(no subject)
"Каждые сто лет силы Добра и силы Зла сходятся в ритуальной битве, чтобы решить судьбы мира на ближайшие сто лет. И тот, кто победит в этой битве..."
Знаем-знаем, проходили. И уж кто-кто, а я эту историю обязан помнить назубок. Всё-таки отпрыск царского рода, а значит, дальний потомок самого первого Воина Добра. Вот уж повезло так повезло! Родиться бы мне хоть на пару лет позже или раньше, так ведь нет. Это ведь именно в нашей семье раз в сто лет рождается Избранный - ну, знаете, тот самый несчастный придурок, которому предстоит драться с Воином Зла. Если кто ещё не понял, то нынешний Избранный - это я. Повезло, я же говорю. А чтобы уж совсем никаких сомнений не возникало, у меня и родинка особая есть на правом плече, и рождение моё ознаменовалось чудесными знамениями, да и вообще все знаки указывают на меня. Тут уж не отвертишься. Исполнилось мне семнадцать лет и семнадцать дней, облачили меня в дедову кольчугу, вручили прадедов меч, отец меня поцеловал в лоб и отправил на Арену Веков. Иди, сынок, решай судьбу мира.
Всё бы ничего, если бы против меня вышел какой-нибудь нормальный парень, отмеченный Злом. Ну, набил бы я ему морду, что я, морд не бил? Выиграл бы для светлых сил ещё один век процветания и благоденствия. Ну или проиграл бы, в крайнем случае, хоть и неприятно было бы, конечно. Да вот только не вышел никто со мной сражаться. И не в том даже дело, что перевелись на свете потомки Чёрного Рыцаря - вовсе нет, их-то как-раз хватает. Если уж на то пошло, то я сам - его пра-пра-пра-в чёрт-те знает какой степени-правнук. Прадед мой - тот, от которого мне меч достался - сто лет назад сражался на этой Арене, как Избранный Добра. Ну и победил не кого-нибудь, а мою же прабабку, она за Зло выступала. То есть, тогда-то она ещё не была моей прабабкой, это уж потом они поженились, а через девять месяцев дед мой родился, ну и так далее. От прабабки у нас у всех, и у деда, и у отца, и у меня - хитрая отметина на левой щеке, родимое пятнышко в виде летучей мыши. Ну и конечно, моё рождение было отмечено особым знамением, и чёрный ворон прилетал к моей колыбели, и змеиный язык я, кстати, понимаю как родной. Так что, выходит, мне вдвойне повезло.
Как стукнуло мне семнадцать лет и семнадцать дней, примчались троюродные дядьки-тётки и дальние кузены, накинули мне поверх кольчуги чёрный плащ, закололи его прабабкиной брошью из кровавых рубинов, сунули в руки костяной жезл и послали на Арену Веков.
Вот и стою я тут, как дурак. На плече одна родинка, на щеке - другая, одну руку меч оттягивает, в другой костяной жезл нехорошим огнём светится, и что мне теперь делать - ума не приложу. Как тут прикажете решать судьбу мира? С кем сражаться? Кому морду бить?
Знаем-знаем, проходили. И уж кто-кто, а я эту историю обязан помнить назубок. Всё-таки отпрыск царского рода, а значит, дальний потомок самого первого Воина Добра. Вот уж повезло так повезло! Родиться бы мне хоть на пару лет позже или раньше, так ведь нет. Это ведь именно в нашей семье раз в сто лет рождается Избранный - ну, знаете, тот самый несчастный придурок, которому предстоит драться с Воином Зла. Если кто ещё не понял, то нынешний Избранный - это я. Повезло, я же говорю. А чтобы уж совсем никаких сомнений не возникало, у меня и родинка особая есть на правом плече, и рождение моё ознаменовалось чудесными знамениями, да и вообще все знаки указывают на меня. Тут уж не отвертишься. Исполнилось мне семнадцать лет и семнадцать дней, облачили меня в дедову кольчугу, вручили прадедов меч, отец меня поцеловал в лоб и отправил на Арену Веков. Иди, сынок, решай судьбу мира.
Всё бы ничего, если бы против меня вышел какой-нибудь нормальный парень, отмеченный Злом. Ну, набил бы я ему морду, что я, морд не бил? Выиграл бы для светлых сил ещё один век процветания и благоденствия. Ну или проиграл бы, в крайнем случае, хоть и неприятно было бы, конечно. Да вот только не вышел никто со мной сражаться. И не в том даже дело, что перевелись на свете потомки Чёрного Рыцаря - вовсе нет, их-то как-раз хватает. Если уж на то пошло, то я сам - его пра-пра-пра-в чёрт-те знает какой степени-правнук. Прадед мой - тот, от которого мне меч достался - сто лет назад сражался на этой Арене, как Избранный Добра. Ну и победил не кого-нибудь, а мою же прабабку, она за Зло выступала. То есть, тогда-то она ещё не была моей прабабкой, это уж потом они поженились, а через девять месяцев дед мой родился, ну и так далее. От прабабки у нас у всех, и у деда, и у отца, и у меня - хитрая отметина на левой щеке, родимое пятнышко в виде летучей мыши. Ну и конечно, моё рождение было отмечено особым знамением, и чёрный ворон прилетал к моей колыбели, и змеиный язык я, кстати, понимаю как родной. Так что, выходит, мне вдвойне повезло.
Как стукнуло мне семнадцать лет и семнадцать дней, примчались троюродные дядьки-тётки и дальние кузены, накинули мне поверх кольчуги чёрный плащ, закололи его прабабкиной брошью из кровавых рубинов, сунули в руки костяной жезл и послали на Арену Веков.
Вот и стою я тут, как дурак. На плече одна родинка, на щеке - другая, одну руку меч оттягивает, в другой костяной жезл нехорошим огнём светится, и что мне теперь делать - ума не приложу. Как тут прикажете решать судьбу мира? С кем сражаться? Кому морду бить?