(no subject)
Неприютный и жалкий бродяга,
в этой тьме прозреваю я снова
неприкаянность каждого шага
и раскаянность каждого слова.
Этой ночью по зыбкому льду,
по беспамятному декабрю, -
почему не к тебе я иду,
почему не с тобой говорю?
И, охваченный этой недужной
маятой, до испуга знакомой,
я приду, приползу, если нужно,
к твоему многоокому дому, -
Ты увидишь меня из окна,
я увижу тебя за окном…
Одиночество прячется в нас,
или мы обретаемся в нём?