шла днем по душной, пыльной и утопающей в тополином пухе улице к дому,
который не мой, в городе, который не мой.
и подумала, что с удовольствием прочитала бы вновь "волхва" Фаулза.
надо бы у кого-нибудь взять.
дома же обнаружила, что "волхв" лежит в стопке книг подпирающих диван.
а подумала, потому что подумала, что очень хочется жить в таком красивом
(
Read more... )