Сон предутренний. Булгаковско-кинговский.
Навожу порядок в огромной квартире нового "элитного" (кавычки не зря) дома - все бутафорское. Потолки метров шесть, но квартира - гигантский зал с гипроковыми перегородками, поделенный дезигнером на зоны по какому-то безумному феншую. Японский хайтек смешан с гипсовым (а надо бы мрамора) рококо, позолота - и та фальшивая. Все, что не позолочено - дезигнерски-офисно бе-еленькое.
Прибираюсь, ибо арендовала квартиру не то к кабинетке, не то к балу (место позволяет)... Вдруг повеяло пожарной гарью из вентиляции, и белесый пепел посыпался с потолка. В следующую секунду открывается запертая входная дверь (картонная, конечно), и материализуется жуткий человек.
Весь белый, словно он труп, вымоченный в перекиси водорода. Белый бандитский ежик волос, белая мертвая кожа, белые глаза... и костюмчик беленький.
Коренастый и очень знакомый.
В следующую секунду понимаю, что это Азазелло.
Он железной рукой выволакивает меня в соседнюю квартиру, где и не квартира вовсе, а неряшливое учреждение, вроде отделения милиции. И вот усаживает он меня за стол, смотрит недобро и говорит: "Что, Элина Васильевна, страшно умирать? Пей!" - и дает мне граненый стакан с радужной веселой, словно живой, водой.
И вот не страшно, а как-то совсем невовремя. Ну совсем.
Пью. Вода, вкус мяты. Ничего не происходит. Азазелло ухмыляется: "Было бы за что - яд бы подействовал. Он сам выбирает" - щелкнул пальцами, и опять я оказалась в той белой-белой квартире.
Тут звонит белый-белый телефон. Писклявый голос развязно приказывает мне "немедленно зайти в кабинет номер восемь!"
Осторожно выглядываю в лестничный холл - оп-па, там полно этих неряшливых дверок с номерами. И восьмой тут же.
Захожу - там тоже контора конторой, телефонная пискля жестом показывает мне, куда сесть, берет кипу желтоватых бумаг - "Ваше дело о немедленной смерти вернулось на доследование". Перебирает бумажки лапками.
"Так, Элина Ильинична..." - "Я не Ильинична". "Да, точно, это мама ваша Ильенкова, а вы не Ильинична... Словом, Элина Ильинична..."
И тут я ору: "Я - Александровна! Какого черта? А-лек-сан-дров-на!"
Пискля съеживается, бледнеет и убирает бумаги в стол. "Ну... если так... лучше зайдите в другой раз... извините... извините!"
Я просыпаюсь. И вспоминаю, что я - Васильевна.
**************
Продолжение здесь:
http://elinaarsenyeva.livejournal.com/290380.html
Прибираюсь, ибо арендовала квартиру не то к кабинетке, не то к балу (место позволяет)... Вдруг повеяло пожарной гарью из вентиляции, и белесый пепел посыпался с потолка. В следующую секунду открывается запертая входная дверь (картонная, конечно), и материализуется жуткий человек.
Весь белый, словно он труп, вымоченный в перекиси водорода. Белый бандитский ежик волос, белая мертвая кожа, белые глаза... и костюмчик беленький.
Коренастый и очень знакомый.
В следующую секунду понимаю, что это Азазелло.
Он железной рукой выволакивает меня в соседнюю квартиру, где и не квартира вовсе, а неряшливое учреждение, вроде отделения милиции. И вот усаживает он меня за стол, смотрит недобро и говорит: "Что, Элина Васильевна, страшно умирать? Пей!" - и дает мне граненый стакан с радужной веселой, словно живой, водой.
И вот не страшно, а как-то совсем невовремя. Ну совсем.
Пью. Вода, вкус мяты. Ничего не происходит. Азазелло ухмыляется: "Было бы за что - яд бы подействовал. Он сам выбирает" - щелкнул пальцами, и опять я оказалась в той белой-белой квартире.
Тут звонит белый-белый телефон. Писклявый голос развязно приказывает мне "немедленно зайти в кабинет номер восемь!"
Осторожно выглядываю в лестничный холл - оп-па, там полно этих неряшливых дверок с номерами. И восьмой тут же.
Захожу - там тоже контора конторой, телефонная пискля жестом показывает мне, куда сесть, берет кипу желтоватых бумаг - "Ваше дело о немедленной смерти вернулось на доследование". Перебирает бумажки лапками.
"Так, Элина Ильинична..." - "Я не Ильинична". "Да, точно, это мама ваша Ильенкова, а вы не Ильинична... Словом, Элина Ильинична..."
И тут я ору: "Я - Александровна! Какого черта? А-лек-сан-дров-на!"
Пискля съеживается, бледнеет и убирает бумаги в стол. "Ну... если так... лучше зайдите в другой раз... извините... извините!"
Я просыпаюсь. И вспоминаю, что я - Васильевна.
**************
Продолжение здесь:
http://elinaarsenyeva.livejournal.com/290380.html