Из утра седьмого апреля идет едва уловимый запах цветущей акации и моря. И еще каких-то (твоих) духов.
Небо вовсе не синее, и трава вовсе не зеленая, но разве я вижу это?
Нет, я вижу и слышу другое.
Ваши шаги по воде, ваши глаза по небу, ваши пальцы на дверных ручках маршруток.
Ваши плечи, мягкие, в моих руках, мои руки, неживые, в ваших.
Ваши
(
Read more... )