Нечистая Сила.
Поздно. Но не спится мне. Ветер воет в печной трубе, словно Нечистая Сила уселась музицировать за органом. Отвык я уже от зимы в деревне. Стены городской квартиры удалили нас от природы. Приподняли над ней. Обособили от нее. А здесь, в деревенской избе природа не за стеной, она здесь, вместе со мною. В промерзших насквозь оконных стеклах, в завываниях в трубе, в постукивании входной двери, которая с трудом сдерживает напор ветра, в деревянных досках пола, под которыми нет крепости железобетона, там просто земля.
Эй, Нечистая Сила, кончай реквиемом мне душу травить, сбацай чего-нибудь повеселее, «Лапти» к примеру, или под время года «Валенки». Что? Не умеешь? А зачем тогда взялась. Взялся за гуж, не говори, что не дюж.
Нет, не слышит она меня, или не хочет слышать. Те же завывания, тот же минор. А с чего это я решил, что это Нечистая сила. Это матушка-Зима. К ней и надо обращаться, ее и надо просить. Она, не смотря на свою суровость, милостива к человеку, как и вся природа.
Размышляя о такой глупости, я и не заметил, как заснул. Проснулся не по-городскому рано. Было тихо. Завываний не было слышно. Захотелось выйти на улицу. Посмотреть, чего там за ночь намело. Однако дверь не открывалась. Ее подперло снегом. Ну вот это уж точно, Нечистая Сила куражилась. Чем-то я ей не угодил.