Автор, умри!
В странное время мы живем - с одной стороны, все мы твердо знаем, что автор мертв и не имеет никакого права навязывать нам свою трактовку события за пределами текста. С другой стороны, как только автор встает из гроба и начинает интерпретировать свой замысел, мы тут же безоговорочно ему верим - возмущаемся, ругаемся - но верим! Да ладно, верим - еще и обижаемся на него, за то, что его трактовка не совпала с нашей. Сами воскресили - и сами же недовольны.
Даже не знаю, как реагировать на разговоры типа: "Для меня заявление Роулинг перечеркнуло всю сагу". Как такое возможно? Разве чтение художественного произведения - это математическая задача с единственно правильным решением? Мы думали, что решили правильно, а тут появился автор и сказал, что ответ не совпал? И все разговоры об активной позиции читателя полетели в трубу.
Мы на словах признали право за автором быть мертвым. Осталось совсем немного - признать за автором право быть читателем. И понять, что как читатель автор тоже имеет право на интерпретацию. А мы имеем право с ней согласиться или нет. Но зачем самим поднимать автора из гроба? Как можно обижаться на автора, если мы пока еще сами не готовы взять в свои руки власть над его текстом? Если мы до сих пор по привычке заглядываем автору в рот и ловим каждое его слово? Проверяем свои трактовки, боимся ошибиться и делаем автора мерилом всего? А автор - существо ненасытное. Ему дай палец - всю руку откусит. Вот и жует потихоньку. Так кто же, блин, виноват?