Июньский луг, тебя сожжёт июль,
А после август выхлещет дождями;
Я знаю наперёд что будет с нами,
Но далеко ещё, поверь, до снежных бурь.
Цвети ж, мой милый, смейся синеве!
Встречай росой и белым снегом кашки...
И улыбаются застенчиво ромашки
В густой, ещё не скошенной траве.