Я помню то обыкновенное утро 1993 года, музыкальный класс, наполненный неякрим солнцем начала октября, первый или второй урок. В учебнике нарисован фьорд с окружении зеленых утёсов, алый рассвет. Звучит “Утро” Эдварда Грига, а я неуверенно пробую на вкус это загадочное иностранное слово, манящее красотой своего излома, твёрдостью характера и
(
Read more... )