Sep 08, 2024 00:57
Девица Памела параллельно земле
довольно умело летает на помеле.
На бреющем, гордо, газон колышет едва,
освоит «горку» - пойдет сдавать на права.
А из окошка, открытого тексту со всех сторон,
нервно, сторожко, на неё глядит Ричардсон:
скромна, постоянна, и вкус, и девичий стан…
не знает обмана - и никак не лезет в роман
со всей латынью, гербариями, золой,
химической (взрывается же!) синью - и, конечно, метлой.
Такую радость впусти в привычный сюжет -
приложит градом так крепко, что рикошет
сметет и башни, и свет, и всех, кто читал,
не будем о страшном (ни слова про «Капитал»)…
А мир обитаем, а воздух плотней, пьяней…
Живая, не тает - и как позабыть о ней?
Певец классицизма прикинет, соотнесёт -
«Пусть пишет письма… в письма входит не всё.»