Вверх по лестнице, ведущей вниз, или записки старой галоши
- Не молодеешь, - улыбнулась я.
- Ты ЧТО, с дуба рухнула?!! - не на шутку обиделся он, - Мне 29!
Он мне потом ещё долго это вспоминал, больше года. И друзьям рассказывал: "Представляете, что мне Светка сказала, когда я пожаловался на боли в ногах после бега? Что я не молодею! Это в 29-то лет!"
У него всю жизнь были короткие ахиллесовы сухожилия, он даже ходил, приподнимая пятки, будто на цыпочках. Периодически он начинал бегать, потом бросал. В один прекрасный день, после очередного полугодового перерыва, он пошёл бегать и вернулся через двадцать минут: болели икры. Он позвонил мне: что делать, мол, товарищ физиотерапевт? Как что? Начинать медленно, растяжки делать... Если долго не занимался, восстанавливаться надо постепенно. A он в ответ: "Да зачем? Я всегда просто так начинал бегать, ничего не растягивал, и никогда ничего не болело." Ну, продолжение разговора вы уже знаете...
В 29 лет человек не готов слышать, что он не молодеет. При этом, гляда на фигуристов, гимнастов или балерин на экранах телевизоров, мы спокойно произносим: "Ну, ему/ей уже под тридцать, на пенсию скоро. Так высоко, как десять лет назад, он(а) уже прыгнуть не может..." То есть теоретически мы все прекрасно понимаем, что начинаем стареть, едва достигнув двадцати, но ощущается это только на пределах человеческих возможностей, во время тройного тулупа или сальто мортале, а в повседневной жизни 25-летнее тело чувствует себя молодым. Только если в 18 можно было не заниматься спортом несколько месяцев, потом опять начать, и ничего, даже разогреваться не надо, ткани эластичные, сердце разгоняется, как пламенный мотор - от нуля до 120 за минуту, то в 30 лет такие "подвиги" чреваты воспалёнными связками и одышкой на первом же крутом подъёме. Вы видели график максимального пульса в зависимости от возраста? У нас такие в каждом спортзале висят, чтобы люди знали, насколько тяжела их нагрузка во время занятий. По вертикали пульс, по горизонтали возраст. Начинается лет с двадцати, заканчивается в районе 80-ти. Прямая идёт вниз под тридцатиградусным углом - с каждым прошедшим десятилетием максимальное количество ударов сердца в минуту заметно уменьшается.
Но пойди, скажи 29-летнему, что он не молодеет...
***
В прошлые выходные я поехала кататься на лыжах. Горные лыжи - это такой спорт, которым часто не позанимаешься, особенно при наличии двух маленьких детей. В среднем, пару раз в год выбираюсь, а за последние пару лет и того не набиралось, после рождения Арика я каталась один раз.
Ну што мине вам таки сказать за это полное фиаско...
С техникой, как ни странно, всё в порядке - это как катание на велосипеде или секс, - раз схватишь, уже не забудешь. То есть технически я по-прежнему могу спокойно съехать с почти любой крутой горы. Но это технически. Ноги мои, обычно "включавшиеся" сразу и без подготовки, в этот раз объявили забастовку. Они горели. Они отказывались держать меня на "чёрных" участках горы уже через пару часов. Сердце колотилось где-то в горле. Щиколотки ныли. Я вдруг вспомнила, что со всеми переездами и суматохами уже несколько месяцев не занималась спортом. И умудрилась за эти несколько месяцев потерять форму настолько, насколько в те же 25 мне бы понадобилось пару лет. Впрочем, не знаю, не пробовала. Никогда такого раньше не было: ну, похалявила пол года тут и там, подумаешь, восстановилась за два дня. Невелика потеря.
А вот не молодею ведь...
Знаете, чем отличается 25 от 35-ти от 45-ти? В 25 борьба с земным притяжением, свободными радикалами и прочей всякой энтропией во вселенной выигрывается на раз - стоит лишь появиться на поле боя, и противник капитулирует. В 35 за победу надо сражаться. Те мои сверстники, что копья давно побросали, "не молодеют" на глазах. Да, в 35. А в 45 это уже борьба не на жизнь, а на смерть. И выигрывает сильнейший. Рано или поздно, мы все эту битву проигрываем, но КОГДА и КАК - зависит, прежде всего, от нас.
***
Я всегда любила своё тело. Нет, я не про внешность сейчас - внешность какая есть, полно недостатков, фигура отнюдь не модельного образца. Я любила свою мезоморфность - лёгкость, с которой наращивала мышцы, поднимала тяжёлые сумки, сохраняла контроль на крутых спусках, со свистом обгоняя тонконогих девиц. Я любила себя в сексе - это тело доставляло мне массу удовольствия, практически всегда, легко прощая не слишком искусных любовников, вознаграждая изобилием оргазмов искусных. Я любила своё тело после родов - это ж надо было выпихнуть из себя 4-килограммового ребёнка за пять минут, не особо даже перенапрягаясь, ничего не порвав в процессе! Оно, любимое, выносило двоих нехилых дитятей, не оставив ни одной растяжки на животе. Оно было здоровым и гибким, сильным и страстным, оно почти никогда меня не подводило. И вдруг оно напомнило мне, что не молодеет. Нетактично так напомнило, грубо даже, я бы сказала.
Пришлось вспомнить, что в 35 битву ещё можно выиграть, но сражаться надо. Сам враг уже не бежит. Энтропия стоит у порога и корчит рожи. И я взяла $360, подаренные мне на день рождения и понесла... нет, не в магазин. Не в салон красоты. Не к массажистке. В спортзал я их понелса, и отдала персональному тренеру, за шесть сессий.
Моё любимое тело было низведено до дрожащей, трясущейся, мокрой, желеобразной массы. Руки отказывались подниматься, ноги протестовали против очередного шага, живот прост мелко трясся и предлагал капитуляцию. Выжатые полотенца одно за одним летели в корзину, вторая бутылка воды была почти опустошена, а он всё лаял: ЕЩЁ РАЗ! Ещё один сет, ещё один прыжок, ещё один рывок...
***
Я уже говорила, что я себя люблю? А уж как я люблю свой день рождения, кто бы знал. Это праздник меня - ура, я осчастливила мир собственным появлением на свет! Что, чёрт возьми, может быть прекраснее? Каждый год в этот день я себя балую. Беру выходной, иду в салон, делаю массаж/маникюр/facial/педикюр/что там ещё дают, ем вкусный ланч, гуляю, читаю, наслаждаюсь жизнью. Вечером отмечаю с семьёй.
А в этом году моё утро 13-го февраля начнётся с тренировки. Я уже попросила тренера в день рождения "отбутузить" меня особенно крепко, юбилейно. Чтоб ни сесть, ни встать. Чтобы вечером свой кусок пирога есть без чувства вины. Пусть утро начнётся с пота, с дрожи в руках и ногах, со скрипа зубов, со стона. Пусть пот заливает глаза. Я постараюсь не молить, как обычно, о пощаде.
Потому что в этот день я себя люблю особенно сильно. Потому что я хочу выиграть эту битву, купить себе ещё несколько лет - сколько смогу. С поля брани меня вынесут, брыкающейся и лягающейся, плюющейся кровью. Сама не сдамся. Я пока отказываюсь "не молодеть".
- Ты ЧТО, с дуба рухнула?!! - не на шутку обиделся он, - Мне 29!
Он мне потом ещё долго это вспоминал, больше года. И друзьям рассказывал: "Представляете, что мне Светка сказала, когда я пожаловался на боли в ногах после бега? Что я не молодею! Это в 29-то лет!"
У него всю жизнь были короткие ахиллесовы сухожилия, он даже ходил, приподнимая пятки, будто на цыпочках. Периодически он начинал бегать, потом бросал. В один прекрасный день, после очередного полугодового перерыва, он пошёл бегать и вернулся через двадцать минут: болели икры. Он позвонил мне: что делать, мол, товарищ физиотерапевт? Как что? Начинать медленно, растяжки делать... Если долго не занимался, восстанавливаться надо постепенно. A он в ответ: "Да зачем? Я всегда просто так начинал бегать, ничего не растягивал, и никогда ничего не болело." Ну, продолжение разговора вы уже знаете...
В 29 лет человек не готов слышать, что он не молодеет. При этом, гляда на фигуристов, гимнастов или балерин на экранах телевизоров, мы спокойно произносим: "Ну, ему/ей уже под тридцать, на пенсию скоро. Так высоко, как десять лет назад, он(а) уже прыгнуть не может..." То есть теоретически мы все прекрасно понимаем, что начинаем стареть, едва достигнув двадцати, но ощущается это только на пределах человеческих возможностей, во время тройного тулупа или сальто мортале, а в повседневной жизни 25-летнее тело чувствует себя молодым. Только если в 18 можно было не заниматься спортом несколько месяцев, потом опять начать, и ничего, даже разогреваться не надо, ткани эластичные, сердце разгоняется, как пламенный мотор - от нуля до 120 за минуту, то в 30 лет такие "подвиги" чреваты воспалёнными связками и одышкой на первом же крутом подъёме. Вы видели график максимального пульса в зависимости от возраста? У нас такие в каждом спортзале висят, чтобы люди знали, насколько тяжела их нагрузка во время занятий. По вертикали пульс, по горизонтали возраст. Начинается лет с двадцати, заканчивается в районе 80-ти. Прямая идёт вниз под тридцатиградусным углом - с каждым прошедшим десятилетием максимальное количество ударов сердца в минуту заметно уменьшается.
Но пойди, скажи 29-летнему, что он не молодеет...
***
В прошлые выходные я поехала кататься на лыжах. Горные лыжи - это такой спорт, которым часто не позанимаешься, особенно при наличии двух маленьких детей. В среднем, пару раз в год выбираюсь, а за последние пару лет и того не набиралось, после рождения Арика я каталась один раз.
Ну што мине вам таки сказать за это полное фиаско...
С техникой, как ни странно, всё в порядке - это как катание на велосипеде или секс, - раз схватишь, уже не забудешь. То есть технически я по-прежнему могу спокойно съехать с почти любой крутой горы. Но это технически. Ноги мои, обычно "включавшиеся" сразу и без подготовки, в этот раз объявили забастовку. Они горели. Они отказывались держать меня на "чёрных" участках горы уже через пару часов. Сердце колотилось где-то в горле. Щиколотки ныли. Я вдруг вспомнила, что со всеми переездами и суматохами уже несколько месяцев не занималась спортом. И умудрилась за эти несколько месяцев потерять форму настолько, насколько в те же 25 мне бы понадобилось пару лет. Впрочем, не знаю, не пробовала. Никогда такого раньше не было: ну, похалявила пол года тут и там, подумаешь, восстановилась за два дня. Невелика потеря.
А вот не молодею ведь...
Знаете, чем отличается 25 от 35-ти от 45-ти? В 25 борьба с земным притяжением, свободными радикалами и прочей всякой энтропией во вселенной выигрывается на раз - стоит лишь появиться на поле боя, и противник капитулирует. В 35 за победу надо сражаться. Те мои сверстники, что копья давно побросали, "не молодеют" на глазах. Да, в 35. А в 45 это уже борьба не на жизнь, а на смерть. И выигрывает сильнейший. Рано или поздно, мы все эту битву проигрываем, но КОГДА и КАК - зависит, прежде всего, от нас.
***
Я всегда любила своё тело. Нет, я не про внешность сейчас - внешность какая есть, полно недостатков, фигура отнюдь не модельного образца. Я любила свою мезоморфность - лёгкость, с которой наращивала мышцы, поднимала тяжёлые сумки, сохраняла контроль на крутых спусках, со свистом обгоняя тонконогих девиц. Я любила себя в сексе - это тело доставляло мне массу удовольствия, практически всегда, легко прощая не слишком искусных любовников, вознаграждая изобилием оргазмов искусных. Я любила своё тело после родов - это ж надо было выпихнуть из себя 4-килограммового ребёнка за пять минут, не особо даже перенапрягаясь, ничего не порвав в процессе! Оно, любимое, выносило двоих нехилых дитятей, не оставив ни одной растяжки на животе. Оно было здоровым и гибким, сильным и страстным, оно почти никогда меня не подводило. И вдруг оно напомнило мне, что не молодеет. Нетактично так напомнило, грубо даже, я бы сказала.
Пришлось вспомнить, что в 35 битву ещё можно выиграть, но сражаться надо. Сам враг уже не бежит. Энтропия стоит у порога и корчит рожи. И я взяла $360, подаренные мне на день рождения и понесла... нет, не в магазин. Не в салон красоты. Не к массажистке. В спортзал я их понелса, и отдала персональному тренеру, за шесть сессий.
Моё любимое тело было низведено до дрожащей, трясущейся, мокрой, желеобразной массы. Руки отказывались подниматься, ноги протестовали против очередного шага, живот прост мелко трясся и предлагал капитуляцию. Выжатые полотенца одно за одним летели в корзину, вторая бутылка воды была почти опустошена, а он всё лаял: ЕЩЁ РАЗ! Ещё один сет, ещё один прыжок, ещё один рывок...
***
Я уже говорила, что я себя люблю? А уж как я люблю свой день рождения, кто бы знал. Это праздник меня - ура, я осчастливила мир собственным появлением на свет! Что, чёрт возьми, может быть прекраснее? Каждый год в этот день я себя балую. Беру выходной, иду в салон, делаю массаж/маникюр/facial/педикюр/что там ещё дают, ем вкусный ланч, гуляю, читаю, наслаждаюсь жизнью. Вечером отмечаю с семьёй.
А в этом году моё утро 13-го февраля начнётся с тренировки. Я уже попросила тренера в день рождения "отбутузить" меня особенно крепко, юбилейно. Чтоб ни сесть, ни встать. Чтобы вечером свой кусок пирога есть без чувства вины. Пусть утро начнётся с пота, с дрожи в руках и ногах, со скрипа зубов, со стона. Пусть пот заливает глаза. Я постараюсь не молить, как обычно, о пощаде.
Потому что в этот день я себя люблю особенно сильно. Потому что я хочу выиграть эту битву, купить себе ещё несколько лет - сколько смогу. С поля брани меня вынесут, брыкающейся и лягающейся, плюющейся кровью. Сама не сдамся. Я пока отказываюсь "не молодеть".