Как сделать из г-на что-то.
Люблю я, покупая кучу книжек, прицепить чего-нибудь совсем незнакомое. И на удивление мне всегда везет. Много неожиданно здоровского попадается, или авторы становятся любимыми, или все вместе.
(Из последних таких открытий - Роббинс)
Ну вот и прицепила я в последний иду-пешком-с-книжек-мешком заход две каких-то совершенно незнакомых книжонки черт знает кого.
Первая из них.
Дурацкий детектив. Примитивная фабула, до отвращения предсказуемый сюжет. Наилюбимейшая свет-в-окошке-единственная-на-всю-вселенную невеста бывшего копа, а сейчас частного детектива (тьфу); стюардесса, летающая с пилотом-бухариком (ыыыыыыыыы), погибает в автокатастрофе накануне свадьбы (уже буээээ, правда?), а он, естественно, находясь в полном психологическом раздрае, решает расследовать заново якобы самоубийство одного довольно известного в свое время человека, произошедшее лет эдак надцать назад (ну пральна, надо же отвлечься от горя). Да, еще у нашего несчастного героя есть папа, пострадавший в свое время от бандюганов-рэкетиров, отнявших у него прекрасный книжный магазин, превратив его в порноклуб (чего с них еще-то взять), и уведших его разлюбимую жену (а то как же) и брат-алкаш, скандальный сценарист-неудачник (куда ж без такого). Которые, несомненно, косвенно и криво завязаны в том самом расследуемом (естественно, через баб). Чего еще не хватает для полноты картины? Само собой, каких-нибудь странных писем, найденных после смерти невесты в ее тайничках. Чего это не хватает? Их есть, и их автор тоже, естественно, по самую макушку увяз в этой аккуратной куче-мале. Которую и расследует наш неудавшийся счастливый муж, меланхолично и печально потрахивая половину пробегающих мимо женщин.
Неминуем и психоделический конец: преступник найден, но ненаказуем в силу бездоказательности, а нашему героическому копу никто не верит. Ну душа его успокаивается, и на том хорошо.
Короче, говно, как оно есть. Чего же я об этом пишу-то тогда? Может, мне шибко понравился неповторимый слог и стиль автора? Фи. Микки Спиллейн с его "встал с похмелюги-расстрелял всех-взял ее белые груди и узлом завязал на спине-победил с шестнадцатью смертельными ранениями от прямого попадания из базуки-лег наконец-то, удовлетворенный, спать, а раны сами затянутся" - дык просто шедевр, хоть в Лувре под охраной выставляй.
Скучища смертная, косноязычная...
Так что же?
А то, что эта книжонка - почти что лучшая из виденных мной антологий музыкальной культуры 50-60-70-х, совмещенная с энциклопедией киноискусства и голливудской жизни тех же годов. Плюс хорошая подборка жизнефактов одного из самых уродских уродов человечества, умудрившегося превратить колонию хиппи в шайку кровавых убийц - Чарльза Мэнсона.
При чтении обнаружила вопиющие пробелы в своем музыкально-киношно-серийноубийственном образовании. Которые неплохо заполнились. За что автору большое человеческое спасибо. Надо бы еще чего его раскопать, вдруг там и того познавательнее.
(Из последних таких открытий - Роббинс)
Ну вот и прицепила я в последний иду-пешком-с-книжек-мешком заход две каких-то совершенно незнакомых книжонки черт знает кого.
Первая из них.
Дурацкий детектив. Примитивная фабула, до отвращения предсказуемый сюжет. Наилюбимейшая свет-в-окошке-единственная-на-всю-вселенную невеста бывшего копа, а сейчас частного детектива (тьфу); стюардесса, летающая с пилотом-бухариком (ыыыыыыыыы), погибает в автокатастрофе накануне свадьбы (уже буээээ, правда?), а он, естественно, находясь в полном психологическом раздрае, решает расследовать заново якобы самоубийство одного довольно известного в свое время человека, произошедшее лет эдак надцать назад (ну пральна, надо же отвлечься от горя). Да, еще у нашего несчастного героя есть папа, пострадавший в свое время от бандюганов-рэкетиров, отнявших у него прекрасный книжный магазин, превратив его в порноклуб (чего с них еще-то взять), и уведших его разлюбимую жену (а то как же) и брат-алкаш, скандальный сценарист-неудачник (куда ж без такого). Которые, несомненно, косвенно и криво завязаны в том самом расследуемом (естественно, через баб). Чего еще не хватает для полноты картины? Само собой, каких-нибудь странных писем, найденных после смерти невесты в ее тайничках. Чего это не хватает? Их есть, и их автор тоже, естественно, по самую макушку увяз в этой аккуратной куче-мале. Которую и расследует наш неудавшийся счастливый муж, меланхолично и печально потрахивая половину пробегающих мимо женщин.
Неминуем и психоделический конец: преступник найден, но ненаказуем в силу бездоказательности, а нашему героическому копу никто не верит. Ну душа его успокаивается, и на том хорошо.
Короче, говно, как оно есть. Чего же я об этом пишу-то тогда? Может, мне шибко понравился неповторимый слог и стиль автора? Фи. Микки Спиллейн с его "встал с похмелюги-расстрелял всех-взял ее белые груди и узлом завязал на спине-победил с шестнадцатью смертельными ранениями от прямого попадания из базуки-лег наконец-то, удовлетворенный, спать, а раны сами затянутся" - дык просто шедевр, хоть в Лувре под охраной выставляй.
Скучища смертная, косноязычная...
Так что же?
А то, что эта книжонка - почти что лучшая из виденных мной антологий музыкальной культуры 50-60-70-х, совмещенная с энциклопедией киноискусства и голливудской жизни тех же годов. Плюс хорошая подборка жизнефактов одного из самых уродских уродов человечества, умудрившегося превратить колонию хиппи в шайку кровавых убийц - Чарльза Мэнсона.
При чтении обнаружила вопиющие пробелы в своем музыкально-киношно-серийноубийственном образовании. Которые неплохо заполнились. За что автору большое человеческое спасибо. Надо бы еще чего его раскопать, вдруг там и того познавательнее.