Почему я люблю Москву. Письмо Ларисе Филоновой.
Я еду в метро. Молодой парень где-то на «Маяковской» уступает мне место. Сижу. Передо мной стоит молоденькая девушка, русые волосы заплетены в причудливую косу. Она держит в левой руке маленькую бутылку воды. Горлышко, закрученное голубой крышечкой, опущено вниз, тонкие артистические пальцы пианистки сжимают выпуклое пластиковое донышко. При каждом движении вагона поезда прозрачная вода плещется внутри десятками волн, и я не могу оторвать взгляд от этого гипнотического зрелища.
Напротив меня сидит худая пожилая женщина в тёмно-сером деловом костюме. Вечер, она устала. Она беспомощно закрыла глаза ладонью правой руки, локоть лежит на кисти левой. Всё смуглое лицо в морщинах. Она обнимает себя, жалеет и убаюкивает. Красивые бархатные чёрные туфли элегантно закрывают ступни. Ей неудобно так держать руку у лица. Поезд подпрыгивает и она напрягает мышцы, чтобы локоть правой руки не слетел с левой. Потом убирает руку с глаз и смотрит на меня ими, маленькими и болезненными, карими. Вокруг них красные круги.
Я так люблю это время. Возвращение домой.
Каждый день я узнаю что-то новое. Каждый день я влюбляюсь. Во мне сразу столько всего пробуждается, как будто весна началась. И на лесной проталине в уголке души начинают один за другим распускаться сиреневые, нежно-желтые, салатовые и белые подснежники. Как в замедленной съёмке. Я хочу взять кисти, открыть гуашь и выплеснуть на ватманский лист, прикреплённый разноцветными кнопками к ученическому мольберту, все песни из любви и внутренней гармонии, которые переполняют меня. Могу ли я поделиться с тобой всем светом, который живёт во мне?
СМС от Ларисы Ф.: «Напиши как-нибудь рассказ о том, почему мы любим старый город, старые улочки и дома. Я хочу его почитать».
Конечно, я напишу.
Я не помню, как мы открыли для себя эту Москву. Просто однажды мы пошли гулять и больше не смогли остановиться. Мы библиотеками начали скупать книги по москвоведению, часами сидеть в Интернете и читать об истории каждого дома, целыми днями пешком ходить по улицам самого лучшего города Земли. Его энергия, его внутренняя сила, его боль навсегда пленили наши мысли, чувства и эмоции. Мы медленно идём по старому городу и гладим руками каменные стены домов. Я прикладываю ухо к одной из стен и слышу сквозь пелену времени детский смех, стоны во время занятий любовью, горький плач при расставании с близкими людьми. Город живёт и будет жить, когда нас с тобой уже давным-давно не будет. И у меня на глаза наворачиваются слёзы, потому что это настолько прекрасно, что невозможно сделать вдох.
Мы гуляем по Таганской. Ты показываешь мне церковь Николая Чудотворца в Болвановке, рассказываешь историю церкви Святого Мартина Исповедника, которая построена по образцу собора святого Апостола Павла в Лондоне, водишь меня хороводом вокруг Спасо-Андроникова монастыря. Август утопает в зелени и одурманивающе пахнущих поздних цветах. Мы идём по городу. Вечереет. Тепло. Вокруг столько молодёжи, все высыпали на улицы. Хотя уже воскресенье и завтра на работу. Но Москва не спит. Мы смотрим на них и смеёмся вместе с ними.
Мы вместе. Это всегда будет в моём сердце. Я люблю тебя.
Напротив меня сидит худая пожилая женщина в тёмно-сером деловом костюме. Вечер, она устала. Она беспомощно закрыла глаза ладонью правой руки, локоть лежит на кисти левой. Всё смуглое лицо в морщинах. Она обнимает себя, жалеет и убаюкивает. Красивые бархатные чёрные туфли элегантно закрывают ступни. Ей неудобно так держать руку у лица. Поезд подпрыгивает и она напрягает мышцы, чтобы локоть правой руки не слетел с левой. Потом убирает руку с глаз и смотрит на меня ими, маленькими и болезненными, карими. Вокруг них красные круги.
Я так люблю это время. Возвращение домой.
Каждый день я узнаю что-то новое. Каждый день я влюбляюсь. Во мне сразу столько всего пробуждается, как будто весна началась. И на лесной проталине в уголке души начинают один за другим распускаться сиреневые, нежно-желтые, салатовые и белые подснежники. Как в замедленной съёмке. Я хочу взять кисти, открыть гуашь и выплеснуть на ватманский лист, прикреплённый разноцветными кнопками к ученическому мольберту, все песни из любви и внутренней гармонии, которые переполняют меня. Могу ли я поделиться с тобой всем светом, который живёт во мне?
СМС от Ларисы Ф.: «Напиши как-нибудь рассказ о том, почему мы любим старый город, старые улочки и дома. Я хочу его почитать».
Конечно, я напишу.
Я не помню, как мы открыли для себя эту Москву. Просто однажды мы пошли гулять и больше не смогли остановиться. Мы библиотеками начали скупать книги по москвоведению, часами сидеть в Интернете и читать об истории каждого дома, целыми днями пешком ходить по улицам самого лучшего города Земли. Его энергия, его внутренняя сила, его боль навсегда пленили наши мысли, чувства и эмоции. Мы медленно идём по старому городу и гладим руками каменные стены домов. Я прикладываю ухо к одной из стен и слышу сквозь пелену времени детский смех, стоны во время занятий любовью, горький плач при расставании с близкими людьми. Город живёт и будет жить, когда нас с тобой уже давным-давно не будет. И у меня на глаза наворачиваются слёзы, потому что это настолько прекрасно, что невозможно сделать вдох.
Мы гуляем по Таганской. Ты показываешь мне церковь Николая Чудотворца в Болвановке, рассказываешь историю церкви Святого Мартина Исповедника, которая построена по образцу собора святого Апостола Павла в Лондоне, водишь меня хороводом вокруг Спасо-Андроникова монастыря. Август утопает в зелени и одурманивающе пахнущих поздних цветах. Мы идём по городу. Вечереет. Тепло. Вокруг столько молодёжи, все высыпали на улицы. Хотя уже воскресенье и завтра на работу. Но Москва не спит. Мы смотрим на них и смеёмся вместе с ними.
Мы вместе. Это всегда будет в моём сердце. Я люблю тебя.