старится вечер, седеет свет, воздух горек и густ.
в моей голове много историй - тех, от которых грусть.
тех, от которых быстро бегут, которых не берегут,
закрывают в бутылке и вертят в руках, сидя на берегу. 
забывают в метро, в гардеробе, топят в Мондора Асти,
как письмо, за которое стыдно, разрывают на части
бросают монетой в фонтан, чтобы ( Read more... )

как прорезать в памяти брешь без лекал,
заполнять эту брешь тобой -
так косточку персиковую бросить в бокал
с чистой холодной водой.


( Read more... )

«здесь не хватает воздуха - июль ведь жесток и груб
небо блестит и светится, если смотреть сквозь пальцы
девушки из телевизора всем про погоду врут
улыбку свою натягивают, будто бы ткань на пяльцы.

пробовал Зальцбург на вкус - прямо как ты хотела -
он горек, прохладен и сух, а я - человечен
черт побери, я знаю, где коротать вечность
после ( Read more... )

и если каждый перед Богом наг,
душа моя
сдирает до кости вторую кожу,
кидает в ноги старику и ели сдерживает
вой белужий.
и страшно бедного тревожить
и в жилах стужу
унять не может

«ну как ты мог так поступить?»
она в лицо морщинистое вперясь
читает по его растресканным, как земли прерий,
губам -
«я без единого права на реверс
внимаю твоим ( Read more... )

здесь любой становится ненасытным, жадным, зависть проявляется в нем самым четким кадром, тут каждый третий - дерзок, каждый пятый - сквернослов, а поэзия вовсе -  кустарное ремесло.

научи меня жить среди них и не задавать вопросов, чтобы быть беспристрастным, строгим, нос воротить при виде жилистой смуглой руки старика, протянутой в сторону ( Read more... )

знаешь, август уже заливает город.
пришли мне пару марок из твоего.
я, конечно, знаю - неважный повод,
но кроме этого - ничего.

ничего нас не связывает, постоянство
моих пристрастий заставляет тебе писать.
и твои родинки вдоль румянца.
черт, я не это хотела сказать.

я иду по кругу, как Данте, только по какому из?
каждый день я ( Read more... )

 вот бы в Москву сейчас холода -
сырой туман клубится вдоль кирпичных стен,
мой зонт подпирает небо нависшее..
что тут скажешь, если жизнь моя укладывается в катрен,
а то и вовсе в двустишие.  
( Read more... )

вот как бывает:
дверь - скрипнет, ты - вздрогнешь, и уже печаль
вязкой смолой проникает в твою юдоль.
хмуришься и шепчешь ему: прощай.
уйди, изволь.

дальше - один на один; твоя кровать
станет склепом из тысячи ржавых пружин.
одиночество если приходит - то убивать,
но каждый десятый жив.

каждый десятый - сер, в каждом десятом - грусть.
стынет любовь к ( Read more... )

смотри на огромный город из темных окон,
учи свою память молчать переменным током,
который исходит от сердца, взрывая твое нутро.
он старше тебя, и вряд ли Набоков про
тебя написал в тот жаркий развратный август,
вложив в эту душу смешную, больную наглость     
сказать; ну а ты молчи, и думай, что он женат.
ты завтра проснешься и посмеешься над.

под подошвами шепчутся камни,
и в их ворчливости есть что-то пророческое,
если не миру и не тебе, то мне.
этот город небрежным росчерком
кто-то вымалевал на холсте,
если так, то плохим художником
он устроился жить в раю,
небо вспарывал острым ножиком,
дождь рассеивал на ветру.
это он своим мелким почерком
переписывал
жизнь
мою.
( Read more... )