Вот как двигалась эта картина: я был как художник, лепил из пластилина любовь, которую, как мне казалось, я выдумал сам, и она получалась. Цвета, те, которые мне не давались, я взял их под сердцем, они там валялись. Так нет, не пылились, их просто не брали, цвета едкой боли, любовной печали, цвета, цвета крови бегущей по венам, цвета, цвета крови
(
Read more... )