Про прекрасный солнечный день
От томных дам в шляпах перейдем к земному. Ездили с шефом в региональный законодательный орган. Каждый по своим делам, но на одной машине. Вошли в здание одновременно, но я освободился раньше. Стою на улице перед святилищем власти, ожидаю главнокомандующего. Никого не трогаю, примус починяю.
А перед входом в здание как раз пешеходная зона простирается, городская достопримечательность. Уличные музыканты, ресторанчики, всякие развлекательные палатки и тому подобное. Ну и люди гуляют, радуются, день солнечный.
Подходит цыганка с грудным ребенком на руках, совсем маленьким, начинает обычную песню:
-Хороший мой яхонтовый, дай 10 рублей на хлеб ребенку!
-Точно,- спрашиваю,- на хлеб? Не на водку? Не пропьешь?
-На хлеб-на хлеб! Точно на хлеб! Здоровьем ребенка клянусь!
-А точно ребенку? А то дам сейчас, а ты сама все съешь!
-Конечно для ребенка! Все для него, все для маленького!
-А чем он хлеб будет жевать? У него же зубов нет!
-Тьфу на тебя! Чтоб ты сдох!- цыганка бросает уничижающий взгляд и быстро убегает.
Продолжаю греться на солнышке. Подкатывает подросток лет двенадцати. Грязновато-бомжеватый. В руках какая-то сомнительного вида папка.
-Здравствуйте-как-я-могу-к-вам-обращаться-можно-вам-задать-один-вопрос?
-Здравствуйте, задавайте.
-У Вас есть холодильник?
-Да, два.
-Какого он цвета?
-Это уже второй вопрос.
-Ну-ответьте-пожалуйста-что-вам-жалко?
-Хорошо. Один бежевый, другой серебристый.
-Прекрасно, вы отлично подходите под наши критерии. Вы уже почти победили в нашей суперакции! Вам осталось ответить всего на два простых вопроса чтобы получить суперприз! Вам от двадцати до семидесяти лет?
Начинаю слегка утомляться от этого интервью, надо дело заканчивать.
-Да, -отвечаю,- Вы чрезвычайно проницательны, от двадцати до семидесяти, пол мужской.
-Вы гражданин Российской Федерации?
-Нет,- отвечаю,- не гражданин.
-Правда, что ли? Вы не гражданин России?
-Правда. Моя мама из Белоруссии, а папа американский казах. Я родился в США, в Бостоне. Семья интернациональная, поэтому я знаю английский, немного казахский, немного белорусский и русский- на русском всегда дома говорили.
*Чушь полная, но надо же как-то отмазываться от участия в акции по раздаче каких нибудь условно-бесплатных утюгов. Не думаю, что мне придется сдавать экзамены по казахскому прямо на улице.
-Ну ладно, извините…
Беспризорник с замусоленой папкой отваливает, зато появляется полиционер. И двигается ко мне. Представляется. «Ваши документы». Показываю удостоверение помощника.
-У Вас все в порядке? Чего он от Вас хотел?
-Да, все нормально, ерунду какаю-то нес.
Подбегает подросток.
-Не верьте ему! Он американец! Американский шпион! У него папа казах! Он сам говорил!
Полиционер устало смотрит на подростка: «Пойдем-ка со мной. Разберемся сейчас. И со шпионами и с казахами». Уводит беснующегося зоркого Павлика Морозова.
Появляется наконец шеф. «Как ты тут?»- спрашивает. «Отлично»- отвечаю. Погода по-прежнему прекрасная….
А перед входом в здание как раз пешеходная зона простирается, городская достопримечательность. Уличные музыканты, ресторанчики, всякие развлекательные палатки и тому подобное. Ну и люди гуляют, радуются, день солнечный.
Подходит цыганка с грудным ребенком на руках, совсем маленьким, начинает обычную песню:
-Хороший мой яхонтовый, дай 10 рублей на хлеб ребенку!
-Точно,- спрашиваю,- на хлеб? Не на водку? Не пропьешь?
-На хлеб-на хлеб! Точно на хлеб! Здоровьем ребенка клянусь!
-А точно ребенку? А то дам сейчас, а ты сама все съешь!
-Конечно для ребенка! Все для него, все для маленького!
-А чем он хлеб будет жевать? У него же зубов нет!
-Тьфу на тебя! Чтоб ты сдох!- цыганка бросает уничижающий взгляд и быстро убегает.
Продолжаю греться на солнышке. Подкатывает подросток лет двенадцати. Грязновато-бомжеватый. В руках какая-то сомнительного вида папка.
-Здравствуйте-как-я-могу-к-вам-обращаться-можно-вам-задать-один-вопрос?
-Здравствуйте, задавайте.
-У Вас есть холодильник?
-Да, два.
-Какого он цвета?
-Это уже второй вопрос.
-Ну-ответьте-пожалуйста-что-вам-жалко?
-Хорошо. Один бежевый, другой серебристый.
-Прекрасно, вы отлично подходите под наши критерии. Вы уже почти победили в нашей суперакции! Вам осталось ответить всего на два простых вопроса чтобы получить суперприз! Вам от двадцати до семидесяти лет?
Начинаю слегка утомляться от этого интервью, надо дело заканчивать.
-Да, -отвечаю,- Вы чрезвычайно проницательны, от двадцати до семидесяти, пол мужской.
-Вы гражданин Российской Федерации?
-Нет,- отвечаю,- не гражданин.
-Правда, что ли? Вы не гражданин России?
-Правда. Моя мама из Белоруссии, а папа американский казах. Я родился в США, в Бостоне. Семья интернациональная, поэтому я знаю английский, немного казахский, немного белорусский и русский- на русском всегда дома говорили.
*Чушь полная, но надо же как-то отмазываться от участия в акции по раздаче каких нибудь условно-бесплатных утюгов. Не думаю, что мне придется сдавать экзамены по казахскому прямо на улице.
-Ну ладно, извините…
Беспризорник с замусоленой папкой отваливает, зато появляется полиционер. И двигается ко мне. Представляется. «Ваши документы». Показываю удостоверение помощника.
-У Вас все в порядке? Чего он от Вас хотел?
-Да, все нормально, ерунду какаю-то нес.
Подбегает подросток.
-Не верьте ему! Он американец! Американский шпион! У него папа казах! Он сам говорил!
Полиционер устало смотрит на подростка: «Пойдем-ка со мной. Разберемся сейчас. И со шпионами и с казахами». Уводит беснующегося зоркого Павлика Морозова.
Появляется наконец шеф. «Как ты тут?»- спрашивает. «Отлично»- отвечаю. Погода по-прежнему прекрасная….