Стихи позапрошлого лета
Пока я писал в своих неоконченных снах
Плохие стихи о тебе, зажимая в руках
Родной алфавит, и буквы по клеткам тетради
Мотали свой срок… я был только тем,
Кого ты ловила губами среди этих строк.
А дальше лишь голос, который молчаньем охватит
Пока я писал стихи на вчерашней войне
В окопе, в землянке из недосказанной фразы.
Ты где-то ждала, замерзая осколком в окне.
А дождь собирал с той недели осенние пазлы.
Я был только тем, кого ты впустила в печаль.
Кому ты дала эти звуки, чтоб мог он кричать,
Глотая стихи, склоняя сквозь шепот,
Сквозь шелест страниц и чернильную копоть.
Я был только тем, кого ты кормила с руки.
А после крошила, как дождь на опавшую осень.
И ветер рвало среди улиц листвой на куски,
Впиваясь в заброшенный лес иголками сосен.
Фонарь лишь отталкивал тени от грешных людей,
Ломаясь в суставах, в плечах, заплетая колени.
А кровь все молола слова, расщепляя по вене,
На память из желтых страниц и плохих новостей.
Письмо от тебя из тоски позапрошлого года.
Ты пишешь, что все хорошо и прогнозы погоды
Готовятся к лету, что думаешь лишь обо мне.
Что завтра сдавать курсовик и приехала мама.
Но скоро ты будешь со мной на обложке тумана
Встречать новый день в этой Богом забытой стране.
И я тебя ждал на вершине горы в стопроцентном морозе,
А мысли все мерзли в стихах и кутались в прозе.
Я тот, кто остался, чтобы идти до конца,
Впитав этот холод и боль после смерти отца.
Обреченный его повторить в своей сумме молекул.
Я больной суицидом, повешенный, брошенный в реку.
Чужак, проходимец - неважно, откуда и кто.
С чужих берегов, погребенный в ночные руины.
Среди твоих грез я смертник в военном пальто,
Готовый отдать свою жизнь, но тебя не способный покинуть.
автор - Денис Балин
Плохие стихи о тебе, зажимая в руках
Родной алфавит, и буквы по клеткам тетради
Мотали свой срок… я был только тем,
Кого ты ловила губами среди этих строк.
А дальше лишь голос, который молчаньем охватит
Пока я писал стихи на вчерашней войне
В окопе, в землянке из недосказанной фразы.
Ты где-то ждала, замерзая осколком в окне.
А дождь собирал с той недели осенние пазлы.
Я был только тем, кого ты впустила в печаль.
Кому ты дала эти звуки, чтоб мог он кричать,
Глотая стихи, склоняя сквозь шепот,
Сквозь шелест страниц и чернильную копоть.
Я был только тем, кого ты кормила с руки.
А после крошила, как дождь на опавшую осень.
И ветер рвало среди улиц листвой на куски,
Впиваясь в заброшенный лес иголками сосен.
Фонарь лишь отталкивал тени от грешных людей,
Ломаясь в суставах, в плечах, заплетая колени.
А кровь все молола слова, расщепляя по вене,
На память из желтых страниц и плохих новостей.
Письмо от тебя из тоски позапрошлого года.
Ты пишешь, что все хорошо и прогнозы погоды
Готовятся к лету, что думаешь лишь обо мне.
Что завтра сдавать курсовик и приехала мама.
Но скоро ты будешь со мной на обложке тумана
Встречать новый день в этой Богом забытой стране.
И я тебя ждал на вершине горы в стопроцентном морозе,
А мысли все мерзли в стихах и кутались в прозе.
Я тот, кто остался, чтобы идти до конца,
Впитав этот холод и боль после смерти отца.
Обреченный его повторить в своей сумме молекул.
Я больной суицидом, повешенный, брошенный в реку.
Чужак, проходимец - неважно, откуда и кто.
С чужих берегов, погребенный в ночные руины.
Среди твоих грез я смертник в военном пальто,
Готовый отдать свою жизнь, но тебя не способный покинуть.
автор - Денис Балин