конкурсное эссе от akhbaron

[umamuma]

Мой город в поздних сумерках - теплая свежесть воздуха и свет фонарей - словно jam-session лучших джазменов, сошедшихся посвинговать на воле после изнурительных танцев на потребу тесным и душным кабачкам. Рассыпает риффы по клавиатуре пианист. Приглушенно и оттого еще более напряженно нагнетает ритм ударник. И вот наконец запевает свое соло труба. Это мелодия вдохновенной усталости артиста, счастливого и в то же время недовольного, готового хоть сейчас всё заново, чтоб еще лучше, чтоб лучше всех, стоит услышать игру соперника - да, ты можешь, но я могу… О, я могу!.. Ничего, что близко рассвет, что я не ел с утра и устал как собака, что мои губы, сжимающие мундштук, нестерпимо болят от напряжения - я еще покажу вам, что звучит у меня в душе, черт возьми, звучит постоянно, и во сне, и в вагоне подземки, и дома, на чердаке Гарлема, куда доносятся звуки улицы - визг детей, окрики матерей, разговоры мужчин, смех влюбленных… Все это - в звуках моей трубы, и вечное повторение - круг жизни и смерти - в бесконечном накручивании импровизаций всё на те же простые ноты. Всё очень просто, надо только, чтобы в душе звучал голос твоего народа, и ты захочешь рассказать всем, как он прекрасен. Я - голос моего народа, я пою, я не могу не петь, наверное, для этого я и родился. Я бы умер сразу, если бы у меня отняли мою трубу… Нет, я все равно играл бы - на трубах древесных стволов, на трубах рук и грудей моей любимой, на многозвучной трубе ее лона. Когда мы вместе, когда глаза мои тонут в черном озере ее обезумевшего от любви взгляда - во мне возникает музыка. Разве для этого нужны ноты? Музыка - это жизнь. Вечер моего города. Голос моего народа. Вздох моей любви. Я буду играть, пока не помру. И тогда из меня вырастет трава, вырастет дерево - и зазвучит голосом новой жизни. Мы берем свою музыку у тех, кто умерли. Мы растем из них, как трава. В каждом растении, в каждом существе - своя музыка. Я все время слышу ее. И все равно мне не удается сыграть, как мы любим друг друга в жаркие ночи на чердаке, под дырявой крышей, под звездами. Как смеется мой сын, делающий первые шаги. Сыграть улыбку толстой торговки, стоящей утром на пороге своей лачуги. Сыграть душу моего народа. Вот почему я плевать хотел на сон и на жратву, теперь ты понимаешь меня, парень? Вот и рассвет, я играю рассвет, я играю пробуждение моего народа, пусть оно будет радостным, ведь я живу только тогда, когда эта проклятая штука у меня во рту, тогда я - как бы уже не я, ты понимаешь, парень, я - это и ты, и он, и она - моя возлюбленная, и мой отец, которого нашли утонувшим возле пристани Нью-Орлеана, когда я был пацаном… Я - рассвет, я - небо и звезды, я - музыка…
Но та музыка, что звучит у меня в душе, всё равно лучше, она лучше всего, что я сыграл до сих пор, и вот сейчас я непременно сыграю ее, но потом зазвучит другая, еще лучше…
У тебя здорово получилось, парень. Дай-ка теперь я, ничего, что уже утро, дайте мне мою трубу, садись за пианино, да не подведи.

akhbaron ©

Правила конкурса - здесь.
Каждый пост с конкурсным текстом помечен тэгом "конкурс".