Удачная неудача
У друга Вадика случился день рождения. (Вот тут некоторые заявляют, что с друзьями спать нельзя, а я заявляю, что можно, потому что я не некоторая, и вобще это приятно разнообразит серыебудни, а они у всех серые, хоть вы там усритесь. Да да, и вы тоже, нечего глазки строить.) К приглашенным лицам приблудился писатель. Да, писатель. Он так и сказал мне: "Писатель я. Из Москвы." Так и сказал, с большой буквы. Звали его Сергей, фамилия затерялась в звоне бокалов. Невзирая на крайнюю писательскую молодость (35+, пацан, чё), под пиджаком угадывалось потное брюхо, из рукавов торчали такие же ладошки, завершал картину нос с начесом. От Сергея назойливо пахло Dior'ом, и ещё назойливее Chateau Belle Garde'ом. Написал он что-то негромкое, узкофееричное, то ли "Былое и думы", то ли "Амальгама и хуй", вобщем, такой себе московский постмодернистский шедевр, щедро заправленный кокаином, тоской и анальными утехами. Речь его лилась лампадным маслом, говорил он много, гладко и гадко, исключительно о себе, а хотя нет, ещё Акунина назвал престарелым конъюнктурщиком и вскользь упомянул Миллера, но спутал Генри с Артуром и вернулся к себе. Нет, вот так: к Себе. Поминутно бросая взгляд на свой упоительно дорогой хронометр, Сережа витийствовал о трудностях завоевания столицы юношей из уездного города N, и я уже готовилась взрыднуть на его покатом плечике, но тут в наше воркование сунула свой тюнингованый нос кузина Вадика и увела господина литератора прямо из стойла намечающегося романа. Спасибо, Алена! Я тебя как-то сразу невзлюбила, но после твоего поступка в отношениях наших намечается серьезное потепление.