Очень одинокий петух
Некоторые мои друзья периодически помещают в ЖЖ художественные произведения своих безусловно талантливых детей. А мы что, чем мы хуже?
Мой наследник престола пришёл хвастаться, что у него за семестр средний балл по английскому - 98 из 100 (при том, что английский у него по программе 10-го класса, а сам он в 8-м).
- Что ж ты, гений мой, не набрал все 100? - подкалываю я ребёнка.
- Понимаешь, мам, нам периодически задают иллюстрации, и я на них теряю баллы.
- Иллюстрации? Чего? Зачем?
- Ну, я не знаю, может, воображение проверяют. Вот вчера надо было нарисовать грифона. Знаешь, птица такая мифическая?
- Знаю. Ну и где грифон?
Ребёнок приносит...
Желающие могут также насладиться почерком пьяного врача, пишущего ручкой, украденной на почте и едущего задом наперёд в разбитой телеге по булыжной мостовой юного гения.
Что самое удивительное, щедрая учительница (хорошо, что она моего сына любит) поставила за сей шедевр 6.5 из 8-ми.
- Слушай, - говорю, - чадо, у тебя совесть есть? Тебе же не 5 лет, тебе 13. Ты бы хоть постарался для интересу.
- Я старался, - обижается Натан, - я 20 минут это рисовал. Но у меня никогда не получается то, что я хочу. Вместо грифона чучело какое-то зубастое, вместо жирафа - телеграфный столб в крапинку. А учительница рисования вообще грозится поставить мне D за семестр.
- D? Почему? Не все же способны к рисованию.
- Нет, но она думает, что я специально над ней издеваюсь. Я что-то сделаю или нарисую, а потом смеюсь. Вот мы делали зверей из папье маше...
- И у тебя получилась пьяная акула?
- Если бы. У меня получился мокрый блоб. Я вроде всё понял про папье маше, я следовал инструкции, делал как все, но у всех получилось... что-то, у кого-то лучше, у кого-то хуже, и только у меня получился мокрый блоб.
- Слушай, какого хрена ты мечтаешь о факультете журналистики, когда по тебе плачет Академия Искусств?
- А гены, гены-то чьи? - возмущается отпрыск и гордо удаляется спрягать испанские глаголы.
Почему-то это у него получается лучше.
Мой наследник престола пришёл хвастаться, что у него за семестр средний балл по английскому - 98 из 100 (при том, что английский у него по программе 10-го класса, а сам он в 8-м).
- Что ж ты, гений мой, не набрал все 100? - подкалываю я ребёнка.
- Понимаешь, мам, нам периодически задают иллюстрации, и я на них теряю баллы.
- Иллюстрации? Чего? Зачем?
- Ну, я не знаю, может, воображение проверяют. Вот вчера надо было нарисовать грифона. Знаешь, птица такая мифическая?
- Знаю. Ну и где грифон?
Ребёнок приносит...
Желающие могут также насладиться почерком пьяного врача, пишущего ручкой, украденной на почте и едущего задом наперёд в разбитой телеге по булыжной мостовой юного гения.
Что самое удивительное, щедрая учительница (хорошо, что она моего сына любит) поставила за сей шедевр 6.5 из 8-ми.
- Слушай, - говорю, - чадо, у тебя совесть есть? Тебе же не 5 лет, тебе 13. Ты бы хоть постарался для интересу.
- Я старался, - обижается Натан, - я 20 минут это рисовал. Но у меня никогда не получается то, что я хочу. Вместо грифона чучело какое-то зубастое, вместо жирафа - телеграфный столб в крапинку. А учительница рисования вообще грозится поставить мне D за семестр.
- D? Почему? Не все же способны к рисованию.
- Нет, но она думает, что я специально над ней издеваюсь. Я что-то сделаю или нарисую, а потом смеюсь. Вот мы делали зверей из папье маше...
- И у тебя получилась пьяная акула?
- Если бы. У меня получился мокрый блоб. Я вроде всё понял про папье маше, я следовал инструкции, делал как все, но у всех получилось... что-то, у кого-то лучше, у кого-то хуже, и только у меня получился мокрый блоб.
- Слушай, какого хрена ты мечтаешь о факультете журналистики, когда по тебе плачет Академия Искусств?
- А гены, гены-то чьи? - возмущается отпрыск и гордо удаляется спрягать испанские глаголы.
Почему-то это у него получается лучше.