Москва 2018. Город, которого больше не будет. Мы, которых больше не будет
Из жизни обычно уходят назад головой.
Из жизни обычно никто не уходит живой.
Заканчивается год, и мы заканчиваемся вместе с ним.
Поскрипим еще? Покоптим небо?
Да поскрипим. Покоптим. Да только что с того толку?
Наступает Новый Год, И есть те, кто будет его праздновать, упиваясь новым счастьем.
Но будут те, кому новый год еще раз напомнит о том, что жизнь проходит - а мечты оказались иллюзиями.
Любовь не вечна. Счастье не постоянно.
И некому жаловаться.
Когда мир в праздничной круговерти - нет никому дела до одиночества другого. От своего бы откреститься.
Плач, стон и скрежет зубовный.
Новый год - новое счастье.
А что делать с теми, кто не успел вскочить в уходящий поезд?
Милосердие для слабых - сильным яду из флакона.
В мире, эксплуатирующем радость нет места для отчаявшихся, тех, кому плохо
Тех, кто зовет о помощи - тех, кто торопливо проходит мимо
Звонит колокол, но мы делаем вид - нет, это не по нам. Это не по мне.
Аутотренинг обреченных. Солнце - генераторный фонарь
Наутро выпадет снег и припорошит тех, кто не справился. Кто не успел. Кого настигли.
Мы положим их вдоль плинтуса, чтобы занимали поменьше места, и поспешим куда-то дальше.
Ниоткуда и низачем.
Наступает новый год - и он будет не таким как предыдущий.
Это будет еще один год ближе к ней - той, что у каждого своя, но у всех одинаковая.
Плыть по водам Леты.
Почему-то хочется надеяться, что этот год - не о ней. О чем-то другом. О новых песнях.
Отчаявшимся остается лишь надежда - та самая сука, которая продлевает страдания, ничего на давая взамен.
Я прошу чудес, которые могут воспитать.
Я прошу милосердия ко всем нам - потому что мы забыли, что это такое.
И любви.
Потому что иначе тогда зачем это всё?
