(no subject)
Мысль это такая субстанция, за которую слова цепляются как ковши, в попытках захватить и передать, перенести оттуда сюда. Иные ковши имеют более удачную форму, иные менее - но всё одно им эту субстанцию не исчерпать и не перетащить доподлинно в мир, где принято всё объяснять и показывать. Воистину, словами всего не объяснишь. Слова это хороший, прекрасный инструмент. Но и ему по силам передать лишь самые-самые осколки, пылинки того, что принято называть мыслями. Или идеями. Или чем-то ещё.
Мысль изреченная есть ложь, слыхали? Я тоже. Так и иду наощупь по тропе, прокладываю как бы свой путь. А он хоть и мой, но уже исхоженный, протоптанный. Только вот одна загвоздка - кто бы тебе о том пути чего ни рассказал, всё попусту. Это ж только самому можно понять, пройти. А байки мудрецов - то пустой звук (ну, почти пустой, разве что для общего развития). Хотя иногда и они подспорьем окажутся. Но не боле. Ибо - слова. Слова. В них-то всё и упирается. А как сам поймёшь - вот тут дверка-то и откроется.
Мысль изреченная есть ложь, слыхали? Я тоже. Так и иду наощупь по тропе, прокладываю как бы свой путь. А он хоть и мой, но уже исхоженный, протоптанный. Только вот одна загвоздка - кто бы тебе о том пути чего ни рассказал, всё попусту. Это ж только самому можно понять, пройти. А байки мудрецов - то пустой звук (ну, почти пустой, разве что для общего развития). Хотя иногда и они подспорьем окажутся. Но не боле. Ибо - слова. Слова. В них-то всё и упирается. А как сам поймёшь - вот тут дверка-то и откроется.