Время вечности
Откуда-то взялась вечность. Я вначале вообще не могла понять, что происходит. Что это за состояние. Как буд-то я и моя жизнь и все вокруг заполнено оглушительным воздухом. Я в нем плыву, повисаю, я в нем забываюсь. Весь мир воспринимается немного приглушенно, так, как буд-то он находится за слоем этого воздуха. Мы вместе погружены в этот воздух, но нас разделяет толща, поток этой прозрачной, но плотной субстанции. Я стала гораздо менее ранимой, гораздо менее переживающей, в том числе и за других. Мне стала значительно более безразлична смерть своя и чужая. Я плыву по жизни, мне легко, комфортно и достаточно безразлично. Если я буду зарабатывать денег хотя сбы на еду, транспорт и оплату счетов - я буду счастлива.
Что происходит со мной я не знаю. Я очень сильно изменилась, моя внутренняя жизнь сильно изменилась. Могу ли я быть художником, когда мне так хорошо? По идее да. Но страшно, а вдруг нет. Боль - очень сильный стимулятор творчества и самовыражения.
Еду сейчас в метро и ищу глазами свою лирическую героиню. Ее, как обычно нет. Отвлекаюсь на то, что представляю кадры с ней, что это могут быть за композиции. Раньше она была в длинном белом платье тонкая, хрупкая под дождем. Волосы развеваются, глаза устремлены вверх, в них отражается вечность. Все вокруг бесконечно вневременное, задумчивое, грустное, одинокое, тонкое, выразительное, красивое. Она готова взлететь и раствориться в серебре дождя.
Это красиво. Но сейчас это омертвело во мне. Оживает что-то совсем другое. Безумный, оглушительный поток ветра сносит напрчь все мысли,все мысли превращаятся в ветер, в летящие в нем листья, цветы, в его освежающие, свободные струи. Безумная улыбка наслаждения, упоения ветром. Глаза, лицо все растворяется в упоении, в ветре. Все растворяется в потоке, экспозиция передержанная.
Мне никогда не приходилось выражать подобных чувств. Я привыкла к дождю. И не знаю, нуждаются ли эти чувства в выражении. Пишу и понимаю, что нуждаются. В каком-то свободном крике, в сободном стремительном движении. Интересно, откроет мне этот новый опыт новое пространство для творчества или наоборот я превращусь в просто чувствующее, наслаждающееся жизнью животное. Хочется быть счастливой и хочется быть художником. Хочется быть счастливым художником.
Для меня это все очень ново. Мои прежние ценности и взгляды застыли в ожидании переоценки. Я не знаю, чем это закончится. Что останется, что исчезнет. Я не знаю, какая я.
Парадокс ситуации. Мне всегда, всегда в жизни было, что сказать. Я хваталась за любую возможность - поэтому безумно любила всякие сочинения. Сейчас в моей жизни появился Гриша КУбатьян - он рассказывает мне о том, как жить, говоря, как лучше быть услыванной. А именно сейчас, впервые тот момент, когда мне нечего сказать и, возможно, даже, нечево спросить. Сейчас как будто время чувствовать.
Этот пост я написала в метро и в трамвае - это степень свободы.
Что происходит со мной я не знаю. Я очень сильно изменилась, моя внутренняя жизнь сильно изменилась. Могу ли я быть художником, когда мне так хорошо? По идее да. Но страшно, а вдруг нет. Боль - очень сильный стимулятор творчества и самовыражения.
Еду сейчас в метро и ищу глазами свою лирическую героиню. Ее, как обычно нет. Отвлекаюсь на то, что представляю кадры с ней, что это могут быть за композиции. Раньше она была в длинном белом платье тонкая, хрупкая под дождем. Волосы развеваются, глаза устремлены вверх, в них отражается вечность. Все вокруг бесконечно вневременное, задумчивое, грустное, одинокое, тонкое, выразительное, красивое. Она готова взлететь и раствориться в серебре дождя.
Это красиво. Но сейчас это омертвело во мне. Оживает что-то совсем другое. Безумный, оглушительный поток ветра сносит напрчь все мысли,все мысли превращаятся в ветер, в летящие в нем листья, цветы, в его освежающие, свободные струи. Безумная улыбка наслаждения, упоения ветром. Глаза, лицо все растворяется в упоении, в ветре. Все растворяется в потоке, экспозиция передержанная.
Мне никогда не приходилось выражать подобных чувств. Я привыкла к дождю. И не знаю, нуждаются ли эти чувства в выражении. Пишу и понимаю, что нуждаются. В каком-то свободном крике, в сободном стремительном движении. Интересно, откроет мне этот новый опыт новое пространство для творчества или наоборот я превращусь в просто чувствующее, наслаждающееся жизнью животное. Хочется быть счастливой и хочется быть художником. Хочется быть счастливым художником.
Для меня это все очень ново. Мои прежние ценности и взгляды застыли в ожидании переоценки. Я не знаю, чем это закончится. Что останется, что исчезнет. Я не знаю, какая я.
Парадокс ситуации. Мне всегда, всегда в жизни было, что сказать. Я хваталась за любую возможность - поэтому безумно любила всякие сочинения. Сейчас в моей жизни появился Гриша КУбатьян - он рассказывает мне о том, как жить, говоря, как лучше быть услыванной. А именно сейчас, впервые тот момент, когда мне нечего сказать и, возможно, даже, нечево спросить. Сейчас как будто время чувствовать.
Этот пост я написала в метро и в трамвае - это степень свободы.