Хороший вопрос
(Итак, стартую в рамках нового формата моего ЖЖ-блога).
Хороший вопрос
Вдох… Задержка дыхания... Выдох...
Дым расплывается сизым облаком по комнате. Тело в предвкушении. Оно готово расслабиться. Ты садишься в кресло, принимая самую удобную позу, и прислушиваешься. К звукам, ощущениям, мыслям.
Мир постепенно преображается, стаёт объёмным, выразительным, исполненным множеством смыслов и символов. Ты слышишь, как копошатся мысли. Да, они получили возможность высказаться, достучаться сквозь стену суеты, нехватки времени и озабоченности делами.
Мысли мелькают калейдоскопом, но некоторые - задерживаются и начинают расти и вращаться, занимая всё твоё внимание. Плести узор логических построений - очевидных и доселе скрытых от твоих глаз. Вспышками рождаются догадки, озаряя картину мира новыми красками.
Ты молчишь. Ты не споришь сам с собой. Не заканчиваешь своим последним словом давно завершённые разговоры. Тебе хорошо. Легко и беззаботно. Ты можешь наконец вкусить то чувство, когда ты в ладу сам с собой.
Но так длится недолго. Где-то на периферии сознания проступают тени. Твои старые знакомые: сомнения, обиды, давние разговоры, образы знакомых людей, отрывки фраз. Ты лениво отбиваешься, отгоняешь их. Но вдруг замечаешь, что говоришь сам с собой. Не в мыслях, а наяву. И собеседник твой - ты сам. Маленький мальчик лет восьми, которого ты прячешь ото всех и только изредка опасливо выводишь в свет. Он ещё живой. Наивный и непосредственный. Любознательный и задумчивый. С ясным взглядом и солнечной улыбкой.
- Расслабляешься? - говорит он тебе.
- Приходится, - отвечаешь ты.
- А может, не стоит напрягаться?
- Может и не стоит. Только когда мы ещё с тобой встретимся?
- Я всегда с тобой. Я - это ты, ты - это я. Неужели забыл?
- Я изменился.
- Неправда! - в его голосе внезапная обида и упрёк. Он всегда был чувствительным и импульсивным.
- Мир взрослых - это не детство, - отвечаешь ты. - Он жестокий и несправедливый. Детям в нём не место. Взрослые обманывают и хитрят. Взрослые скупы на любовь. Нужно быть сильным и твёрдым, чтобы терпеть это.
- Но ты же никогда не хотел быть взрослым.
- Я и сейчас не хочу. Но приходится.
- Может стоит быть собой? - говорит ребёнок не детскими интонациями.
- В мире взрослых это непозволительная роскошь.
- Почему?
- Хороший вопрос, - отвечаешь ты и погружаешься в раздумья.
Ребёнок тоже молчит. Но ты чувствуешь его незримое присутствие. Он ждёт ответа на вопрос. Тебе тоже интересно, почему взрослые забывают что были детьми? Почему предают свои мечты? Почему обрекают своего внутреннего ребёнка на пожизненное заключение, словно он - прокажённый? Почему боятся хотя бы иногда посмотреть в мир детскими глазами? В мир, где нет слова “невозможно”. Где есть место чудесам, подвигам и свершениям. Где у горизонта нет края. Где жизнь - это приключение, а не бремя. Где и когда человеческий индивид превращается в чёрствого взрослого, выжигающего в себе детскую жажду жизни?
- Почему? - сново доносится голос ребёнка.
- Хотел бы я знать, - еле слышно отзываешься ты, словно ученик в кабинете директора школы. - Ты знаешь, - говорит он и уходит. Возвращается в свои тесные тёмные покои.
Он прав. Ты знаешь. Но боишься признаться в собственном страхе. Страхе принять себя. Страхе быть собой.
Ты вздыхаешь, встаёшь с кресла и подходишь к окну. Видишь, как на улице играют дети. Бегают и кричат от души. Но их крики уже не разветвляются узорами смыслов. Мир тягостно приобретает привычные очертания.
Хороший вопрос
Вдох… Задержка дыхания... Выдох...
Дым расплывается сизым облаком по комнате. Тело в предвкушении. Оно готово расслабиться. Ты садишься в кресло, принимая самую удобную позу, и прислушиваешься. К звукам, ощущениям, мыслям.
Мир постепенно преображается, стаёт объёмным, выразительным, исполненным множеством смыслов и символов. Ты слышишь, как копошатся мысли. Да, они получили возможность высказаться, достучаться сквозь стену суеты, нехватки времени и озабоченности делами.
Мысли мелькают калейдоскопом, но некоторые - задерживаются и начинают расти и вращаться, занимая всё твоё внимание. Плести узор логических построений - очевидных и доселе скрытых от твоих глаз. Вспышками рождаются догадки, озаряя картину мира новыми красками.
Ты молчишь. Ты не споришь сам с собой. Не заканчиваешь своим последним словом давно завершённые разговоры. Тебе хорошо. Легко и беззаботно. Ты можешь наконец вкусить то чувство, когда ты в ладу сам с собой.
Но так длится недолго. Где-то на периферии сознания проступают тени. Твои старые знакомые: сомнения, обиды, давние разговоры, образы знакомых людей, отрывки фраз. Ты лениво отбиваешься, отгоняешь их. Но вдруг замечаешь, что говоришь сам с собой. Не в мыслях, а наяву. И собеседник твой - ты сам. Маленький мальчик лет восьми, которого ты прячешь ото всех и только изредка опасливо выводишь в свет. Он ещё живой. Наивный и непосредственный. Любознательный и задумчивый. С ясным взглядом и солнечной улыбкой.
- Расслабляешься? - говорит он тебе.
- Приходится, - отвечаешь ты.
- А может, не стоит напрягаться?
- Может и не стоит. Только когда мы ещё с тобой встретимся?
- Я всегда с тобой. Я - это ты, ты - это я. Неужели забыл?
- Я изменился.
- Неправда! - в его голосе внезапная обида и упрёк. Он всегда был чувствительным и импульсивным.
- Мир взрослых - это не детство, - отвечаешь ты. - Он жестокий и несправедливый. Детям в нём не место. Взрослые обманывают и хитрят. Взрослые скупы на любовь. Нужно быть сильным и твёрдым, чтобы терпеть это.
- Но ты же никогда не хотел быть взрослым.
- Я и сейчас не хочу. Но приходится.
- Может стоит быть собой? - говорит ребёнок не детскими интонациями.
- В мире взрослых это непозволительная роскошь.
- Почему?
- Хороший вопрос, - отвечаешь ты и погружаешься в раздумья.
Ребёнок тоже молчит. Но ты чувствуешь его незримое присутствие. Он ждёт ответа на вопрос. Тебе тоже интересно, почему взрослые забывают что были детьми? Почему предают свои мечты? Почему обрекают своего внутреннего ребёнка на пожизненное заключение, словно он - прокажённый? Почему боятся хотя бы иногда посмотреть в мир детскими глазами? В мир, где нет слова “невозможно”. Где есть место чудесам, подвигам и свершениям. Где у горизонта нет края. Где жизнь - это приключение, а не бремя. Где и когда человеческий индивид превращается в чёрствого взрослого, выжигающего в себе детскую жажду жизни?
- Почему? - сново доносится голос ребёнка.
- Хотел бы я знать, - еле слышно отзываешься ты, словно ученик в кабинете директора школы. - Ты знаешь, - говорит он и уходит. Возвращается в свои тесные тёмные покои.
Он прав. Ты знаешь. Но боишься признаться в собственном страхе. Страхе принять себя. Страхе быть собой.
Ты вздыхаешь, встаёшь с кресла и подходишь к окну. Видишь, как на улице играют дети. Бегают и кричат от души. Но их крики уже не разветвляются узорами смыслов. Мир тягостно приобретает привычные очертания.