«Капли дождя по мокрым щекам маски»
Второй день идет дождь. Да, да идет. Не льет, не бьет крупными каплями, не обрушивается сплошным потоком, не омывает стеной. Лучше бы он лил, ведь тогда может, в руках был бы зонт. Хотя вряд ли...И дело не в том, что в этом городе, это сродни пижонству, нет - я как всегда не беру его с собой. Если только в исключительных случаях... Это как пойти на Выборы и проголосовать. Редко и необязательно. Тем более после того, как из списков исключили мой выбор - «Против всех», то выбора то и не осталось. Хотя нет, есть еще выбор - «За всех»! Это почти тоже тоже самое, как и «Против», только «За». Суть не меняется - ты как бы сделал свой выбор. Хотя выбор уже давно сделан - за тебя и без тебя.
И даже не смотря, что на улице идет дождь, мелкий, моросящий, осенний дождик - зонт все там же, где и был. Сложенный, так и не раскрыв свои крылья.
И пусть, пусть капли налипают на лицо, смачивая ресницы глаз, собираясь в большие, и скатываются вниз по щекам, словно слезы, словно капли пота - не они напрягают. Улица полна угрюмыми лицами, мелькающих, проносящихся мимо, которые смотрят и не видят тебя, будто ты призрак. Лица, с оттиском печати проблем, забот и даже равнодушия - восковые маски недоверия. И совсем не дождь тому виной. Он рано или поздно пройдет, и так же рано или поздно выглянет солнце, но маски не сойдут. Они приросли, впились в кожу, а что еще хуже въелись в сознание, и вряд ли подарят улыбку. Все поменялось, люди-маски стали скупы на эмоции. Потому что ты незнакомец, ты как бы «чужой», хоть и среди «своих». А значит лучше закрыться и захлопнуть в панцирь душу. Это защита. Раскрывая её только тем, кого знаешь, кому доверяешь. А только тут нараспашку, и даже из кожи вон, и до слепоты. Две крайности, две ипостаси одной ментальности.
Мне знаком этот город, но почему так уплотнили мою любовь к нему.
Я любил его народ, но с какой легкостью город переламывает и перемалывает их души... Вроде все, как и было, и даже не все перестроено - «язвы плечи улиц, сплошь безликие уроды - новой жизни заготовки». Но он уже другой, у него другая энергетика. И минус на минус, почему то не дает плюс. В нем ты не всегда прав, даже если ты и прав.
Здесь тоже есть выбор - свой круг, свой мир, своя вселенная, обложенные барьером, забором, стеной. Только тогда выходит, что и на мне маска, которую я не замечаю. Или не хочу замечать. Как-то пусто, и как-то грустно. А ведь хочется другого - некоторой безмятежности, успокоения, счастья...
А может все бросить и будь, что будет? А и вот будет ли? Как у Арбениной: «...и бросить не могу, и уехать не могу, в бессилии молчу, от ярости хрипя...». Ей хорошо, у неё Питер пахнет никотином. Я же втягиваю ноздрями воздух, но так и не пойму чем пахнет мой. Да и большой вопрос, стану ли я там «своим», среди «чужих»?
А может не маска это вовсе, а наложенный кем-то по злому умыслу грим? Тогда пусть льет дождь! Не идет, не моросит, а крупными каплями хлещет по коже, наотмашь,смывая это наваждение с наших лиц.
"Улыбайтесь, господа, улыбайтесь! Серьезное лицо - еще не признак ума. Самые большие глупости на земле совершались именно с этим выражением лица".