Так бывает, что страх и неверие
душу рвут на мелкие части.
Плачешь: «Боже, ну что я сделала?!
Ну за что же столько несчастья?!»
Не живёшь, еле-еле ползаешь,
каждый день - как по битым стёклам.
И стихов не пишется. Прозой лишь
выговариваешь осколки.
(
Read more... )