Страшней всего мне в детстве было читать книжки про несправедливость взрослых к детям. Ну типа проклятых королей Мориса Дрюона:
- Ах, какой милый мальчик! Так жаль, что он наследник короны, и мне пришлось его зарезать. Мог бы стать счастливым.
Или про того же мальчика, чью любимую фразу, я взял в название очерка. Родился неизвестно где, неизвестно кем, но и дураку ясно, что король. Первые три года всё было хорошо (ну конечно, ведь именно первые три года самые важные в воспитании ребёнка!), а потом началось. Сначала темница, пока дурачком не стал, затем отпустили. Ну а в конце, как сами понимаете, зарезали.
Дети подземелья и Гавроши с Клозеттами тоже ранили мою душу, но значительно меньше. Ведь дети, с детства приученные к пиздоблядству нашего мира, по определению живучи и тверды. Их безусловно жалко, но они должны справляться сами.
Ну и, наконец, раджу из книжки про золотую антилопу мне было не жалко совершенно.
Теперь вопрос. Как относиться к погибшим проституткам?
Брать с собой сегодня красный зонт, или нет?