хочет, чтобы он отошел и ждал. Потому что им обоим надо быть здесь, когда появится Дин. Встретить его. Поддержать, убедить, что все будет хорошо, что они справятся, что он сможет.
Что он не демон…
А то, что Дин выйдет через эти Врата, ни Бобби, ни Сэм даже не сомневаются. У Джона же получилось - получится и у Дина. Должно!
Потом они будут вспоминать об этой истории и смеяться.
Потом. Когда все закончится.
Сэм смотрит в черную пасть за Вратами и ждет.
- Ну же, Дин…
***
Бобби проснулся, все еще чувствуя ледяной взгляд из пустоты в ответ. Надо же такому присниться? Он не видел Сэма Винчестера несколько месяцев, с того дня, как… Как. И все-таки Бобби думал, что у Сэма хватит разумности не кинуться в Вайоминг, пытаясь открыть Врата. Тем более Бэла Тэлбот украла Кольт, а значит, и ключ от Ада. Открыть их своей кровью? Какая чушь! Бобби потер глаза. Приснится же такое!
- Эй, здесь есть кто-нибудь?
Бобби вздрогнул, только тут сообразив, что во дворе заливается Рамсфелд. Он выглянул в окно и зажмурился.
Около его дома стояла черная Шеви Импала.
Он бросился к холодильнику, распахнул дверцу и тут же выхватил оттуда, зажав горлышки между пальцами, три бутылки пива. Он никак не мог успокоиться. Он наливал в каждую понемногу святой воды, которая текла по его рукам, столу и капала на пол.
Разум говорил ему, что голос, слышавшийся со двора, был ему не знаком, да и Рамсфелд слишком уж заливался, чтобы в машине был кто-то, кто часто здесь бывал.
Но наличие черной Шеви Импалы под окнами затмевало все.
Тяжело дыша, Бобби выскочил во двор, точно зная, что ошибся. Пиво в руках, которое он приготовил, казалось таким неуместным.
- Рамсфелд, на место! - скомандовал он. Ротвейлер, недовольно ворча, подчинился и занял сторожевую позицию на крыше старого проржавевшего Плимута.
- У нас тут небольшая проблемка, сэр, - произнес мужчина, показавшийся из автомобиля со стороны водителя. - Нам сказали, что у вас можно все найти для старых марок машин.
- Шевроле Импала 67-ого года? - Бобби махнул бутылкой в сторону автомобиля. Хозяин удовлетворенно кивнул. Сингер усмехнулся: он наверняка решил, что перед ним спец, которому хватает одного взгляда, чтобы с точностью до года назвать марку. На самом деле, ему не надо было УЗНАВАТЬ эту марку. Он знал ее слишком хорошо.
И слишком ждал.
- Хорошая машина, - эти слова Бобби произнес гораздо более хриплым голосом, чем ожидал.
- Да, - с гордостью согласился хозяин. - Настоящая классика. Таких сейчас не выпускают. Только вот запчасти сейчас найти тяжеловато. Пришлось кое-что перебрать, заменить на современные. Это я о внутренней начинке. А вот с кузовом все сложнее… Хотелось бы кое-что сменить, починить.
- Угу, - бесстрастно кивнул Бобби. Ему вдруг вспомнился диалог у разбитой Импалы. Другой Импалы. Единственной, которую он ждал.
«Когда Дин очнется, он захочет ее починить».
«Здесь нечего чинить, Сэм! Кузов всмятку, двигатель разбит. Едва ли что-то уцелело».
«Слушай, Бобби, если тут есть хоть одна работающая деталь, этого достаточно. Нам нельзя сдаваться».
- …хромированная радиаторная решетка, изогнутые крылья, бампер, - мужчина, похоже, все это время перечислял проблемные места своего автомобиля.
Бобби кивал, хотя его мысли были далеко.
- Да, машина хороша, но если что-то ломается, - Сингер вздохнул, - найти замену не очень просто.
Губы хозяина Импалы вытянулись в одну недовольную черту. Видимо, он посчитал, что этими словами Бобби накручивает цену имеющимся запчастям.
- Вот и объезжаю свалки, - сказал мужчина и тут же быстро добавил: - Говорят, у вас есть парочка разбитых Импал? Я бы мог взглянуть? Много заплатить не смогу, но…
- У меня нет старых Шевроле, - отрезал Бобби.
- Но… - мужчина смутился.
- Ни одной.
- Мне сказали, что пару раз тут видели именно Шевроле Импалу 67-ого года, - проговорил посетитель.
- Те, кто вам это сказал, ошиблись, - тень от козырька бейсболки падала Бобби прямо на лицо, и разобрать по его глазам, говорит ли он правду, было невозможно.
- Может быть, все-таки… - замялся мужчина, вытаскивая бумажник.
- Нет, - Бобби был категоричен. - Здесь нет ни одной Шеви Импалы. И никогда не было. Редкая машина.
Мужчина окинул тоскливым взглядом битые автомобили.
- С моей свалкой вам не повезло, - добавил Бобби. - Может, пива?
Он протянул посетителю одну из запотевших бутылок. Не пропадать же добру? Тот нахмурился, но взял. Бобби пристально смотрел, как хозяин Импалы делает первый глоток. Он, конечно, не ожидал, что от мужчины пойдет пар или что его глаза станут черными, но такая проверка никому не повредит. Тем более что он уж слишком настойчиво интересовался черной Шеви Импалой 67-ого года. Мало ли?
Посетитель отпил из бутылки, крякнул и поставил ее на ближайший разбитый бампер.
- Хорошее пиво, - сказал он. - Но мне еще ехать. Может, придержите для меня, если появится разбитая Импала?
- Вряд ли, - качнул головой Сингер. - Как я говорил, редкая машина.
Мужчина кивнул, сел в свой автомобиль и выехал за ворота. Отпивая из своей бутылки, Бобби еще долго смотрел вслед черной Импале. Пыль клубилась сзади под ее колесами, пока машина не исчезла за поворотом. Он потер глаза. Но автомобиль больше не появлялся…
Он обошел несколько стоящих друг на друге проржавевших кузовов, по которым уже нельзя было определить марку. Бобби положил руку на запылившийся черный бампер. Здесь стояли две покореженные Шеви Импалы 67-ого года. Без колес и почти без стекол, но по хромированной радиаторной решетке и замысловатым изгибам крыльев марка узнавалась безошибочно. Да, уезжайте, для вас тут не найдется разбитых Шевроле. Те, что он собирал тут, в глубине двора, предназначались только одной Импале.
Бобби надеялся, что если однажды Сэму что-то понадобится, он поймет, куда следует ехать.
***
- Привет, Бобби.
Он сразу понимает, что все не так. Братья Винчестеры поодиночке? Значит, в этом мире что-то сломалось.
- Сэмми… Давно не виделись! Заходи!
Он улыбается Сэму. Вообще, он даже не думал, что будет так рад видеть кого-нибудь из этих мальчишек в своем доме.
И все-таки Сэм пришел один…
- А где Дин?
- Пропадает где-то с девчонкой и упаковкой пива, - хмыкает Сэм из комнаты, пока Бобби берет пиво. Никто из охотников не знает об этом ритуале Сингера, зато Бобби и не ошибся ни разу, как многие из тех, кто пустил тварь к себе в дом, доверяя внешности, а не сути.
- Симпатичная? - Бобби поддерживает разговор.
- По мне, так он того и гляди голову потеряет, - усмехаются губы Сэма.
Бобби улыбается.
- Рад тебя видеть.
Ему немного неудобно, когда он протягивает сыну своего друга и охотнику бутылку пива со святой водой. Если он все-таки ошибся, Сэм потом долго будет над ним смеяться. Они вдвоем с Дином. Хотя, Бобби готов заплатить такую цену за то, чтобы ошибиться.
- За Джона, - ему неловко, когда он произносит эти слова, потому что они стопроцентно заставят Сэма выпить.
Или тварь в Сэме, которая очень старается казаться им.
- За отца.
Рука Сэма подносит бутылку к губам, которые делают глоток.
Бобби ждет.
… они потом посмеются…
… вместе с Дином…
… старый Бобби-параноик…
Или все-таки нет?
Пар идет изо рта Сэма. Он отплевывается, кашляет и падает на колени.
- Что ты сделал? - в голосе младшего Винчестера ненависть.
- Добавил немного святой воды, - бесстрастно отвечает Бобби. - Сэм бы даже не заметил. Но ведь ты не Сэм, да? Не пытайся обмануть обманщика.
Он со всей силы бьет Сэма по голове.
И тут же, ослабев, садится в стоящее рядом кресло. Проверочное пиво разливается по полу. Что теперь? Экзорцизм? Изгнание демона слишком редко заканчивалось так, как хотелось бы, чтобы ему нравилось проводить этот ритуал. Тем более…
Его размышления прерывает стук - тревожный и лихорадочный.
Бобби вновь открывает дверь.
Он ничего не говорит, когда слышит нервное: «Привет, Бобби. Сэм не появлялся…»
Дин уже не спрашивает, он знает. Вернее, предполагает, что могло случиться, когда Бобби молча протягивает ему серебряную фляжку со святой водой. А Сингер уже и не скрывает: не будет никакого проверочного пива, не до игр.
Дин кивает, быстро отпивает из фляжки. И тут же протягивает ее Бобби, пристально глядя на него.
Сингер облегченно вздыхает: в том, что перед ним не второй одержимый Винчестер, а именно Дин, его убедил даже не столько глоток святой воды, сколько этот напряженный взгляд. Конечно, у демона, сидевшего в Сэме, было достаточно времени, чтобы выбрать себе Бобби в качестве нового носителя. Охотник всегда остается охотником, как бы он не беспокоился в этот момент о брате.
- Сэм?.. - всего-то спрашивает Дин, но большего и не нужно. Бобби все понимает.
Да, охотник. Настоящий охотник. Который знает, что может - должен! - сделать другой охотник с одержимым человеком. Но ведь Бобби Сингер - это Бобби Сингер. Демон знал, кого выбирать, чтобы досадить Винчестерам, да и самому старому охотнику.
- Пошли, - говорит ему Бобби. - Посмотрим, как помочь твоему брату.
***
- Привет, Бобби.
Сингер отступил в сторону, пропуская в свой дом Дилона Уордена. Он знал его давно, еще по «Дому у дороги». Охотники редко работали вместе, но к Бобби обращались в сложных ситуациях за информацией. Наверняка, сейчас был такой случай.
- Что случилось, Дилон? - спросил он, когда они уселись за единственный не заваленный в этой комнате книгами стол. - Давно тебя не видел. Решил, что ты профессионал, который и сам знает, с чем имеет дело. А может, завязал.
Уорден усмехнулся, делая глоток из бутылки пива.
- С этим не завязывают, Бобби. Ты же знаешь. А насчет профессионализма… Каким бы ты ни был профессионалом, всегда может найтись тварь, которая окажется чуть быстрее и чуть злее, чем ты.
Бобби кивнул, соглашаясь.
- Тем более, если дело касается демонов, - продолжил Дилон, и Сингер напрягся. На демонов охотники выходили редко. Или скорее, решались сделать это очень редко. И без них можно было найти себе работы до скончания жизни - полтергейст, призраки, вервольфы, оборотни, штриги - в этом мире существовало множество оживших страхов. Но главное, что с этими тварями можно было справиться, в отличие от демонов.
- И что там с демонами? - поинтересовался Бобби.
- Их стало слишком много, ты не заметил? - прищурился Уорден.
- Заметил, - кивнул Бобби. - Сложно такое пропустить.
- Что ни охота - напарываюсь на одержимого, - хмуро рассказывал охотник. - Недавно заехал в Элизабетвилль, и понял, что тут мне суждено потратить все свои запасы святой воды, серебряных пуль и оберегов. Допросил одного шейпшифтера, он говорит, что раньше было еще хуже, ну или лучше с его точки зрения. В баре и в церкви заправляли два демона. Он мог перекидываться в новое обличье, чуть не каждый день. Потом хозяева пропали - в город стали заезжать охотники, жить нечисти стало тяжелее. Но я о другом, Бобби, демон в теле священника? Куда мы катимся?
Хозяин дома пожал плечами:
- А разве что-то изменилось? Как всегда, к концу света.
- Только сейчас что-то его дыхание стало слишком уж близким, - Дилон с громким стуком поставил бутылку на стол. - Говорят, ты знаешь, что случилось в Вайоминге?
- А что там случилось?
- Была территория, куда демоны не входили. Вообще ни одна нечистая тварь. Будто невидимая стена. Год назад все пропало. Демоны теперь есть и в Вайоминге. Ты слышал, там взорвали пять старинных церквей?
- Слышал.
«Дьявольская ловушка в сто квадратных миль… Нужна атомная бомба, чтобы ее сломать…»
- Мне кажется, что ты знаешь больше, - Уорден мрачно взглянул на Бобби. - Ты как всегда знаешь больше всех.
- Не в этом случае, - Бобби отвернулся к окну.
После некоторого молчания Дилон сказал:
- Теперь ловишь штригу, и оказывается, что у нее есть хозяин - кто-нибудь из демонов. За каждой мелкой тварью кто-то стоит. Я лет десять не видел вампиров, а тут и они повылезли.
- Похоже на войну, - задумчиво пробормотал Бобби.
- Именно! - Уорден отпил из бутылки. - Посмотри, вся нечисть объединяется, а мы порой даже боимся признаться друг другу, что мы охотники. Боимся открть дург другу чуть больше. Боимся попросить помощи. Каждый сам по себе. И только за себя.
- Не всегда, - Бобби все еще глядел в окно, рассматривая, как лунный свет поблескивает на черных крыльях старой машины, которую притащил утром. - Ты помнишь Айзека и Тамару, Харвеллов? У них охота - семейное.
- Что же ты не вспомнил Винчестеров?
Бобби бросил быстрый взгляд из-под своей бейсболки на охотника. Похоже, тот злился.
- И Винчестеры, - согласился Сингер.
- А вот и нет, - отрезал Уорден. - Джон - я согласен, он охотник. Ну то есть был, конечно. Но его мальчишки… С ними все не так просто.
- Они тоже охотники.
Бобби не стал добавлять «были».
Уорден покачал головой:
- Я не глухой и слепой, Бобби. Я видел их когда-то в «Доме у дороги». О них много чего говорят. Слухи…
- А ты веришь слухам?
- Иногда, - кивнул Дилон. - Особенно, если они исходят от таких людей. Что случилось в Вайоминге, Бобби?
Сингеру надоел этот разговор.
- Ты пришел поговорить о Вайоминге? - поинтересовался он. - Если так, то у меня нет настроения это обсуждать.
- А если я скажу, что пришел поговорить о Винчестерах? - Уорден встал.
Бобби тоже последовал за ним:
- Если ты пришел поговорить о них, то я скажу тебе одно: встретишься с кем-нибудь из них, можешь доверять, как мне. Они не предадут, какие бы слухи о них и о Вайоминге не пускали фанатики вроде Гордона Уокера.
Они подошли к двери, когда Бобби решился продолжить:
- Кстати, «их» уже нет. Ты прав, мы все одиночки. Если даже если начинаем вместе, приходим к одному и тому же.
Дилон неуверенно переспросил:
- Хочешь сказать, что Винчестеры…
- Можешь говорить в единственном числе.
Уорден вышел из дома Сингера, сделал пару шагов и обернулся:
- Мне жаль, Бобби. Извини.
***
- Привет, Бобби…
Эти два приветствия так и звучали в его голове, как обвинение. Может быть, ему действительно следовало что-то сделать? Уговорить Дин все-таки похоронить брата? Настоять, доказать, что это правильно? Или, может, надо было подсыпать в его бутылку снотворного и, когда он уснет, увезти тело Сэма?
Только Бобби не знал, сработало ли бы это. Может быть, демонам и не нужно было тело Сэма, а только душа охотника? Может быть, они оживили бы его прямо там, где он его закопал? И Сэму пришлось бы выкапывать себя из-под земли. Что бы подумал тогда на свой счет человек, так хорошо знавший нечисть? Бобби даже страшно было такое предположить.
Да и Дин никогда бы его не простил.
А сейчас Бобби так сильно сердился на самого себя, что не мог злиться на этого глупого мальчишку.
- А каково будет твоему брату, когда он узнает, что ты отправишься в ад? Каково было тебе, когда ты узнал, что твой отец отправился туда ради тебя?
- Не говори ему. Можешь пристрелить меня, делай, что хочешь, только не говори ему.
Бобби все понимает, все так просто. Что уж тут можно изменить, если Дин всегда был готов на что-то подобное? Смерть Джона и Сэма выбила последнюю опору из жизни Дина.
Ни снотворное, ни уговоры, ни приказы не могли бы этого изменить, знает Бобби. Но от этого не легче на душе. И жалость никуда не деть.
***
- Привет, Бобби, - из трубки раздался женский голос.
Сингер удивленно сдвинул на затылок свою бейсболку. Среди охотников встречались женщины, но уж точно не настолько молоденькие, как обладательница этого голоса, а другие женщины если и звонили, то либо рекламировали что-то, либо напоминали о последней дате оплаты счетов за что-нибудь, но эти никогда не назвали бы его Бобби.
Как вариант, девушка могла просто ошибиться.
- Привет, - согласился Бобби, - могу узнать, с кем говорю?
- Это… - она запнулась, - меня зовут Джо Харвелл. Я - дочка Элен Харвелл. У нас еще был «Дом у дороги».
Бобби улыбнулся. Он помнил эту маленькую светловолосую девочку, которая слушала истории охотников. Она еще мечтала сама стать охотницей, вслед за отцом, но Элен, несмотря на посетителей своего бара, всегда была против этого. Надо же, она выросла настолько, что зовет его просто Бобби.
- Привет, Джо. Как жизнь?
- Нормально. Помогаю маме. Она пытается опять отстроить «Дом у дороги». Столько проблем…
- А я слышал, что ты хотела жить самостоятельно?
- И сейчас хочу, - она рассмеялась в ответ. - И буду. Просто она так расстроилась, не хочется все вешать на нее. Не тот случай, чтобы бросать родных.
- Мне нравится, как это звучит, - отозвался Бобби. В трубке повисла тишина. Он не стал ее нарушать. Собственно говоря, девочка позвонила сама, значит, ей что-то надо. Может быть, все-таки вернулась к идее стать охотницей?
- Я слышала, что случилось в Вайоминге, - вдруг сказала она.
- Многие слышали, - настороженно ответил Бобби. Возможно, Элен рассказала что-то дочери, но вряд ли в подробностях. Да и Элен не знала всех подробностей.
- В общем… - Джо остановилась. - Мама сказала, что с Дином и Сэмом, с Винчестерами, - уточнила она, хотя Бобби и не требовалось это уточнение, - с ними все в порядке. Что они помогали закрыть Врата…
Она запиналась, и Бобби понимал ее: слишком странно звучало все это. Но с другой стороны, дочка охотника должна была верить в то, что говорит, в отличие от обычных людей, не втянутых в истребление нечисти. Так почему же она так суетилась? Бобби ждал.
Он услышал тяжелый вздох девушки.
- Я… - опять начала она, - я тут была проездом в Линкольне, и видела Сэма. Одного. В Импале. Он был за рулем.
Она перечисляла это, будто называла улики, доказывающие преступление Сэма. Бобби закусил нижнюю губу: еще несколько месяцев назад так и было. Винчестеры по отдельности - девочка тоже знала, что это неправильно.
- Просто я хотела спросить, - продолжала она, - все нормально? То есть и с Дином, и с Сэмом все нормально? Последний раз, когда я видела Сэма одного, года полтора назад, он был одержим…
Бобби удивленно потер глаза: девочка знала больше, чем он предполагал.
- В него вселился демон. Я тогда работала в одном баре в Делюте, он завалился туда, наговорил гадостей. Как же я разозлилась! Даже не поняла, что это не Сэм. Сэм ведь так себя не ведет… - сказала она виновато, и Бобби вдруг стало интересно, как же вел себя демон в младшем Винчестере, что разозлил девочку. - Потом появился Дин, и они оба убежали на пристань за баром. Сэма я с тех пор не видела, нашла только Дина. Его ранила эта тварь, бывшая в Сэме…
Сингер знал, о каком времени она говорит. Потом демон поехал к нему. Бобби вспомнилось, как Дин осторожно держал руку, стараясь не задеть ни за что левым плечом.
- Просто тогда я поняла, что они по отдельности - значит, что-то случилось, - снова заговорила Джо. - Когда увидела Сэма опять одного… Демон что вернулся? Он одержим?
- Нет, - ответил Бобби. - Уверен, что нет.
- Что тогда? - Джо говорила очень быстро. - Дин ранен? В тюрьме? Я видела, что они в федеральном розыске. Надо же, им что нечисти не хватает? Большинство охотников ловят тварей годами и не пересекаются с властями. Надо было сильно постараться, чтобы получить несколько обвинений в убийстве. Но они бы вляпались на пару. Видеть Сэма одного все равно… ненормально.
- Джо, - Бобби попытался остановить этот беспокойный поток. - Теперь это нормально.
Судя по ее речи, она хорошо знала Винчестеров, и ему не хотелось быть жестоким с ней. Как дочка охотника, она должна была догадаться сама.
- Нормально? - по голосу Джо Бобби понял, что она усмехнулась. - Только не говори мне, что они поругались. Господи, Сэм и Дин поругались - это же анекдот.
Против воли губы Бобби улыбнулись. А ведь они ругались. Один божок довел их практически до того, что они не разговаривали.
У него складывалось ощущение, что Джо просто не дает себе задуматься, хотя все давно поняла.
- Он приезжали к нам в «Дом у дороги», ты бы посмотрел…
Бобби вдруг подумал, что голос Джо стал совсем детским.
- Знаешь, я с ними однажды охотилась. На призрак одного маньяка. Мама была против, но я сбежала…
Ах, вот оно что! Маленькая сестренка, увязавшаяся за старшими братьями, которым уже разрешили быть взрослыми… У Бобби не было другого сравнения, когда он слушал то, что говорит в трубку Джо. Но и ей надо взрослеть.
- Все равно не могу представить, что они могли поругаться настолько, что Сэм забрал Импалу. Дин позволил ему забрать Импалу? Я даже…
- Джо, - оборвал ее Бобби, - ты-то должна понимать, что может случиться на охоте.
Она тут же замолчала. Сингер нахмурился. На ум сразу же пришло то, что он слышал о смерти Билла Харвелла, ее отца. Черт… Он почувствовал, что его слова прозвучали гораздо грубее, чем он старался.
- Извини, - добавил он почему-то.
Она молчала. Через некоторое время Бобби позвал:
- Джо?
Она не ответила. Он прижал крепче трубку к уху и услышал прерывистое дыхание девушки на том конце.
- Джо?.. - спросил он еще раз, но из телефона послышались короткие гудки.
Она повесила трубку.
***
Он открывает дверь, и годы складываются в один миг.
- Привет, Бобби, - говорит подросток, которому вдруг пришло в голову, что он достаточно взрослый, чтобы звать его просто Бобби, а не как брат - дядей Бобби.
- Привет, Бобби, - слышит он - прошло несколько лет с тех пор, как он последний раз видел Дина, как раз перед тем, как они с Джоном крупно, до хватаний за оружие, поругались, и еще больше с тех пор, как видел Сэма, который уехал учиться в Стэнфорд, решив, что семейное дело не для него.
- Привет, Бобби, - произносит тень Дина вслед за своим братом - еще час назад мертвым братом. Бобби знает, что он натворил, ему даже не надо ничего рассказывать. Он все видит в этих глазах, которые Дин боится поднять на него.
- Привет, Бобби, - Дин встряхивает его во сне, из которого Бобби не может выбраться. Ему там очень нужна реальность, которую дает простое «Привет, Бобби».
- Привет, Бобби, - они заявляются на пороге его дома в последний день Дина, который отмерен ему сделкой. Хотя тогда они еще считают, что впереди много дней…
От этих сложившихся вместе приветствий до боли звенит в ушах.
Открыв дверь, Бобби думает, что его «проверочного» пива тут будет явно мало. В его памяти навсегда отпечатались эти джинсы, футболка и куртка - не та, кожаная, как у отца, в которой он ходил, а та, в которой они его хоронили. В теперешних обстоятельствах пиво Бобби - всего лишь полезная уловка старого охотника, совершенно негодная сейчас. Скорее, понадобятся и святая вода, и серебро, и обереги, и кресты, и ключ Соломона, конечно… Он чувствует, как жжется в глазах. Ему так бы хотелось поверить без всех этих миллионов проверок, когда он слышит:
- Привет, Бобби…
Конец
Название: Привет, Бобби…
Автор: Игрушка
Фандом: Сверхъестественное
Жанр: несколько зарисовок и пропущенных сцен (не хочу писать, что ангст, и не буду)
Рейтинг: G
Категория: gen
Герои: Бобби Сингер
Время действия: после эпизода 316 «No Rest for the Wicked», но в фанфике упоминаются различные встречи Бобби с Винчестерами - реальные и нереальные, в воспоминаниях и снах
Спойлеры: конец третьего сезона
Длина: 4149 слов
Примечание автора: смотрела гэг рил и вдруг вспомнила, что не писала по Бобби. Ну то есть писала пару раз, но это было так давно…
Спасибо Ли за то, что терпеливо выслушивала мои бредовые вопросы в любое время суток.
Дисклеймер: Поиграю и отдам.
Аннотация: Он открывает дверь, и годы складываются в один миг…
Привет, Бобби…
Каждый раз, когда раздавался стук в дверь, он выставлял на стол три бутылки пива, приготовленного по своему рецепту - с добавкой святой воды: не слишком много, чтобы испортить вкус, но и не так уж мало, чтобы демон смог спокойно им наслаждаться. За годы он точно высчитал пропорции.
Он ничего не мог поделать с собой - перед самой дверью он задержал дыхание. Сколько он ни пытался побороть это, ничего не выходило. Он знал, что когда тянул дверь на себя, он ждал…
- Вам посылка, мистер… эээ… - посыльный заглянул в бланк, - мистер Сингер. Распишитесь, пожалуйста.
Бобби прикрыл глаза и выдохнул. Да, ждал, но совсем не этого.
- Вам нехорошо, сэр? - в голосе разносчика послышалось легкое беспокойство.
Он открыл глаза и покачал головой. Потом молча расписался в протянутом бланке. Посыльный кивнул и быстро убежал. Бобби слегка улыбнулся, глядя ему вслед: наверное, этот мальчишка подумал, что старик получил от кого-то посылку, которую долго ждал, вот и расчувствовался. Поэтому разумнее будет быстрее смотаться отсюда, а то этот странный дед в бейсболке еще надумает устроить себе сердечный приступ, и ему потом скорую вызывать и ждать врачей, а мистеру Ригану - его боссу - совсем не понравится, если он потратит на одну доставку больше положенного времени.
Бобби закрыл дверь, сунул посылку куда-то в угол и вернулся на кухню, заваленную книгами. Три бутылки пива со святой водой одиноко стояли на столе. Бобби сел на стул, глядя на них. Каждый раз после того, как кто-то стучал в его дверь, он не мог придумать, что делать с ними. Вылить? Оставить на случай, если сегодня еще кто-то придет?
Он знал, насколько все это глупо. По крайней мере, если и ждать кого-то, то хватило бы двух бутылок - для него самого и того, кто придет. Кто придет один. Потому что сейчас прийти может только один их них.
Он знал все это, и все равно каждый раз, когда раздавался стук в дверь, он задерживал дыхание, ожидая двойного «Привет, Бобби».
***
- Что ты делаешь??
Сэм, стоящий перед склепом посреди старого кладбища, оглядывается. Обычные люди не гуляют ночами среди могил. Только охотники. Но об этом месте знает лишь один из них.
- Бобби…
- Что ты делаешь? Отойди от них!
Сэм отдергивает от дверей в склеп руку и делает шаг назад.
- Привет, Бобби.
- Это все, что ты можешь сказать? Черт возьми, Винчестеры, для вас в аду медом что ли намазано?
Сэм обводит взглядом могилы и пытается спрятать руки за спиной. Он очень старается выглядеть спокойным и равнодушным. Может быть, у него и получилось бы, если бы перед ним был кто-то другой.
- Причем тут ад? - интересуется он ровным голосом.
- Сэмми. Я знаю вас с детства. Я знаю, когда ты пытаешься врать.
- С какой стати я буду тебя обманывать? - Сэм старается нарисовать на лице крайнее возмущение, но не может ничего поделать с надеждой, смущением и виной, которые не уходят из его глаз.
- Потому что ты знаешь, я против того, что ты задумал.
- И что же я задумал?
- Еще одна фраза в таком духе, Сэмми, и ты схлопочешь по шее. Даже не посмотрю на твой возраст и рост. Ты же собирался их открыть?
- У меня же нет кольта, как бы я их открыл? - Сэм смотрит на Сингера самыми честными глазами, но ему далеко до брата по части лжи.
- У вас всегда какой-нибудь фокус в кармане, - бросает Бобби, хотя точно знает, что, когда открываешь Врата, дело совсем не в кольте. - Так ты хотел их открыть?
- Нет, - лжет Сэм, и двери у него за спиной, будто желая подтвердить свою связь с Адом и посмеяться над ним, начинают со скрежетом открываться. Второй раз в своей жизни Бобби смотрит в разверзающийся ад. Сэм вздрагивает и оборачивается.
- Что ты наделал… - Бобби качает головой и отступает.
Он знает, что дело не столько в кольте, сколько в крови. Человеческой с каплей крови демона. Такой, которая сейчас капала с порезанной ладони Сэма. Такой, которая блестит на черном металле дверей. Такой, которая просочилась внутрь запорного механизма Врат и запустила его.
- Помоги мне! Их надо закрыть!
- Нет! - сердито кричит в ответ Сэм. - Они будут открыты.
- Ты сошел с ума?
- Он выберется, - убежденно отвечает Сэм.
- А демоны?
А что демоны? Бобби замечает, как Сэм против воли улыбается. Мальчишка уверен, что затолкнет их обратно.
Как только появится Дин.
Душа охотника требует, чтобы Бобби бросился к створкам, препятствуя открытию, но что-то более человеческое внутри него хочет, чтобы он отошел и ждал. Потому что им обоим надо быть здесь, когда появится Дин. Встретить его. Поддержать, убедить, что все будет хорошо, что они справятся, что он сможет.
Что он не демон…
А то, что Дин выйдет через эти Врата, ни Бобби, ни Сэм даже не сомневаются. У Джона же получилось - получится и у Дина. Должно!
Потом они будут вспоминать об этой истории и смеяться.
Потом. Когда все закончится.
Сэм смотрит в черную пасть за Вратами и ждет.
- Ну же, Дин…
***
Бобби проснулся, все еще чувствуя ледяной взгляд из пустоты в ответ. Надо же такому присниться? Он не видел Сэма Винчестера несколько месяцев, с того дня, как… Как. И все-таки Бобби думал, что у Сэма хватит разумности не кинуться в Вайоминг, пытаясь открыть Врата. Тем более Бэла Тэлбот украла Кольт, а значит, и ключ от Ада. Открыть их своей кровью? Какая чушь! Бобби потер глаза. Приснится же такое!
- Эй, здесь есть кто-нибудь?
Бобби вздрогнул, только тут сообразив, что во дворе заливается Рамсфелд. Он выглянул в окно и зажмурился.
Около его дома стояла черная Шеви Импала.
Он бросился к холодильнику, распахнул дверцу и тут же выхватил оттуда, зажав горлышки между пальцами, три бутылки пива. Он никак не мог успокоиться. Он наливал в каждую понемногу святой воды, которая текла по его рукам, столу и капала на пол.
Разум говорил ему, что голос, слышавшийся со двора, был ему не знаком, да и Рамсфелд слишком уж заливался, чтобы в машине был кто-то, кто часто здесь бывал.
Но наличие черной Шеви Импалы под окнами затмевало все.
Тяжело дыша, Бобби выскочил во двор, точно зная, что ошибся. Пиво в руках, которое он приготовил, казалось таким неуместным.
- Рамсфелд, на место! - скомандовал он. Ротвейлер, недовольно ворча, подчинился и занял сторожевую позицию на крыше старого проржавевшего Плимута.
- У нас тут небольшая проблемка, сэр, - произнес мужчина, показавшийся из автомобиля со стороны водителя. - Нам сказали, что у вас можно все найти для старых марок машин.
- Шевроле Импала 67-ого года? - Бобби махнул бутылкой в сторону автомобиля. Хозяин удовлетворенно кивнул. Сингер усмехнулся: он наверняка решил, что перед ним спец, которому хватает одного взгляда, чтобы с точностью до года назвать марку. На самом деле, ему не надо было УЗНАВАТЬ эту марку. Он знал ее слишком хорошо.
И слишком ждал.
- Хорошая машина, - эти слова Бобби произнес гораздо более хриплым голосом, чем ожидал.
- Да, - с гордостью согласился хозяин. - Настоящая классика. Таких сейчас не выпускают. Только вот запчасти сейчас найти тяжеловато. Пришлось кое-что перебрать, заменить на современные. Это я о внутренней начинке. А вот с кузовом все сложнее… Хотелось бы кое-что сменить, починить.
- Угу, - бесстрастно кивнул Бобби. Ему вдруг вспомнился диалог у разбитой Импалы. Другой Импалы. Единственной, которую он ждал.
«Когда Дин очнется, он захочет ее починить».
«Здесь нечего чинить, Сэм! Кузов всмятку, двигатель разбит. Едва ли что-то уцелело».
«Слушай, Бобби, если тут есть хоть одна работающая деталь, этого достаточно. Нам нельзя сдаваться».
- …хромированная радиаторная решетка, изогнутые крылья, бампер, - мужчина, похоже, все это время перечислял проблемные места своего автомобиля.
Бобби кивал, хотя его мысли были далеко.
- Да, машина хороша, но если что-то ломается, - Сингер вздохнул, - найти замену не очень просто.
Губы хозяина Импалы вытянулись в одну недовольную черту. Видимо, он посчитал, что этими словами Бобби накручивает цену имеющимся запчастям.
- Вот и объезжаю свалки, - сказал мужчина и тут же быстро добавил: - Говорят, у вас есть парочка разбитых Импал? Я бы мог взглянуть? Много заплатить не смогу, но…
- У меня нет старых Шевроле, - отрезал Бобби.
- Но… - мужчина смутился.
- Ни одной.
- Мне сказали, что пару раз тут видели именно Шевроле Импалу 67-ого года, - проговорил посетитель.
- Те, кто вам это сказал, ошиблись, - тень от козырька бейсболки падала Бобби прямо на лицо, и разобрать по его глазам, говорит ли он правду, было невозможно.
- Может быть, все-таки… - замялся мужчина, вытаскивая бумажник.
- Нет, - Бобби был категоричен. - Здесь нет ни одной Шеви Импалы. И никогда не было. Редкая машина.
Мужчина окинул тоскливым взглядом битые автомобили.
- С моей свалкой вам не повезло, - добавил Бобби. - Может, пива?
Он протянул посетителю одну из запотевших бутылок. Не пропадать же добру? Тот нахмурился, но взял. Бобби пристально смотрел, как хозяин Импалы делает первый глоток. Он, конечно, не ожидал, что от мужчины пойдет пар или что его глаза станут черными, но такая проверка никому не повредит. Тем более что он уж слишком настойчиво интересовался черной Шеви Импалой 67-ого года. Мало ли?
Посетитель отпил из бутылки, крякнул и поставил ее на ближайший разбитый бампер.
- Хорошее пиво, - сказал он. - Но мне еще ехать. Может, придержите для меня, если появится разбитая Импала?
- Вряд ли, - качнул головой Сингер. - Как я говорил, редкая машина.
Мужчина кивнул, сел в свой автомобиль и выехал за ворота. Отпивая из своей бутылки, Бобби еще долго смотрел вслед черной Импале. Пыль клубилась сзади под ее колесами, пока машина не исчезла за поворотом. Он потер глаза. Но автомобиль больше не появлялся…
Он обошел несколько стоящих друг на друге проржавевших кузовов, по которым уже нельзя было определить марку. Бобби положил руку на запылившийся черный бампер. Здесь стояли две покореженные Шеви Импалы 67-ого года. Без колес и почти без стекол, но по хромированной радиаторной решетке и замысловатым изгибам крыльев марка узнавалась безошибочно. Да, уезжайте, для вас тут не найдется разбитых Шевроле. Те, что он собирал тут, в глубине двора, предназначались только одной Импале.
Бобби надеялся, что если однажды Сэму что-то понадобится, он поймет, куда следует ехать.
***
- Привет, Бобби.
Он сразу понимает, что все не так. Братья Винчестеры поодиночке? Значит, в этом мире что-то сломалось.
- Сэмми… Давно не виделись! Заходи!
Он улыбается Сэму. Вообще, он даже не думал, что будет так рад видеть кого-нибудь из этих мальчишек в своем доме.
И все-таки Сэм пришел один…
- А где Дин?
- Пропадает где-то с девчонкой и упаковкой пива, - хмыкает Сэм из комнаты, пока Бобби берет пиво. Никто из охотников не знает об этом ритуале Сингера, зато Бобби и не ошибся ни разу, как многие из тех, кто пустил тварь к себе в дом, доверяя внешности, а не сути.
- Симпатичная? - Бобби поддерживает разговор.
- По мне, так он того и гляди голову потеряет, - усмехаются губы Сэма.
Бобби улыбается.
- Рад тебя видеть.
Ему немного неудобно, когда он протягивает сыну своего друга и охотнику бутылку пива со святой водой. Если он все-таки ошибся, Сэм потом долго будет над ним смеяться. Они вдвоем с Дином. Хотя, Бобби готов заплатить такую цену за то, чтобы ошибиться.
- За Джона, - ему неловко, когда он произносит эти слова, потому что они стопроцентно заставят Сэма выпить.
Или тварь в Сэме, которая очень старается казаться им.
- За отца.
Рука Сэма подносит бутылку к губам, которые делают глоток.
Бобби ждет.
… они потом посмеются…
… вместе с Дином…
… старый Бобби-параноик…
Или все-таки нет?
Пар идет изо рта Сэма. Он отплевывается, кашляет и падает на колени.
- Что ты сделал? - в голосе младшего Винчестера ненависть.
- Добавил немного святой воды, - бесстрастно отвечает Бобби. - Сэм бы даже не заметил. Но ведь ты не Сэм, да? Не пытайся обмануть обманщика.
Он со всей силы бьет Сэма по голове.
И тут же, ослабев, садится в стоящее рядом кресло. Проверочное пиво разливается по полу. Что теперь? Экзорцизм? Изгнание демона слишком редко заканчивалось так, как хотелось бы, чтобы ему нравилось проводить этот ритуал. Тем более…
Его размышления прерывает стук - тревожный и лихорадочный.
Бобби вновь открывает дверь.
Он ничего не говорит, когда слышит нервное: «Привет, Бобби. Сэм не появлялся…»
Дин уже не спрашивает, он знает. Вернее, предполагает, что могло случиться, когда Бобби молча протягивает ему серебряную фляжку со святой водой. А Сингер уже и не скрывает: не будет никакого проверочного пива, не до игр.
Дин кивает, быстро отпивает из фляжки. И тут же протягивает ее Бобби, пристально глядя на него.
Сингер облегченно вздыхает: в том, что перед ним не второй одержимый Винчестер, а именно Дин, его убедил даже не столько глоток святой воды, сколько этот напряженный взгляд. Конечно, у демона, сидевшего в Сэме, было достаточно времени, чтобы выбрать себе Бобби в качестве нового носителя. Охотник всегда остается охотником, как бы он не беспокоился в этот момент о брате.
- Сэм?.. - всего-то спрашивает Дин, но большего и не нужно. Бобби все понимает.
Да, охотник. Настоящий охотник. Который знает, что может - должен! - сделать другой охотник с одержимым человеком. Но ведь Бобби Сингер - это Бобби Сингер. Демон знал, кого выбирать, чтобы досадить Винчестерам, да и самому старому охотнику.
- Пошли, - говорит ему Бобби. - Посмотрим, как помочь твоему брату.
***
- Привет, Бобби.
Сингер отступил в сторону, пропуская в свой дом Дилона Уордена. Он знал его давно, еще по «Дому у дороги». Охотники редко работали вместе, но к Бобби обращались в сложных ситуациях за информацией. Наверняка, сейчас был такой случай.
- Что случилось, Дилон? - спросил он, когда они уселись за единственный не заваленный в этой комнате книгами стол. - Давно тебя не видел. Решил, что ты профессионал, который и сам знает, с чем имеет дело. А может, завязал.
Уорден усмехнулся, делая глоток из бутылки пива.
- С этим не завязывают, Бобби. Ты же знаешь. А насчет профессионализма… Каким бы ты ни был профессионалом, всегда может найтись тварь, которая окажется чуть быстрее и чуть злее, чем ты.
Бобби кивнул, соглашаясь.
- Тем более, если дело касается демонов, - продолжил Дилон, и Сингер напрягся. На демонов охотники выходили редко. Или скорее, решались сделать это очень редко. И без них можно было найти себе работы до скончания жизни - полтергейст, призраки, вервольфы, оборотни, штриги - в этом мире существовало множество оживших страхов. Но главное, что с этими тварями можно было справиться, в отличие от демонов.
- И что там с демонами? - поинтересовался Бобби.
- Их стало слишком много, ты не заметил? - прищурился Уорден.
- Заметил, - кивнул Бобби. - Сложно такое пропустить.
- Что ни охота - напарываюсь на одержимого, - хмуро рассказывал охотник. - Недавно заехал в Элизабетвилль, и понял, что тут мне суждено потратить все свои запасы святой воды, серебряных пуль и оберегов. Допросил одного шейпшифтера, он говорит, что раньше было еще хуже, ну или лучше с его точки зрения. В баре и в церкви заправляли два демона. Он мог перекидываться в новое обличье, чуть не каждый день. Потом хозяева пропали - в город стали заезжать охотники, жить нечисти стало тяжелее. Но я о другом, Бобби, демон в теле священника? Куда мы катимся?
Хозяин дома пожал плечами:
- А разве что-то изменилось? Как всегда, к концу света.
- Только сейчас что-то его дыхание стало слишком уж близким, - Дилон с громким стуком поставил бутылку на стол. - Говорят, ты знаешь, что случилось в Вайоминге?
- А что там случилось?
- Была территория, куда демоны не входили. Вообще ни одна нечистая тварь. Будто невидимая стена. Год назад все пропало. Демоны теперь есть и в Вайоминге. Ты слышал, там взорвали пять старинных церквей?
- Слышал.
«Дьявольская ловушка в сто квадратных миль… Нужна атомная бомба, чтобы ее сломать…»
- Мне кажется, что ты знаешь больше, - Уорден мрачно взглянул на Бобби. - Ты как всегда знаешь больше всех.
- Не в этом случае, - Бобби отвернулся к окну.
После некоторого молчания Дилон сказал:
- Теперь ловишь штригу, и оказывается, что у нее есть хозяин - кто-нибудь из демонов. За каждой мелкой тварью кто-то стоит. Я лет десять не видел вампиров, а тут и они повылезли.
- Похоже на войну, - задумчиво пробормотал Бобби.
- Именно! - Уорден отпил из бутылки. - Посмотри, вся нечисть объединяется, а мы порой даже боимся признаться друг другу, что мы охотники. Боимся открть дург другу чуть больше. Боимся попросить помощи. Каждый сам по себе. И только за себя.
- Не всегда, - Бобби все еще глядел в окно, рассматривая, как лунный свет поблескивает на черных крыльях старой машины, которую притащил утром. - Ты помнишь Айзека и Тамару, Харвеллов? У них охота - семейное.
- Что же ты не вспомнил Винчестеров?
Бобби бросил быстрый взгляд из-под своей бейсболки на охотника. Похоже, тот злился.
- И Винчестеры, - согласился Сингер.
- А вот и нет, - отрезал Уорден. - Джон - я согласен, он охотник. Ну то есть был, конечно. Но его мальчишки… С ними все не так просто.
- Они тоже охотники.
Бобби не стал добавлять «были».
Уорден покачал головой:
- Я не глухой и слепой, Бобби. Я видел их когда-то в «Доме у дороги». О них много чего говорят. Слухи…
- А ты веришь слухам?
- Иногда, - кивнул Дилон. - Особенно, если они исходят от таких людей. Что случилось в Вайоминге, Бобби?
Сингеру надоел этот разговор.
- Ты пришел поговорить о Вайоминге? - поинтересовался он. - Если так, то у меня нет настроения это обсуждать.
- А если я скажу, что пришел поговорить о Винчестерах? - Уорден встал.
Бобби тоже последовал за ним:
- Если ты пришел поговорить о них, то я скажу тебе одно: встретишься с кем-нибудь из них, можешь доверять, как мне. Они не предадут, какие бы слухи о них и о Вайоминге не пускали фанатики вроде Гордона Уокера.
Они подошли к двери, когда Бобби решился продолжить:
- Кстати, «их» уже нет. Ты прав, мы все одиночки. Если даже если начинаем вместе, приходим к одному и тому же.
Дилон неуверенно переспросил:
- Хочешь сказать, что Винчестеры…
- Можешь говорить в единственном числе.
Уорден вышел из дома Сингера, сделал пару шагов и обернулся:
- Мне жаль, Бобби. Извини.
***
- Привет, Бобби…
Эти два приветствия так и звучали в его голове, как обвинение. Может быть, ему действительно следовало что-то сделать? Уговорить Дин все-таки похоронить брата? Настоять, доказать, что это правильно? Или, может, надо было подсыпать в его бутылку снотворного и, когда он уснет, увезти тело Сэма?
Только Бобби не знал, сработало ли бы это. Может быть, демонам и не нужно было тело Сэма, а только душа охотника? Может быть, они оживили бы его прямо там, где он его закопал? И Сэму пришлось бы выкапывать себя из-под земли. Что бы подумал тогда на свой счет человек, так хорошо знавший нечисть? Бобби даже страшно было такое предположить.
Да и Дин никогда бы его не простил.
А сейчас Бобби так сильно сердился на самого себя, что не мог злиться на этого глупого мальчишку.
- А каково будет твоему брату, когда он узнает, что ты отправишься в ад? Каково было тебе, когда ты узнал, что твой отец отправился туда ради тебя?
- Не говори ему. Можешь пристрелить меня, делай, что хочешь, только не говори ему.
Бобби все понимает, все так просто. Что уж тут можно изменить, если Дин всегда был готов на что-то подобное? Смерть Джона и Сэма выбила последнюю опору из жизни Дина.
Ни снотворное, ни уговоры, ни приказы не могли бы этого изменить, знает Бобби. Но от этого не легче на душе. И жалость никуда не деть.
***
- Привет, Бобби, - из трубки раздался женский голос.
Сингер удивленно сдвинул на затылок свою бейсболку. Среди охотников встречались женщины, но уж точно не настолько молоденькие, как обладательница этого голоса, а другие женщины если и звонили, то либо рекламировали что-то, либо напоминали о последней дате оплаты счетов за что-нибудь, но эти никогда не назвали бы его Бобби.
Как вариант, девушка могла просто ошибиться.
- Привет, - согласился Бобби, - могу узнать, с кем говорю?
- Это… - она запнулась, - меня зовут Джо Харвелл. Я - дочка Элен Харвелл. У нас еще был «Дом у дороги».
Бобби улыбнулся. Он помнил эту маленькую светловолосую девочку, которая слушала истории охотников. Она еще мечтала сама стать охотницей, вслед за отцом, но Элен, несмотря на посетителей своего бара, всегда была против этого. Надо же, она выросла настолько, что зовет его просто Бобби.
- Привет, Джо. Как жизнь?
- Нормально. Помогаю маме. Она пытается опять отстроить «Дом у дороги». Столько проблем…
- А я слышал, что ты хотела жить самостоятельно?
- И сейчас хочу, - она рассмеялась в ответ. - И буду. Просто она так расстроилась, не хочется все вешать на нее. Не тот случай, чтобы бросать родных.
- Мне нравится, как это звучит, - отозвался Бобби. В трубке повисла тишина. Он не стал ее нарушать. Собственно говоря, девочка позвонила сама, значит, ей что-то надо. Может быть, все-таки вернулась к идее стать охотницей?
- Я слышала, что случилось в Вайоминге, - вдруг сказала она.
- Многие слышали, - настороженно ответил Бобби. Возможно, Элен рассказала что-то дочери, но вряд ли в подробностях. Да и Элен не знала всех подробностей.
- В общем… - Джо остановилась. - Мама сказала, что с Дином и Сэмом, с Винчестерами, - уточнила она, хотя Бобби и не требовалось это уточнение, - с ними все в порядке. Что они помогали закрыть Врата…
Она запиналась, и Бобби понимал ее: слишком странно звучало все это. Но с другой стороны, дочка охотника должна была верить в то, что говорит, в отличие от обычных людей, не втянутых в истребление нечисти. Так почему же она так суетилась? Бобби ждал.
Он услышал тяжелый вздох девушки.
- Я… - опять начала она, - я тут была проездом в Линкольне, и видела Сэма. Одного. В Импале. Он был за рулем.
Она перечисляла это, будто называла улики, доказывающие преступление Сэма. Бобби закусил нижнюю губу: еще несколько месяцев назад так и было. Винчестеры по отдельности - девочка тоже знала, что это неправильно.
- Просто я хотела спросить, - продолжала она, - все нормально? То есть и с Дином, и с Сэмом все нормально? Последний раз, когда я видела Сэма одного, года полтора назад, он был одержим…
Бобби удивленно потер глаза: девочка знала больше, чем он предполагал.
- В него вселился демон. Я тогда работала в одном баре в Делюте, он завалился туда, наговорил гадостей. Как же я разозлилась! Даже не поняла, что это не Сэм. Сэм ведь так себя не ведет… - сказала она виновато, и Бобби вдруг стало интересно, как же вел себя демон в младшем Винчестере, что разозлил девочку. - Потом появился Дин, и они оба убежали на пристань за баром. Сэма я с тех пор не видела, нашла только Дина. Его ранила эта тварь, бывшая в Сэме…
Сингер знал, о каком времени она говорит. Потом демон поехал к нему. Бобби вспомнилось, как Дин осторожно держал руку, стараясь не задеть ни за что левым плечом.
- Просто тогда я поняла, что они по отдельности - значит, что-то случилось, - снова заговорила Джо. - Когда увидела Сэма опять одного… Демон что вернулся? Он одержим?
- Нет, - ответил Бобби. - Уверен, что нет.
- Что тогда? - Джо говорила очень быстро. - Дин ранен? В тюрьме? Я видела, что они в федеральном розыске. Надо же, им что нечисти не хватает? Большинство охотников ловят тварей годами и не пересекаются с властями. Надо было сильно постараться, чтобы получить несколько обвинений в убийстве. Но они бы вляпались на пару. Видеть Сэма одного все равно… ненормально.
- Джо, - Бобби попытался остановить этот беспокойный поток. - Теперь это нормально.
Судя по ее речи, она хорошо знала Винчестеров, и ему не хотелось быть жестоким с ней. Как дочка охотника, она должна была догадаться сама.
- Нормально? - по голосу Джо Бобби понял, что она усмехнулась. - Только не говори мне, что они поругались. Господи, Сэм и Дин поругались - это же анекдот.
Против воли губы Бобби улыбнулись. А ведь они ругались. Один божок довел их практически до того, что они не разговаривали.
У него складывалось ощущение, что Джо просто не дает себе задуматься, хотя все давно поняла.
- Он приезжали к нам в «Дом у дороги», ты бы посмотрел…
Бобби вдруг подумал, что голос Джо стал совсем детским.
- Знаешь, я с ними однажды охотилась. На призрак одного маньяка. Мама была против, но я сбежала…
Ах, вот оно что! Маленькая сестренка, увязавшаяся за старшими братьями, которым уже разрешили быть взрослыми… У Бобби не было другого сравнения, когда он слушал то, что говорит в трубку Джо. Но и ей надо взрослеть.
- Все равно не могу представить, что они могли поругаться настолько, что Сэм забрал Импалу. Дин позволил ему забрать Импалу? Я даже…
- Джо, - оборвал ее Бобби, - ты-то должна понимать, что может случиться на охоте.
Она тут же замолчала. Сингер нахмурился. На ум сразу же пришло то, что он слышал о смерти Билла Харвелла, ее отца. Черт… Он почувствовал, что его слова прозвучали гораздо грубее, чем он старался.
- Извини, - добавил он почему-то.
Она молчала. Через некоторое время Бобби позвал:
- Джо?
Она не ответила. Он прижал крепче трубку к уху и услышал прерывистое дыхание девушки на том конце.
- Джо?.. - спросил он еще раз, но из телефона послышались короткие гудки.
Она повесила трубку.
***
Он открывает дверь, и годы складываются в один миг.
- Привет, Бобби, - говорит подросток, которому вдруг пришло в голову, что он достаточно взрослый, чтобы звать его просто Бобби, а не как брат - дядей Бобби.
- Привет, Бобби, - слышит он - прошло несколько лет с тех пор, как он последний раз видел Дина, как раз перед тем, как они с Джоном крупно, до хватаний за оружие, поругались, и еще больше с тех пор, как видел Сэма, который уехал учиться в Стэнфорд, решив, что семейное дело не для него.
- Привет, Бобби, - произносит тень Дина вслед за своим братом - еще час назад мертвым братом. Бобби знает, что он натворил, ему даже не надо ничего рассказывать. Он все видит в этих глазах, которые Дин боится поднять на него.
- Привет, Бобби, - Дин встряхивает его во сне, из которого Бобби не может выбраться. Ему там очень нужна реальность, которую дает простое «Привет, Бобби».
- Привет, Бобби, - они заявляются на пороге его дома в последний день Дина, который отмерен ему сделкой. Хотя тогда они еще считают, что впереди много дней…
От этих сложившихся вместе приветствий до боли звенит в ушах.
Открыв дверь, Бобби думает, что его «проверочного» пива тут будет явно мало. В его памяти навсегда отпечатались эти джинсы, футболка и куртка - не та, кожаная, как у отца, в которой он ходил, а та, в которой они его хоронили. В теперешних обстоятельствах пиво Бобби - всего лишь полезная уловка старого охотника, совершенно негодная сейчас. Скорее, понадобятся и святая вода, и серебро, и обереги, и кресты, и ключ Соломона, конечно… Он чувствует, как жжется в глазах. Ему так бы хотелось поверить без всех этих миллионов проверок, когда он слышит:
- Привет, Бобби…
Конец