Он искал перекрестки на линиях рук,
Безнадежно пытаясь пробраться в подкорку.
По ночам тихий хохот, примешанный в стук
Его пульса, рубил на цветные осколки
Память, словно мозаику пьяных зеркал,
Искажающих всё отражённое, кроме,
Воспоминаний, крошащихся в тальк,
Об одной очень милой снаружи особе…
В это мутное утро - ещё не курив -
По холодному кафелю
(
Read more... )