Старые люди
Людей можно пожалеть за одно лишь то, что они, в большинстве своем, старые.
Старение тела, к примеру, приходит очень явственно и, конечно, невпопад.
Вдруг наступает день, когда понимаешь - лучше оболочка уже не станет. В молодости ждешь, что вот-вот грудь достигнет нужного желанного размера, или же буквально через месяц накачаешь себе завидную задницу. И, ни с того, ни с сего, с какого-то момента все усилия оказываются направленными только на то, чтобы замедлить разрушение.
Это могут быть пресловутые "первые морщинки", или обнаружение второго подбородка на фото, или резкое нежелание совершать любые физические усилия, или банальный запор.
Помню свое ужасное ощущение от сломанного зуба. От обнаруженных растяжек - раньше они где-то прятались... От того, что, оказывается, моя печень уже не вмещает мой стандарт алкоголя.
И тогда ты начинаешь нервно приглядываться к окружающим. Сколько ей лет? Сколько ему лет? Господи, не дай мне дожить до восьмидесяти.. Господи, сделай так, чтобы мне не нужно было писать через трубочку...
Но жизнь все равно уделает тебя, как бог черепаху.
Когда смотришь на фотографии молодой Орловой, понимаешь - это лицо не могло состариться. Оно не могло превратиться в сушеный беззубый финик. Оно не могло, не могло..
И приходит осознание предательства тела. Ты понимаешь, что оно уже живет своей программой, его не интересуют твои амбиции, того, что ты еще такой молодой, такой живой. Оно уже умирает. Наверное, ты тоже привыкнешь к своему отражению в зеркале... когда-нибудь.. Но не теперь...
Я не хочу быть таким, я не смогу жить таким - со сморщенной в кулачок задницей. Пусть она и сейчас не фонтан, но все же! Как я буду выходить на улицу с семидесятилетним лицом в пигментных пятнах, с глазами, мутными от глаукомы, шаркая и шамкая? Ведь это буду не я, ведь мне всегда всего тридцать...
И ты все смотришь, смотришь на проходящих мимо людей, и думаешь - за что им это? За что?
Старение тела, к примеру, приходит очень явственно и, конечно, невпопад.
Вдруг наступает день, когда понимаешь - лучше оболочка уже не станет. В молодости ждешь, что вот-вот грудь достигнет нужного желанного размера, или же буквально через месяц накачаешь себе завидную задницу. И, ни с того, ни с сего, с какого-то момента все усилия оказываются направленными только на то, чтобы замедлить разрушение.
Это могут быть пресловутые "первые морщинки", или обнаружение второго подбородка на фото, или резкое нежелание совершать любые физические усилия, или банальный запор.
Помню свое ужасное ощущение от сломанного зуба. От обнаруженных растяжек - раньше они где-то прятались... От того, что, оказывается, моя печень уже не вмещает мой стандарт алкоголя.
И тогда ты начинаешь нервно приглядываться к окружающим. Сколько ей лет? Сколько ему лет? Господи, не дай мне дожить до восьмидесяти.. Господи, сделай так, чтобы мне не нужно было писать через трубочку...
Но жизнь все равно уделает тебя, как бог черепаху.
Когда смотришь на фотографии молодой Орловой, понимаешь - это лицо не могло состариться. Оно не могло превратиться в сушеный беззубый финик. Оно не могло, не могло..
И приходит осознание предательства тела. Ты понимаешь, что оно уже живет своей программой, его не интересуют твои амбиции, того, что ты еще такой молодой, такой живой. Оно уже умирает. Наверное, ты тоже привыкнешь к своему отражению в зеркале... когда-нибудь.. Но не теперь...
Я не хочу быть таким, я не смогу жить таким - со сморщенной в кулачок задницей. Пусть она и сейчас не фонтан, но все же! Как я буду выходить на улицу с семидесятилетним лицом в пигментных пятнах, с глазами, мутными от глаукомы, шаркая и шамкая? Ведь это буду не я, ведь мне всегда всего тридцать...
И ты все смотришь, смотришь на проходящих мимо людей, и думаешь - за что им это? За что?