Роняет лес багряный свой убор,
Сребрит мороз увянувшее поле,
Проглянет день как будто поневоле
И скроется за край окружных гор.
Пылай, камин, в моей пустынной келье;
А ты, вино, осенней стужи друг,
Пролей мне в грудь отрадное похмелье,
Минутное забвенье горьких мук.
(
Печален я: со мною друга нет... )
Comments 28
Reply
Reply
Reply
Reply
Reply
P.S. Отдельное наслаждение - читать стихи Пушкина, не зная, что их автор - Пушкин. Это придаёт свежесть и незамыленность восприятию.
Reply
Reply
Reply
Reply
Reply
Leave a comment