...такими большими снегами
Я смотрю на портрет своего прадеда - скуластое лицо, пронзительный взгляд, небольшая залысина классического интеллектуала. Я совсем его не помню, но очень живо представляю, как он хромает, опираясь на костыль после осколочного ранения, полученного на войне. А вот на войне я его почти не представляю. Это был человек невероятного воспитания и манер. Вернувшись с войны, он пошел просить руки моей прабабушки...у родителей ее погибшего мужа. Он невероятно любил мою маму и баловал ее больше всех. Страшно представить, что такому светлому человеку однажды пришлось взять в руки оружие и идти убивать.
Возможно, для него это и было честью - защищать свою Родину и свою семью, но вы когда-нибудь задумывались, что на самом деле значит пережить все это? Когда ты по локоть в крови не то товарища, умирающего на твоих руках, не то человека, стрелявшего в твоего товарища... Возможно, ты впадаешь в отчаяние, возможно, обвиняешь себя в том, что кого-то не смог сберечь, что кто-то погиб, закрывая тебя, а возможно в бешенстве рвешься убивать еще больше и яростней - из мести. Все это зло, так же, как и сотни лет назад, порождает еще большее зло.
Ты закрываешь глаза, пытаясь представить родной дом, близких людей, а перед глазами только окопы с трупами. Ты их поименно знал. Возможно, даже знал их матерей и детей. Ты открываешь глаза и снова идешь убивать. А может, легче опустить руки и полечь в этих братских могилах? Но ты вспоминаешь свою мать, свою семью, женщину, в которую был влюблен, но был нерешителен, и тебе становится страшно. Возможно, ты боишься за близких, возможно, просто боишься умирать, и ты идешь вперед, вопреки тому, что все вокруг рвется на куски. И ты убеждаешь себя, что нужно просто идти. Ты можешь орать, ты можешь рыдать, но ты все равно идешь вперед. Тебя ранит, а ты продолжаешь идти. Силы на исходе, ты падаешь. «Вот и все» - проносится в голове. А вокруг все продолжает разрываться. Ты очнулся в госпитале, а спустя несколько дней ты узнаешь, что этот ужас по-настоящему окончен, и что Родина и твоя семья в безопасности. И ты снова плачешь. От счастья и от горя одновременно. Ты, наконец, вернешься к тем, кого любишь...а твой командир - нет, и твой друг - нет, и сгоревшие в танке братья - нет, а тебе смотреть в глаза их матерям.
Вернувшись домой, ты получишь пригоршню орденов, обнимешь мать, сделаешь предложение женщине, в которую был влюблен. Со временем у вас появится дети, внуки. И все кошмары войны будут позади, а ты так и будешь изредка подскакивать среди ночи, пытаясь отереть руки, измазанные по локоть в крови не то погибшего рядом товарища, не то убитого тобой человека.
Любая война - один сплошной клубок зла. Нападение - зло, защита - легитимное зло. Убийство человека убийством и останется, какие бы цели оно не преследовало. И, когда я думаю о том, что такой светлый человек, как мой прадед, вынужден был убивать, на глаза наворачиваются слезы, руки начинают трястись, как, возможно, они тряслись у него, когда он пытался стереть всю эту кровь. Я не знаю, в какой мир он попал. Хочется верить, что в самый светлый...хочется...
Но может ли чаша весов со страданиями, которые перенес защитник, перевесить убийства, совершенные им ради нашей свободы и нашего спокойного сна...моего спокойного сна?
Война - это зло, независимо от того, на чьей ты стороне. На самом деле нет в этом ничего ни честного, ни благородного, ни романтичного. Это кровь, боль и слезы. Какими бы высокими ни были идеалы, во имя которых объявляются войны, это самое простое и самое жестокое массовое убийство. Захват земель? Полное воцарение пассионарной расы? Борьба за демократию? За ресурсы? А кому это нужно? Тем сотням трупов, которые эти войны оставляют после себя? Или разрушенным войной неполным семьям? Или инвалидам этих войн? Или лежащим в руинах городам?
Кучка говнюков играет шахматные партии на политической карте мира в угоду своему тщеславию, а мои предки рискуют попасть в ад, убивая ради моего будущего. Война одинакова во все времена, но мы почему-то не умеем извлекать из нее нужных уроков.
Я верю, что после всех этих кошмаров мой прадед прожил счастливую жизнь. Нет, не так: я в этом уверена. Потому что именно он как никто другой знал, ЧЕГО на самом деле эта спокойная жизнь стоит. И он передал это знание нам вместе с этой спокойно жизнью. Я делюсь этим знанием с вами. Возможно, если больше людей будут помнить о цене нашей жизни и свободы, мы, человечество, наконец, начнем учиться на роковых ошибках прошлого.
P.S. Автора записки не знаю - просто тронуло...
Возможно, для него это и было честью - защищать свою Родину и свою семью, но вы когда-нибудь задумывались, что на самом деле значит пережить все это? Когда ты по локоть в крови не то товарища, умирающего на твоих руках, не то человека, стрелявшего в твоего товарища... Возможно, ты впадаешь в отчаяние, возможно, обвиняешь себя в том, что кого-то не смог сберечь, что кто-то погиб, закрывая тебя, а возможно в бешенстве рвешься убивать еще больше и яростней - из мести. Все это зло, так же, как и сотни лет назад, порождает еще большее зло.
Ты закрываешь глаза, пытаясь представить родной дом, близких людей, а перед глазами только окопы с трупами. Ты их поименно знал. Возможно, даже знал их матерей и детей. Ты открываешь глаза и снова идешь убивать. А может, легче опустить руки и полечь в этих братских могилах? Но ты вспоминаешь свою мать, свою семью, женщину, в которую был влюблен, но был нерешителен, и тебе становится страшно. Возможно, ты боишься за близких, возможно, просто боишься умирать, и ты идешь вперед, вопреки тому, что все вокруг рвется на куски. И ты убеждаешь себя, что нужно просто идти. Ты можешь орать, ты можешь рыдать, но ты все равно идешь вперед. Тебя ранит, а ты продолжаешь идти. Силы на исходе, ты падаешь. «Вот и все» - проносится в голове. А вокруг все продолжает разрываться. Ты очнулся в госпитале, а спустя несколько дней ты узнаешь, что этот ужас по-настоящему окончен, и что Родина и твоя семья в безопасности. И ты снова плачешь. От счастья и от горя одновременно. Ты, наконец, вернешься к тем, кого любишь...а твой командир - нет, и твой друг - нет, и сгоревшие в танке братья - нет, а тебе смотреть в глаза их матерям.
Вернувшись домой, ты получишь пригоршню орденов, обнимешь мать, сделаешь предложение женщине, в которую был влюблен. Со временем у вас появится дети, внуки. И все кошмары войны будут позади, а ты так и будешь изредка подскакивать среди ночи, пытаясь отереть руки, измазанные по локоть в крови не то погибшего рядом товарища, не то убитого тобой человека.
Любая война - один сплошной клубок зла. Нападение - зло, защита - легитимное зло. Убийство человека убийством и останется, какие бы цели оно не преследовало. И, когда я думаю о том, что такой светлый человек, как мой прадед, вынужден был убивать, на глаза наворачиваются слезы, руки начинают трястись, как, возможно, они тряслись у него, когда он пытался стереть всю эту кровь. Я не знаю, в какой мир он попал. Хочется верить, что в самый светлый...хочется...
Но может ли чаша весов со страданиями, которые перенес защитник, перевесить убийства, совершенные им ради нашей свободы и нашего спокойного сна...моего спокойного сна?
Война - это зло, независимо от того, на чьей ты стороне. На самом деле нет в этом ничего ни честного, ни благородного, ни романтичного. Это кровь, боль и слезы. Какими бы высокими ни были идеалы, во имя которых объявляются войны, это самое простое и самое жестокое массовое убийство. Захват земель? Полное воцарение пассионарной расы? Борьба за демократию? За ресурсы? А кому это нужно? Тем сотням трупов, которые эти войны оставляют после себя? Или разрушенным войной неполным семьям? Или инвалидам этих войн? Или лежащим в руинах городам?
Кучка говнюков играет шахматные партии на политической карте мира в угоду своему тщеславию, а мои предки рискуют попасть в ад, убивая ради моего будущего. Война одинакова во все времена, но мы почему-то не умеем извлекать из нее нужных уроков.
Я верю, что после всех этих кошмаров мой прадед прожил счастливую жизнь. Нет, не так: я в этом уверена. Потому что именно он как никто другой знал, ЧЕГО на самом деле эта спокойная жизнь стоит. И он передал это знание нам вместе с этой спокойно жизнью. Я делюсь этим знанием с вами. Возможно, если больше людей будут помнить о цене нашей жизни и свободы, мы, человечество, наконец, начнем учиться на роковых ошибках прошлого.
P.S. Автора записки не знаю - просто тронуло...