Я тоже люблю время, когда солнце почти зашло, но по другой причине. Именно в это время я оживаю. Не люблю утро - оно вечеру не друг, а гробовщик и могильщик заодно. А зажигать все-таки надо огонь. И никаких альтернатив. Я вот за отсутствием печи зажигаю свечу, почти каждый день, просто хорошо ощущать живой огонь, наблюдать его трепещущий силуэт, пусть маленький, но живой. Лампочка так -"средство-чтобы-было-светло-когда-село-солнце" не более... А город... Его хочется стереть. Взять ластик и стереть, как дурной карандашный набросок. Когда особенно допекает, я включаю погромче звукозапись волн накатывающихся на каменистый берег-этот шум съедает все звуки. Кажется, что дом за окном просто нарисован на холсте, холст можно свернуть и убрать подальше, и там будет травянистая равнина до самого горизонта. Я убеждаю себя, что мне лень сворачивать холст, что эта мазьня раздражает не настолько, что ради нее я должна бросить все дела. Ведь равнина все равно есть. До горизонта.
Я тоже стараюсь зажигать свечи почаще. не каждый день. получается, правда... И со свечой порой светлее, чем даже с лампой. Внутри светлее... С городом мне проще... Это мой город, я его люблю, даже таким неприглядным. У нас в районе тихо, а когда зажигаются огни, он и совсем станвоится другим. Той самой картинкой из сказки, которую сам наделяешь какими-то волшебными качествами, не имеющими ничего общего с реальностью... "Я придумаю сказку свою и облачу в живые краски..." И что самое интеерсное, он отзывается... Он становится для меня таким, каким бы мне хотелось его видеть. Чуточку живее и чище.
Comments 2
гробовщик и могильщик заодно.
А зажигать все-таки надо огонь. И никаких альтернатив. Я вот за отсутствием печи зажигаю свечу, почти каждый день, просто хорошо ощущать живой огонь, наблюдать его трепещущий силуэт, пусть маленький, но живой. Лампочка так -"средство-чтобы-было-светло-когда-село-солнце" не более...
А город... Его хочется стереть. Взять ластик и стереть, как дурной карандашный набросок. Когда особенно допекает, я включаю погромче звукозапись волн накатывающихся на каменистый берег-этот шум съедает все звуки. Кажется, что дом за окном просто нарисован на холсте, холст можно свернуть и убрать подальше, и там будет травянистая равнина до самого горизонта. Я убеждаю себя, что мне лень сворачивать холст, что эта мазьня раздражает не настолько, что ради нее я должна бросить все дела. Ведь равнина все равно есть. До горизонта.
Reply
С городом мне проще... Это мой город, я его люблю, даже таким неприглядным. У нас в районе тихо, а когда зажигаются огни, он и совсем станвоится другим. Той самой картинкой из сказки, которую сам наделяешь какими-то волшебными качествами, не имеющими ничего общего с реальностью...
"Я придумаю сказку свою и облачу в живые краски..."
И что самое интеерсное, он отзывается... Он становится для меня таким, каким бы мне хотелось его видеть. Чуточку живее и чище.
Reply
Leave a comment